—Mamá, necesito hablar contigo.
—Vaya introducción más inquietante. —Irene miró a su hijo con preocupación.
Guapo, inteligente. Siempre había sido un chico obediente, sin darle problemas. Pero en primero de bachillerato se enamoró por primera vez. Empezó a faltar a clase, a sacar malas notas. Ella intentó hablar con él. Resultó que la chica no le correspondía. Le gustaba otro, uno con padres adinerados.
Por más que Irene le insistía en que el primer amor es el más sincero, que los padres ricos del otro no tenían nada que ver, que simplemente la chica sentía algo por él, su hijo no escuchaba. Se había obsesionado con la idea de que, si ellos tuvieran dinero y un coche potente, ella lo querría.
Lo pasó tan mal que Irene incluso temió por su vida. Buscó un psicólogo que, desde la perspectiva masculina, pudiera hablar con Pablo. La terapia funcionó. Aprobó la selectividad y entró en la universidad. Y, claro, volvió a enamorarse.
A finales del primer curso, anunció que muchos compañeros vivían solos y que él también quería alquilar un piso, ser independiente.
—¿Y con qué lo vas a pagar? El alquiler es caro. No puedo ayudarte, ya sabes lo que gano. Tienes dieciocho años, tu padre ya no paga la pensión. ¿O vas a dejar la carrera y pasarte a distancia? —preguntó Irene.
—Hablé con papá. Dijo que me echaría una mano al principio —respondió el chico.
—¿Has hablado con él? ¿Lo has visto? ¿Por qué no me lo dijiste? —se indignó Irene.
—Me lo habrías desaconsejado. Tú te divorciaste de él, yo no —replicó Pablo, irritado.
—¿Sabes que, cuando nos divorciamos, cambió de trabajo de inmediato? Acordó que le pagarían menos oficialmente para reducir la pensión. Así que no solo me abandonó a mí, sino también a ti.
¿Seguro que no te va a fallar? Dudo mucho que su ayuda sea desinteresada. Te dará dinero uno o dos meses y luego inventará una excusa para dejarte tirado. ¿Qué harás entonces? Además, tiene otra hija pequeña. ¿O es que los padres de Lucía van a ayudaros? —El corazón de madre de Irene intuyó que su hijo ocultaba algo.
Tras insistir, Pablo confesó:
—Le dije a Lucía que el piso era mío, que lo heredé de mi abuela paterna. Que no tendríamos que pagar nada.
—¿Le mentiste? ¿Sus padres no os van a ayudar? ¿Con qué vais a vivir?
—Lucía no les ha dicho que vamos a vivir juntos. Son muy estrictos. Le mandan dinero cada mes. Con eso tendremos suficiente —dijo Pablo.
—O sea, que ella también les miente. ¿No teme decirles la verdad, pero vivir a costa ajena no le da miedo? A ver si lo adivino… ¿Le contaste que tu padre es un triunfador para que no se fijara en otro con más dinero, no? Pero tarde o temprano, la mentira saldrá a la luz. ¿Qué pasará entonces?
—Sí, le dije que mi padre tenía dinero y que yo tenía piso. ¿Qué querías que hiciera, mamá? Por desgracia, el dinero lo decide todo. Y nosotros no tenemos. Las chicas siempre elegirán a otro. Cuando yo tenga dinero, ya seré un viejo. —Pablo estaba furioso porque su madre no entendía algo tan obvio.
—No es bueno empezar una relación mintiendo. Confiésalo, hijo. Si te quiere, te entenderá…
—Basta, mamá. Ya está decidido. Alquilaré el piso. No debería haberte dicho nada. No nos vamos a casar. Si no funciona, nos separamos y listo. Te inventas problemas donde no los hay.
Irene no durmió en toda la noche. Por la mañana, intentó disuadirlo de nuevo, pero él se enfadó, salió corriendo sin desayunar. Cuando volvió del trabajo, parte de las cosas de Pablo habían desaparecido. No daba crédito. No esperaba que su Paulito, su niño sensible y querido, se iría así, a escondidas, sin despedirse.
Por la noche consiguió llamarlo, pero no pudieron hablar bien. Había música alta de fondo. Seguro estaban celebrando su nueva vida. Solo entendió que Pablo temía sus lágrimas y súplicas, le pidió perdón. Eso la alivió un poco.
Irene vagó perdida por el piso. Llamó a sus amigas, buscando consuelo o consejo. Una le dijo que era egoísmo y celos maternales. Que debía soltarlo, dejar que se hiciera independiente. La otra no tenía ese problema porque su marido no permitió que su hija se independizara tan pronto.
Su madre le echó la culpa. Lo había mimado, dándole todo para que no se sintiera carente, sacrificándose ella. Y así le fue. Podría haberse vuelto a casar si no se hubiera descuidado tanto.
Todas tenían razón. Irene no se perdonaba. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? Era su hijo, daría la vida por él. ¿Qué había de malo? Lo quería, su bienestar era lo único que importaba. Era el hombre de su vida, no necesitaba otro.
Se sentía como en una encrucijada. Cualquier camino que eligiera, perdería algo.
Cansada de dudar, aceptó que Pablo era su hijo, lo quería así. Solo le quedaba esperar que le fuera bien.
Al principio, lo llamaba a menudo. Él se irritaba, decía que estaba genial, que no lo controlara. Se despedía rápido, alegando ocupación.
Iba cuando ella trabajaba. Lo notaba por la comida que faltaba en la nevera o la ropa que tomaba. A los dos meses, apareció un domingo. Aunque se alegró, su instinto le dijo que algo iba mal. Pablo estaba demacrado. Llevaba una camisa desteñida y arrugada. Le ofreció comer. Él se encogió de hombros, pero devoró todo lo que puso en la mesa.
Le dio los pocos alimentos que quedaban, temiendo preguntar para no enfadarlo. Todo estaba claro. Él habló primero. Como ella suponía, su padre dejó de pagar el alquiler. ¿Quién lo diría?
—Mamá, tú y la abuela vivís separadas. Ya es mayor, estaría mejor contigo. ¿Por qué no os juntáis y nos dejáis uno de los pisos? —propuso de golpe.
—No le digas que es mayor, se ofende. Solo tiene sesenta y cinco. El dinero no es el único problema, ¿verdad?
—No. Va a tener un bebé.
—¿No usasteis protección? —se sorprendió Irene.
—Lucía dice que las pastillas son malas. Mamá, ya hablé con la abuela. Está de acuerdo.
—¿En serio? Otra vez me pones ante los hechos consumados. ¿Por qué hablas primero con tu padre, con la abuela, y luego me lo sueltas a mí? Nunca te he negado nada. ¿Y qué piso os gusta más?
La invadió la rabia y el dolor. Esto era lo que temía: que los problemas de su hijo recayeran sobre ella.
—¿Ya empezamos? ¿Quién ha dicho que nos gusta más? Lucía opina que el de la abuela es muy pequeño y viejo. No es buen ambiente para un niño. Mamá, en serio, os irá mejor juntas.
Irene contuvo el grito que le ardía en la garganta. Quería zarandearlo, abofetearlo para que reaccionara. Prometió pensarlo. Pablo se fue, y ella recorrió el piso, mirando cada rincón. Todo familiar, querido. ¿Cómo dejarlo? Mudarse con su madre significaba renunciar a su independencia. ¿Acaso la tenía ahora? Nunca imaginó que acabaría así.
Cierto, lo había malcriado. Era culpa suya. Su amor incondicional no les había traído felicidad.
SuAl final, Irene comprendió que a veces el mayor acto de amor es aprender a decir “no” y dejar que los hijos enfrenten sus propias tormentas.
