La Gruñona
—Buenas tardes, ciudadanos—, dijo el guardia urbano en la puerta,—la vecina de abajo se ha quejado del ruido y los gritos en su piso. Permiso para entrar.
—Claro—, respondió Vero con voz temblorosa,—pase, solo déjeme calmar al niño.
En realidad, Vero no temblaba por la visita del policía, sino porque su marido la había golpeado otra vez. Esta vez, porque había tirado todo el whisky por el retrete. Mateo, al descubrirlo, estalló en furia:
—¡Soy un hombre y tengo derecho a relajarme después del trabajo! Tú en casa, en tu baja maternal, descansando, mientras yo me parto el lomo en la obra. ¡Ve a comprarme otra botella!
—No iré—, replicó Vero.—Estás borracho todos los días, hasta el niño te tiene miedo. ¡Miguelito solo tiene un año y ya ha visto demasiado! ¡Basta ya, Mateo!
Entre los llantos del pequeño, su madre volvió a recibir una paliza. El escAl día siguiente, la vida en el edificio volvió a su ritmo habitual, pero ahora las risas de Vero y Miguelito resonaban libres, como un canto de esperanza que se abría paso entre las sombras del pasado.
