Sábado. Siete de la mañana. El día en que, por primera vez en dos semanas, podía dormir un poco más, arropada en la manta, sin oír el despertador. Pero mis planes se vinieron abajo con el portazo con el que entró mi suegra, triunfal, en el piso. No venía sola. Traía a los sobrinos, los hijos de su hija pequeña, Lucía.
Yo aún medio dormida en el dormitorio, cuando los oí corretear por el pasillo, chillando como locos. Me invadió una punzada de angustia. ¿Qué pasaba? ¿Por qué estaban aquí? Mi suegra, como si nada, asomó la cabeza y con una sonrisa de miel me dijo:
—¡Buenos días, cariño! Ahora mismo te hago un cafelito.
De no conocerla, habría pensado que le había dado un arranque de cariño hacia mí. Pero, tras diez años viendo a Teresa Martínez, supe al instante: quería algo. Y ese «algo» siempre termina siendo un problema para mí.
Bajamos juntas a la cocina. Apenas podía moverme, y mientras la cafetera silbaba, los niños comenzaron su baile de destrucción. En dos minutos, rompieron mi jarrón de porcelana favorito, el que me regaló mi abuela, ya fallecida. Intentaron esconder los trozos detrás del armario, como si no me fuera a dar cuenta. Mientras recogía los pedazos con la pala, entró en el piso, sin avisar, un hombre cargando una litera.
—Perdone, ¿adónde va con eso? —pregunté, paralizada.
—Pues a la habitación de los niños —dijo mi suegra, arqueando las cejas—. Se quedarán aquí un tiempo.
—¿Cómo que «se quedarán»?
—A Lucía la han ingresado en el hospital. Yo sola no puedo con ellos —contestó, fingiendo tristeza.
—¿En el hospital? ¿En qué ciudad? ¿En Marbella, quizá? —repliqué—. A lo mejor a mí también me ingresan de urgencia.
La cara de Teresa se ensombreció.
—¿Quién te ha dicho…?
Saqué el móvil y le enseñé el perfil de Instagram de su niña mimada.
—Mira. Foto en bikini, cóctel en mano, vista al mar— ¿El hospital? Debe ser el balneario de moda. Un nuevo método de tratamiento, supongo.
Mi suegra bufó, pero se contuvo.
—Bueno, ha sido un imprevisto. Pero somos familia. ¡Tienes que ayudar!
—¿Tengo? ¿Desde cuándo? Toda la vida fui la forastera, la que «no era digna de mi Pablo», la que «no era de nuestro nivel». ¿Y ahora somos familia? Y tu Lucía nunca me ha tratado más que como a una criada. Ni gratitud ni respeto. Y sus hijos aprendieron a ser groseros conmigo. ¿Y ahora tengo que cuidarlos dos semanas, dejar mi trabajo, arruinarme la salud?
—Cariño… comprende la situación —murmuró mi marido, arrinconado como un niño regañado.
—No, Pablo. Ni cariño, ni niñera, ni tonta. Les pedí que, si necesitaban ayuda, me lo pidieran. No que me plantaran un hecho consumado. Esto es manipulación. Y no voy a participar. Llévate a los niños y la litera, y salid de este piso. Ahora mismo.
Los sobrinos lloraban, mi suegra montó un numerito, pero yo ya no reaccioné. No era la primera vez que intentaban cargarme con responsabilidades ajenas. Pero era la primera que decía «no».
Se fueron. Con ruido, con gritos. Mi marido se fue con ellos.
Y a las dos horas, recibí un mensaje:
«Me has decepcionado. Contigo no se puede vivir. Nos divorciamos».
Así fue. Un solo día. Un límite que por fin me atreví a marcar, y mi matrimonio se terminó.
¿Y saben qué? No lo lamento.
Porque si para mi marido su madre y sus mentiras valían más que yo, si no era capaz de defender a su esposa ni cuestionar jamás a su «santísima» hermana, entonces nunca fue un marido. Solo un apéndice de una familia donde yo siempre sobraba.
Ahora soy libre. Al principio será duro. PeroAl menos ahora, cuando amanezca un sábado, podré dormir en paz sin que nadie venga a imponerme su caos.
