La suegra decidió quedarse
—¡No, no y mil veces no! ¡Doña Carmen, por favor, entiéndalo, es imposible! Tenemos un piso pequeño, más bien un miniático, ¡ni siquiera llega a dos habitaciones! — Víctor recorría la cocina agitando los brazos como un molino de viento.
—Ay, por favor, Victorito, ¡qué exagerado! La habitación del niño puede ser pequeña, pero yo me apaño perfectamente. Almudena y el peque necesitan ayuda, ¿no lo ves? ¡Un bebé requiere mucha atención! — La suegra cruzó los brazos sobre su voluminoso pecho y miró a su yerno como si le estuviera haciendo un favor al quedarse.
—Mamá, de verdad que nos las arreglamos solos — intervino Almudena desde la puerta de la cocina, con el bebé en brazos. — Víctor tiene razón, aquí no cabe ni un alfiler.
—¡Almudena, no te metas donde no te llaman! ¿Qué eso de “arreglarnos”? — La suegra hizo un gesto despectivo con la mano. — ¡Tienes las ojeras hasta el cuello, estás más delgada que un palillo de dientes! ¡Así no se puede ni cuidar a un geranio, y mucho menos a un niño! ¡Con lo fácil que es terminar en un divorcio!
Víctor se detuvo en seco, respiró hondo y, conteniéndose, respondió con calma:
—Doña Carmen, Almudena y yo llevamos cinco años casados, y jamás hemos tenido una pelea seria. No creo que un bebé cambie eso.
—Ay, la juventud… ¡Todo lo sabéis vosotros! — La suegra puso los ojos en blanco. — ¿No piensas que una mujer tras el parto necesita cuidados especiales? ¿Quién le va a preparar calditos para la lactancia, eh?
Almudena cerró los ojos, resignada. Cuando su madre mencionaba caldos y remedios caseros, era inútil discutir. La suegra continuó:
—Además, ya he traído mis maletas y he comprado el billete de vuelta para dentro de dos meses. Me quedaré un ratito, os ayudo, y luego ya veremos.
—¿¡Dos meses!? — exclamaron al unísono Almudena y Víctor.
Doña Carmen fingió no oírlos y se dirigió al recibidor, donde aguardaban dos maletas del tamaño de un armario.
—Víctor, ¿me ayudas con las maletas? Ah, y otra cosa: la cuna de Javiercito irá a vuestro dormitorio. Yo me apaño con el sofá. No soy nada exigente.
Víctor miró a su esposa con desesperación, pero ella solo se encogió de hombros. Resistirse a Doña Carmen era como intentar frenar un toro en plena corrida.
—Vale — masculló Víctor entre dientes—, pero solo un mes. Ni un día más.
—Un mes, dos, ¡qué más da! — La suegra agitó la mano. — Ya iremos viendo.
Almudena forzó una sonrisa y escapó al dormitorio cuando el bebé comenzó a llorar. Víctor, cabizbajo, arrastró las maletas.
La llegada de la suegra trastocó la rutina. Doña Carmen se autoproclamó generala del hogar: horarios de biberones, paseos, listas de la compra, hasta decidía los días que Víctor debía volver pronto del trabajo.
—¡Víctor! ¡Vaya desastre de camisa! ¿Así pretendes ir a la oficina? ¡Qué pensarán de ti! — regañó una mañana.
—Doña Carmen, normalmente la plancho por la noche, pero ayer pusiste la telenovela tan alta que Javier no dormía y tuve que mecerlo hasta las tantas — replicó Víctor, exhausto.
—¡Ahí lo tienes! — exclamó triunfante—. Sin mí, esto es un caos. Dame esa camisa, que la plancho. Y recuerda: ¡las telenovelas son sagradas! Llevo cuarenta años viéndolas, no voy a cambiar ahora.
Tras una semana, Víctor empezaba a perder la paciencia. No podía charlar con su mujer sin intromisiones, ni abrazar a su hijo sin recibir indicaciones, ni comer sin comentarios sobre su dieta.
—Almu, esto no puede seguir así — susurró una tarde, aprovechando que Doña Carmen fue al Mercadona—. Tu madre ha invadido nuestra vida.
—Lo sé — suspiro ella—, pero si la echo, lo recordará eternamente.
—¿Y qué, viviremos los cuatro aplastados aquí? ¡Esto no es normal!
En ese momento, la puerta se abrió. La suegra había vuelto, cargada de bolsas.
Víctor cambió de táctica: llegar tarde, poner música rock, dejar calcetines por el suelo… Nada funcionó. Doña Carmen, imperturbable, usaba tapones, doblaba la ropa y grababa sus telenovelas en un VHS que, previsoramente, había traído consigo.
—¿Estás en mi contra, muchacho? — preguntó un día, mirándolo fijamente. — Pierdes el tiempo. Vine para ayudar, no para pelearme.
Víctor, derrotado, calló.
Un día, escuchó a escondidas una llamada:
—¡Sí, Paqui, qué suerte! Tienen un pisito monísimo y los pobres están perdidos con el niño. Creo que alquilaré mi casa. Total, aquí me quedaré. ¡Hasta los vecinos me lo agradecerán por silenciar el llanto del bebé con mis telenovelas!
Víctor palideció. ¡Era peor de lo que imaginaba! Buscó el billete de vuelta en sus maletas: salía en tres días.
Esa noche, fue inusualmente amable. Al día siguiente, llegó con flores:
—Doña Carmen, para usted. Gracias por todo. ¡Y mañana le tengo una sorpresa: vamos al teatro!
La suegra, halagada, aceptó. Almudena, confundida, no dijo nada.
Cuando Doña Carmen se durmió, Víctor confesó su plan:
—Escuché que quiere quedarse para siempre. Mañana la llevo a la estación.
—¡Pero es una mentira! — protestó Almudena.
—¿Y lo de ella no? Necesitamos nuestro espacio, Almu.
Al final, aceptó.
Al día siguiente, el taxi no fue al teatro, sino a Atocha.
—¿Qué hacemos aquí? — preguntó Doña Carmen, desconcertada.
—Sabemos que quería quedarse — dijo Víctor con calma—. Le agradecemos su ayuda, pero… necesitamos aprender solos.
—¡Me estáis echando! — La suegra enrojeció. — ¡Y yo que pensaba que íbamos al Lope de Vega!
—Mamá, te queremos, pero es momento — suplicó Almudena.
Víctor le entregó el billete y un sobre con dinero para el taxi y la compra.
Doña Carmen, entre furiosa y sorprendida, aceptó a regañadientes.
—Llamadme cuando lleguéis a casa. Y mandad fotos de Javier — murmuró al subir al tren.
Cuando el convoy partió, Almudena se rio de repente:
—¡Se lo contará a todas como si la hubieras secuestrado!
Víctor también soltó una carcajada.
Esa noche, en el silencio del hogar, Víctor meció al bebé y reflexionó. Quizá Doña Carmen les había enseñado más de lo que creían.
—Podríamos invitarla este verano — propuso—. Solo dos semanas.
Almudena lo abrazó, emocionada.
—Gracias. Te quiero.
—Y yo a ti. Y a tu madre… en dosis pequeñas.
