Mi suegra me rechaza, y quien sufre es mi hija. ¿Dónde está la justicia?
Miro a mi alrededor y me doy cuenta: pocas de mis amigas tienen una buena relación con sus suegras. En mi caso, es aún peor—no solo es tensa, sino que parece un abismo frío y sin fondo. Podría aceptar que no me soporte, pero ¿cómo explicar que su rechazo también caiga sobre mi hija, su única nieta? Esto me duele hasta lo más profundo del alma, y no le encuentro ni pizca de lógica.
La verdad es que yo tampoco siento cariño por ella. No nos peleamos abiertamente, no hay gritos—simplemente nos evitamos como dos sombras que se deslizan en mundos distintos. Nunca muestra interés por nuestra vida, solo llama a su hijo, mi marido; a mí solo cuando él no contesta. En esos momentos, su voz suena fría, preguntando solo por él, sin molestarse en saber cómo está su nieta. Es como un cuchillo en el corazón—duro y despiadado.
Hace tres meses nació mi hija. Durante este tiempo, mi suegra—digamos que se llama Dolores Sánchez—solo nos ha visitado tres veces, viviendo a apenas cincuenta minutos de nuestro pueblo, Valdepeñas. La primera vez fue cuando salí del hospital. Llegó, soltó un “felicidades” rápido, se quedó quince minutos y se marchó con la excusa de “cosas urgentes”. Ni siquiera tocó a la niña, diciendo que le daba miedo cargarla por si le hacía daño. Me quedé helada. ¿Cómo puede una mujer que crió a su propio hijo ser tan fría con su nieta? ¿No siente el impulso de abrazarla, de sentir su calor?
Un mes después, pidió fotos. Mi marido se las envió obedientemente, pero Dolores no volvió a aparecer por casa. En cambio, mandaba mensajes llenos de entusiasmo: “¡Qué niña más bonita, qué dulce y hermosa!” Decía adorarla y que soñaba con verla. Pero las palabras son solo viento que se lleva su mentira.
Hace poco fue su cumpleaños. Por supuesto, nos invitó—no podía faltar a las formalidades. Esa noche, al fin cogió a la niña en brazos, pero solo un segundo—para sacar una foto para su colección de falsa felicidad. Luego, como si le quemara, me la devolvió con un “Tómala, no puedo con ella”. Me faltó el aire de la rabia, que hervía dentro como una tormenta. ¿Cómo puede ser tan insensible?
Volví a casa destrozada, con un nudo en la garganta y vacío en el pecho. Luego vi que había subido esa foto a las redes con el pie: “Con mi nieta querida”. ¡Qué hipocresía tan descarada! Miré la pantalla con lágrimas que ardían—de impotencia, de dolor.
Tardé en recuperarme. Cuando salía con amigas, les contaba mi pena. Unas movían la cabeza, diciendo que ninguna abuela normal actuaría así—era una crueldad. Otras intentaban justificarla: “Es que la niña es muy pequeña, y Dolores ya no es joven, quizá tiene miedo de hacerle daño”. Pero ni sus palabras calmaban el grito de injusticia que salía de mí. ¿Dónde está la justicia si mi hija, inocente, es víctima de este desprecio?
