Desde el comienzo de mi matrimonio me esforcé por llevarme bien con mi suegra. Durante ocho años aguanté y acepté todo con buena voluntad. Cuando mi esposo y yo nos mudamos de la zona rural a Lyon, su madre, JacquelineBertrand, comenzó a llamarnos cada semana con la misma excusa: «¡Venid este fin de semana, necesitamos ayuda!». A veces para clasificar patatas, otras para cavar en el huerto o para asistir a su hija menor con el empapelado. Y cada vez accedíamos, como si fuéramos títeres.
Yo ya no tengo veinte años y mi vida no es un tranquilo cauce. Trabajo cinco días a la semana, crío a dos niños y me ocupo del hogar. También merezco un respiro, aunque sea un domingo para desconectar.
Para Jacqueline éramos mano de obra gratuita. Ante cualquier señal de cansancio nos replicaba: «¿Quién lo hará si no sois vosotras?». Pero nunca se trataba de una urgencia real. En una ocasión me pidió que no fuera a su casa para que, en su lugar, ayudara a su hija Élodie a pintar el salón. Accedí sin pensarlo. Mientras yo corría con la cinta métrica y la brocha, la «princesa» Élodie se entretenía frente al espejo, admirando su manicura y haciendo hervir la tetera una y otra vez.
Mi marido observaba todo. No era torpe; comprendía que estábamos siendo explotadas, pero nunca se pronunciaba: al fin y al cabo, era su madre. Yo seguía resistiendo, hasta que
Un sábado simplemente dejé de acompañarla. Sin escándalo, sin explicación alguna; me quedé en casa alegando otros planes.
Eso irritó a Jacqueline, que inmediatamente le preguntó a su hijo por qué había devenido tan «desagradecida». Mi marido me suplicó que fuera, «por lo menos para complacerla», pero ya estaba harta de la farsa.
Tenía treinta y cinco años, con derecho a descansar y no a servir a quien ni siquiera mueve un dedo. No percibía gratitud ni respeto, solo exigencias.
Ese fin de semana me dediqué a mi propio hogar: lavé la ropa acumulada, preparé una comida de verdad y el domingo me acomodé en el sofá con un libro. Un placer puro. Hasta que sonó el timbre.
Élodie.
Sin saludo ni cortesía, descargó su ira sobre mí, calificándome de egoísta, malcriada y traidora a la familia, recordándome mi «deber» como miembro de ella.
La escuché, le deseé un buen día y cerré la puerta.
Pero la historia no acabó allí. Esa misma noche llegó Jacqueline a mi casa. Apenas cruzó el umbral, me acusó de ingratitud y desprecio, alegando que ella lo había dado «todo». Al mirarla, volvieron a mi mente todas esas horas cocinando, limpiando y trabajando en el jardín.
Y allí, frente a mí, se atrevían a sermonearme.
Fue el colmo.
Sin decir nada, le abrí la puerta y le señalé la salida. Atónita, balbuceó antes de marcharse. Volví al libro y, por primera vez en años, respiré.
No era ira, era libertad. La certeza de que mi tiempo me pertenece solo a mí. Si debo algo, es a mí misma y a mis hijos.
Esa noche me dormí con el corazón ligero. Finalmente libre.
La suegra demanda ayuda cada fin de semana – hasta que yo dije basta. No soy una sirvienta, y nadie dictará mi agenda.