«Mi suegra alimentaba a mi hijo con comida de la basura»: Me fui y le puse un ultimátum a mi marido
Cuando conocí a Javier, los dos ya pasábamos de los treinta. A esa edad nadie se anda con rodeos —así fue con nosotros: nos conocimos, nos gustamos, salimos un par de meses y presentamos los papeles en el registro civil. Los dos teníamos prisa por formar una familia. Yo soñaba con tener un hijo desde hacía años, y Javier, que nunca se había casado, también quería ser padre. Nos casamos rápido, sin lujos, y nos mudamos a mi casa, un piso que heredé de mi abuela. Lo reformamos, compramos muebles nuevos y empezamos a hacer nuestro nido.
Con su madre, Dolores, solo me había visto un par de veces antes de la boda —en un café y en la ceremonia. Me pareció una mujer tranquila, educada, que aprobaba nuestra relación, dejó ir a su hijo sin resistencia y no se metía en nuestros asuntos. Incluso pensé que tenía suerte con mi suegra. Qué equivocada estaba.
No perdimos tiempo para tener un hijo. Me quedé embarazada casi de inmediato, y durante el embarazo viví como una reina. Javier me mimaba tanto literal como figuradamente. A las tres de la madrugada me pelaba mandarinas, por las mañanas me preparaba tostadas con aguacate, me acariciaba la barriga y le susurraba cuentos al bebé. Y mi suegra, en apariencia, no interfería. Solo me mandaba, a través de Javier, algún que otro detalle —mermeladas caseras, manzanas.
En ese momento no le di importancia, pero los tarros a veces estaban polvorientos, la mermelada, cristalizada, y las manzanas, con manchas sospechosas. Pensé que, al ser mayor, su vista ya no era la misma y en la tienda le habían dado productos en mal estado. Pero luego nació nuestro Adrián —y todo se fue al traste.
Mi suegra propuso quedarse con nosotros un tiempo —para ayudarnos con el bebé y, de paso, alquilar su piso y así aportar dinero extra. Javier estaba pasando por un bache en el trabajo y además habíamos pedido un préstamo para comprar un coche. La idea me pareció razonable. Acepté.
Pero Dolores, resulta, no vino de visita —se mudó. Con un camión lleno de «cosas». Aunque eso es demasiado generoso. Eran cacharros: trapos viejos y mustios, tazas desparejadas, juguetes rotos, cajas sin sentido, montañas de periódicos. Cada día su «colección» crecía. Incluso empecé a encontrar envoltorios de comida en la basura que no habíamos comprado.
Hasta que un día la vi regresar de la calle con una bolsa enorme. Gris, sucia, con el logo de un supermercado. Miré dentro —y temblé. Había productos caducados: pan con moho, yogures vencidos hacía semanas, plátanos que no solo estaban negros —sino podridos. Lo estaba trayendo a nuestra casa. ¡Donde vivía un recién nacido!
¡Y todo para alimentarnos! ¡A mí, embarazada, y ahora a mi pequeño Adrián! Armé un escándalo. Le pedí a Javier que hablara con su madre. Pero él… empezó a defenderla. Decía que ella creció en la pobreza, que su madre los había alimentado así, recogiendo sobras de los vecinos, sacando comida de la basura para sobrevivir.
—¡Pero no estamos en guerra! —grité—. ¡Tenemos dinero! ¡No necesitamos comer basura! ¿No ves que esto pone en peligro la salud del niño?
Él calló. Luego, en voz baja, dijo: «Mamá no lo hace con mala intención. Solo quiere ayudar».
¿Ayudar? Ya fue suficiente. Hice las maletas, cogí a mi hijo y me fui a casa de mis padres en Salamanca. Allí todo está tranquilo, limpio, y nadie nos da comida podrida sacada de los contenedores.
Le puse un ultimátum a Javier: o habla con su madre para que se lleve sus trastos y desocupe nuestro piso, o que se quede con ella. Pero yo no volveré a esa pocilga llena de basura.
Y ahora, chicas, decidme sinceramente: ¿me pasé? ¿Debería haberlo manejado distinto? ¿Explicárselo con calma? ¿Darle otra oportunidad? ¿O hice lo correcto protegiendo a mi hijo y a mí misma?
