Julia Martínez se volvió, observando a la mujer que tenía frente a sí sin reconocerla.
—¿Ángela? ¿Ángela Márquez? ¡Dios mío! ¿De dónde sales?
—Pasaba por el colegio y te vi salir… ¡Qué sorpresa! ¿Cómo estás? ¿Sigues siendo esa ambiciosa de antaño?
—¿Ambiciosa? Te llamé, pero tu número no existía…
—Perdí el móvil… Cosas de la vida. ¡Bah, olvídalo! ¿Tú qué cuentas?
—Oye, ¿por qué hablamos aquí? Ven a casa. Mañana haremos una cena con amigos. ¿Te animas?
—No quiero molestar…
—¡Tonterías! ¿No crecimos juntas en Guardería Sol? Mira, la dirección. ¿Dónde te hospedas?
—En un hotel.
—Quédate con nosotros. Tenemos un piso de tres habitaciones…
—¿Desde cuándo? Ah, perdona… Es deformación profesional. Soy agente inmobiliaria. La empresa paga el hotel, pero gracias.
—¿Vendrás?
—Intentaré. Oye… ¿Y tu marido? ¿Sigues con…?
—¡Claro! ¿No recuerdas a Borja? Nos casamos hace ocho años. Tenemos dos hijos: Miguel y Ana. ¿Y tú?
—Iré. Hablaremos.
Al llegar a casa, Julia —«mamá» para sus pequeños— comentó a Borja el encuentro.
—¿Ángela Márquez? ¿La que subías al portaequipajes de mi bici?
—Sí. Hasta te pedíamos turnos… ¡Qué ridículas!
—¿Y por qué la mencionas?
—Vino a la ciudad por unos cursos. Trabaja en inmobiliarias.
—¿Inmobiliaria? Pensé que estudiaba otra cosa…
—No sé. Mañana le preguntaré.
—¿Mañana? ¿Olvidaste que vienen los Vázquez?
—Justo por eso la invité.
—¿Para qué?
—¡Es nuestra amiga!
Julia, maestra de primaria adorada por sus alumnos, solía llegar radiante a casa. Pero esa noche, una inquietud le nublaba el ánimo.
Los invitados llegaron a las siete. Miguel, de cinco años, se refugió en su cuarto ante el alboroto del pequeño Lucas, hijo de los Vázquez. La velada transcurría entre risas hasta que sonó el timbre.
—¿Quién es? —preguntó Julia, tensa.
—¿No invitaste a tu amiga? —respondió Borja, divertido.
Ángela entró como un torbellino: perfume caro, pelo impecable, vestido reluciente. Borja palideció; los hombres se enderezaron.
Toda la noche, Ángela brilló con chistes y anécdotas que ridiculizaban sutilmente a Julia. Esta, al borde del llanto, se refugió en la cocina.
Oyó entonces:
—Tienes un piso amplio… Yo malvivo en un estudio. Si quieres evitar problemas, consígueme algo mejor. Y dinero para el niño.
Julia regresó al salón, pálida.
—¿Te encuentras bien? —preguntaron los amigos.
—Sí… ¿Dónde están Borja y Ángela?
—Fueron a fumar.
Al volver, Ángela bebió más vino; Borja, taciturno. Julia contuvo las lágrimas hasta que los invitados partieron.
—¿Cuándo ibais a contarme lo vuestro? —estalló, mirando a ambos.
—No es lo que piensas —balbuceó Borja.
Ángela rió:
—Tu marido me debe dinero. Por nuestro hijo.
—¿Qué hijo? —Julia tembló.
Borja explicó:
—Tras la graduación, bebí demasiado en una fiesta. Ella dijo estar embarazada… Le di dinero todos estos años.
—¿Y viste al niño?
—Solo fotos…
—¿En la carpeta «AAAA»? —Julia esbozó una sonrisa amarga—. Pensé que coleccionabas fotos de actores.
Ángela se encogió de hombros:
—Edité imágenes de un niño famoso. Tu idiota me creyó.
—¡Devuelve todo! —exigió Julia.
—Imposible. No hay pruebas.
—Sal de aquí —rugió Julia.
Ángela salió, burlona.
—¿Por qué callaste? —preguntó Julia a Borja.
—Temí perderte…
—Eres un ingenuo.
—Lo siento…
Esa noche, durmieron abrazados, prometiéndose transparencia.
Al despertar, Julia supo que, pese a todo, su hogar seguía intacto.
