La suegra miró dentro de la cazuela y dio un grito de horror
María Luisa se despertó al amanecer y, como de costumbre, se dirigió a la cocina de su casa en las afueras de Toledo. Para su sorpresa, ya estaba allí su nuera, revolviendo algo en el fogón.
—Buenos días —sonrió Ana, sin apartar los ojos de la cazuela.
—Buenos —murmuró María Luisa, arrugando la nariz—. ¿Qué estás preparando?
—Cocido —respondió la joven—. A Javier le encanta.
—¿Cocido? —La suegra olfateó el aire con recelo—. ¿Así huele el cocido?
—¿Y cómo debería oler? —Ana se encogió de hombros, tapó la cazuela y salió de la cocina.
Sin perder un segundo, María Luisa se acercó al fogón, destapó la olla y miró dentro. Lo que vio la dejó helada.
—¿Qué brebaje es este? —masculló, retrocediendo como si fuera veneno.
Ana regresó con los platos y, al ver la reacción de su suegra, explicó con calma:
—Es cocido, María Luisa. Verduras de nuestra huerta, recién cortadas. Cuando cocinas con lo tuyo, es como una fiesta.
—¿Fiesta? —bufó la mujer, cruzando los brazos—. ¡Esa huerta tuya es pura condena! ¿Perder el tiempo cavando la tierra cuando podrías comprarlo en el mercado? No os entiendo.
—A mí me gusta —replicó Ana, sirviendo el cocido con suavidad. El aroma de garbanzos, berza y hierbas llenó la estancia—. La tierra da fuerzas cuando trabajas con ella.
—¿Fuerzas? —María Luisa puso los ojos en blanco—. Será entretenimiento para quien no tiene oficio. La gente normal… —Se interrumpió al ver que Ana seguía sonriendo, como si no escuchara sus pullas—. ¿Y para quién has hecho tanto?
—Para nosotros —respondió—. Para un par de días. Javier siempre repite.
La suegra se apartó teatralmente, como si el olor le diera náuseas.
—¡Yo no voy a comer eso! —declaró con dramatismo—. ¡Con solo olerlo me mareo! ¿Qué le has echado?
Ana suspiró, evitando su mirada. Por el rabillo del ojo, vio a Javier entrar en la cocina, observando la escena en silencio.
María Luisa no entendía qué le había pasado a su hijo. Hace dos años, Javier era un muchacho de ciudad, un prometedor ingeniero informático. Iban a exposiciones, hablaban de restaurantes, soñaban con su carrera. De pronto, esta vida rústica, la huerta, esa Ana tan sencilla… ¡Hasta su nombre le producía irritación!
Javier siempre fue un buen partido —alto, inteligente, simpático—. ¡Cuántas chicas de buenas familias suspiraban por él! ¿Por qué eligió a esa moza de pueblo y esta casa en medio de la nada? María Luisa esperaba que se le pasara la tontería y volviera a la ciudad. Pero el tiempo pasaba, y Javier se hundía más en esa “idilio campestre”.
Decidió actuar. La invitación a cenar de Ana era la excusa perfecta. Planeó recordarle a su hijo quién era y sacarlo de allí antes de que fuera tarde.
Javier entró en la cocina, abrazó a su mujer y se volvió hacia su madre:
—Mamá, prueba el cocido. Ana lo hace increíble.
—Javier, sabes que tu padre y yo nunca comimos esas sopas rústicas —se defendió María Luisa—. Hasta tú de niño le hacías ascos al cocido, decías que era comida de viejas.
Ana sonrió al imaginarse al pequeño Javier frunciendo el ceño ante el plato. Pero ahora era un hombre, y sus gustos habían cambiado.
—Mamá, los tiempos cambian —dijo él—. El cocido de Ana es una obra maestra. Pruébalo, no te arrepentirás.
—¿Obra maestra? —La suegra casi se ahoga—. ¿Llamas obra maestra a una olla de garbanzos? ¡Las obras maestras son los teatros, los museos, no estos… guisotes!
Ana intentaba ignorarla, pero las palabras le dolían. Sabía que para María Luisa solo era una campesina indigna de su hijo. Y aún así, deseaba que, solo una vez, la suegra valorara sus esfuerzos.
—Mamá, basta —cortó Javier—. Ana hace mucho por nosotros. Somos felices, y eso es lo importante.
—¿Felices? —La mujer apretó los labios—. Ya veremos cuánto dura. Tú eres de ciudad, Javier. La ciudad te llama, y esta vida… es un capricho. Recordarás mis palabras.
Javier la miró con severidad:
—Soy un adulto, mamá. Ana y yo elegimos esto, y no me arrepiento.
—Todavía no —replicó ella—. Pero has olvidado lo que es la vida verdadera. Esta Ana te ha hechizado con su huerta, pero no durará.
Ana no pudo contenerse:
—María Luisa, ¿qué tiene de malo nuestra vida? No molestamos a nadie. Javier es feliz, ¿no le alegra eso?
—¿Alegrarme? —estalló la suegra—. ¡Veo cómo arrastras a mi hijo a este páramo, lejos de la civilización! Te conviene tenerlo aquí. ¡Y seguro que tendrás un hijo para atarlo del todo!
Ana se quedó inmóvil, herida por la crueldad. Javier se puso en pie, con la mirada oscura:
—Madre, has pasado el límite.
María Luisa no cedió:
—Digo la verdad, hijo. No puedes vivir aislado eternamente. ¿Cómo puedes disfrutar de huertos y potajes siendo urbano?
Javier, de pronto, sonrió:
—Sabes, mamá, era urbano porque no conocía otra cosa. Ana me mostró esta vida, y me gusta.
María Luisa resopló, pero no replicó. Su plan había fracasado, pero ya maquinaba otro. No se rendiría.
Cuando la suegra se marchó, Ana se quedó en la cocina, contemplando la cazuela. Le reconfortaba que Javier la defendiera, pero el rencor ardía. Quería que María Luisa aceptara su elección. Golpeó el borde de la olla con la cuchara, pensativa.
Javier entró, se sentó a su lado y le tomó la mano:
—No le des importancia. Mamá siempre cree saber qué es mejor. Pero yo te elegí a ti y esta vida. Si ella no lo entiende, es su problema.
Ana asintió, abrazándolo:
—Solo quería que nos aceptara. Pero quizá pido demasiado.
—Quizá algún día lo haga —dijo él con suavidad—. Y si no, seguiremos siendo felices.
Ana sonrió, sintiendo cómo el dolor se disipaba. Su pequeño mundo, su hogar, su cocido… era su felicidad, y nadie podía arrebatársela.
—Sabes qué —rió—, terminemos este cocido. Por nosotros, por nuestra vida, por muy simple que parezca.
Javier tomó la cuchara:
—Por nosotros, por nuestro cocido y por todo lo que vendrá.
