Olga abrió la puerta, arrastró la pesada bolsa dentro del piso y respiró hondo. En ese mismo instante, desde el salón se escuchó:
—¡Olga, por fin! ¿Qué has traído para comer? ¡Me muero de hambre aquí!
Su humor, que ya no era precisamente alegre, se convirtió en un nudo de irritación. Claro, otra vez Vicente había pasado todo el día como un sultán en el sofá, viendo la tele o jugando a videojuegos. El suelo seguía sucio como siempre. Y seguro que ni siquiera había metido la ropa en la lavadora. Pero ella, claro, llegaba tarde, ¡y el niño grande no estaba alimentado! ¡Como si el dinero naciera mágicamente en el cajón!
Con paso cansino, como un fontanero tras una larga jornada, Olga entró en la cocina, vació la bolsa y, sin cambiarse, se puso a preparar la cena a toda prisa: al fin y al cabo, ¡ella también tenía hambre! Las víctimas de su frustración fueron las pobres ollas y sartenes, que chocaron con más fuerza de la necesaria.
Vicente, desde el sofá, aguantó un rato el estruendo, pero al final no pudo más—el ruido tapaba incluso la tele. Con un quejido, se levantó y fue a imponer el orden.
—Olga, ¿por qué armas tanto escándalo? ¡No puedo ni escuchar las noticias!
Ella dejó caer un plato sobre la mesa con fuerza:
—¡Siéntate y come! ¡Y hago el ruido que me da la gana! ¡Tú no has pisado una herrería en tu vida, vago!
Vicente frunció el ceño, ofendido, pero se sentó y empezó a comer las patatas con carne. Olga siguió haciendo ruido con los utensilios, incluso comió de pie. Su pregunta lo pilló por sorpresa—él estaba pensando en otra cosa.
—¿Al menos te acordaste de meter la ropa sucia en la lavadora?
Él alzó las manos:
—¡Olga, pero qué ropa! ¿Estás de broma? ¡Eso es cosa de mujeres! Yo soy un hombre, no entiendo de esas cosas. Si la meto, luego me gritas porque estropeo algo.
—¡Hombre tú! ¡Igual que yo soy la reina de Saba! ¡Claro que no podrías aprender en todos estos años cómo funciona una lavadora! —le espetó Olga, furiosa. Vicente ya estaba verdaderamente ofendido.
—Olga, ¡eso ya es pasarse! Sé que estás enfadada porque estoy sin trabajo, pero es temporal. ¡No voy a aceptar cualquier cosa donde me paguen una miseria! Además, un hombre debe encontrar su vocación. ¡Eso lleva tiempo! Y tú me tratas como a un trapo.
Algo andaba mal con su instinto de supervivencia esa noche. De lo contrario, habría notado lo peligroso del terreno cuando Olga, de repente, se quedó en silencio. Pero no captó las señales y siguió hablando.
—Eres una mujer, Olga. Deberías ser más cariñosa, menos gritona. Podrías caminar más suave y no tirar las cosas.
Olga resopló, pero Vicente, ciego al peligro, terminó su plato, lo dejó en el fregadero y empezó a pasearse por la cocina como un general.
—Y deberías respetarme un poco más. Soy tu marido, ¿no? ¡Mira a Lourdes! ¡Ella trata a Ángel como a un rey! ¡Nunca discuten! Así debería ser.
Al doblar junto a la ventana, por fin notó algo raro. Olga lo miraba como un gato a un ratón, y en su mano derecha descansaba el mango de una sartén. De hierro. Pesaba casi cinco kilos. Y Olga era una mujer fuerte, perfectamente capaz de manejarla…
—Lourdes… con Ángel —silbó entre dientes.
Todos en el edificio conocían a Lourdes y Ángel. Una pareja andaluza que había recibido el piso como regalo de boda de su familia. Ambos eran españoles, aunque Ángel mantenía algunas tradiciones del sur.
—Tienes razón, cariño. Lourdes es una gran esposa —continuó Olga, y Vicente, prudente, se quedó quieto—. Pero olvidaste algo. O mejor dicho, a alguien: a Ángel.
Vicente arqueó las cejas.
—Verás, *Vicentico*, Ángel sale temprano a la obra, luego ayuda en el negocio de su hermano, descarga cajas y, los fines de semana, atiende el puesto. No se anda buscando a sí mismo. ¡Y siempre trae algo a Lourdes! Un collar, un vestido… ella no para de presumir. Claro que lo cuida, ¡él se encarga de todo!
Vicente parpadeó, sin entender. Olga seguía golpeando suavemente la sartén en la palma de su mano izquierda.
—Ahora miremos nuestra situación. ¿Quién trabaja en dos empleos y busca extras los fines de semana? ¡Yo, *Vicentico*! Tú te quedas en casa. Así que, si nos comparamos, yo soy Ángel. Y tú, mi vida… ¡eres Lourdes!
La mandíbula de Vicente se desencajó. ¡Esa lógica no se la esperaba! Y Olga no soltaba la sartén.
—¡Así que debería ser yo quien te critique! ¡Eres hombre en el baño, en el bar y en el dormitorio, pero en todo lo demás, eres Lourdes! ¡Y ni eso haces bien! Si yo soy el proveedor, ¡tú deberías ocuparte del resto!
Vicente se quedó mudo. Olga golpeó la sartén contra la mesa.
—¡Lava los platos, limpia la cocina, dúchate y preséntate en el dormitorio en condiciones! ¡O te organizo un matriarcado en un santiamén!
Con paso marcial, Olga se retiró a la habitación.
***
Vicente, asustado, se puso el delantal y se puso a fregar. Aunque torpemente, terminó todo: los platos, la mesa, el suelo. Tras ducharse, hasta se echó colonia. Al entrar en el dormitorio, encontró a Olga dormida.
Se acostó con cuidado. No podía dormir, nervioso. Y cuando lo logró, fue peor.
Soñó que bailaba flamenco en bata, junto a sus amigos Manolo y Paco. En el sofá, Lourdes, la mujer de Ángel, y Olga los miraban con desdén.
—¡Qué panza! —decía una.
—¡Qué piernas velludas! —añadía otra.
Ellos se esforzaban, bien peinados, limpios, sobrios… y ellas seguían descontentas.
Olga levantó la mano.
—¡Fuera, inútiles! ¡Vicente, a fregar! ¡Manolo, a barrer! ¡Y Paco, que planche! ¡Que se quede Ángel, él sí es un hombre de verdad!
Vicente se despertó en el suelo, sudando. Eran las cinco de la mañana. Temblando, fue a la cocina a beber agua.
***
Por la mañana, Olga se sorprendió al ver que su vago había salido antes que ella, alegando «asuntos».
Pero lo mejor llegó al volver.
El suelo estaba impecable. Y la voz de Vicente salía de la cocina:
—¡Olga, por fin! El té se enfría. Compré un pastel… mejor no arriesgarme a cocinar.
Él asomó la cabeza: camisa limpia, vaqueros sin arrugas.
—Vicente, ¿te encuentras bien?
—¡Sí! Hoy empecé a trabajar. De electricista. Ángel me recomendó a su jefe. ¡Las instalaciones en esas casas nuevas son un desastre!
***
Las agujas de tejer movían rápidamente. Olga, sentada en un banco del parque, hacía una bufanda.
—Mira, Olga, ¡tu Maximino ya alcanza al mío! —Lourdes, a su lado, meció el carrito donde dormía su segundoY mientras las risas de los niños llenaban el aire, las dos mujeres compartieron una sonrisa cómplice, sabiendo que, al final, cada familia había encontrado su propio equilibrio, imperfecto pero perfectamente suyo.
