La promesa Denis conducía serenamente por la autovía con Kirill, su amigo, sentado a su lado; regresaban de una ciudad cercana tras una breve comisión organizada por el jefe. —Kir, qué bien hemos hecho todo, el contrato está firmado por una suma enorme, el jefe estará satisfecho —sonreía feliz Denis. —Desde luego, hemos tenido suerte —asintió su compañero y colega de oficina. —Es una maravilla volver a casa sabiendo que te esperan. Mi Ariadna está embarazada y anda con náuseas. Me da tanta pena, pero queríamos mucho tener un niño y ella dice que lo aguantará todo por nuestro bebé. —Un hijo es algo grande, pero a nosotros con Mari Carmen no nos sale… No consigue llevar el embarazo. Ahora vamos a probar por segunda vez la fecundación in vitro. La primera fracasó —Kirill compartía su angustia tras siete años de casados y mucho deseo de ser padres. Denis se casó tarde, con treinta y dos años; antes tuvo relaciones sin perder la cabeza, pero al conocer a Ariadna, se enamoró como nunca y nunca volvió a mirar a otra mujer. Cuando Denis presentó a Kirill a Ariadna y luego celebraron su boda, Kirill fue testigo y no pudo evitar sentir cierta envidia; Ariadna era preciosa y delicada, fácil enamorarse de ella. Una llovizna otoñal golpeaba el cristal del coche; a ratos, el limpiaparabrisas rompía el silencio. Los amigos charlaban animados hasta que sonó el móvil de Denis. —¡Hola, Ariadna! Sí, estamos volviendo, en dos horas llegaré. ¿Cómo sigues? Igual, ¿no? No cojas peso, cuando llegue hago todo yo. Te quiero, hasta pronto, cariño. Kirill le escuchaba e imaginaba a Ariadna esperando a su amigo, preocupada, y pensaba: “Mari Carmen nunca llama, nunca se preocupa, cree que estoy muy atado a ella. No se parece nada a Ariadna; ella es todo orden: trabajo y casa”. De repente, Denis giró el volante bruscamente: una furgoneta se les venía encima. El choque era inevitable, pero lograron chocar por el lado de Denis, saliendo de la carretera. Kirill recobró el sentido con la cabeza y la mano heridas. El coche estaba parado, la puerta de su lado abierta. Miró a Denis: no se movía. Personas acudieron corriendo, los coches paraban en el arcén. Esperaron la ambulancia. Sacaron a Denis y lo pusieron en una camilla. Kirill se inclinó sobre él y Denis susurró: —Cuida de Ariadna… Los llevaron al hospital; Kirill tenía fractura de brazo y fuerte conmoción pero estaba consciente. Preguntaba a los médicos: —¿Y Denis? ¿Mi amigo? Una enfermera fue la que le dio la noticia: —Denis ha muerto. Kirill cayó en depresión. No pudo ir al funeral. Mari Carmen visitó a la viuda y le contó que Ariadna lloró desconsoladamente, incapaz de creer la pérdida, apenas sostenida ante el ataúd. Al salir del hospital, Kirill fue con Mari Carmen al cementerio. Ante la tumba de Denis le prometió: —No te preocupes, amigo, no dejaré a tu mujer sola, cuidaré de ella como te prometí… Un par de días después fue a casa de Ariadna; ella, al verle, se echó a llorar. —¿Cómo vivir sin él? No puedo aceptar que Denis ya no esté. —Ariadna, le prometí a tu marido ayudarte. Lo afrontaremos juntos. Llámame para lo que necesites, te iré a ver. El tiempo pasaba. Ariadna se fue recuperando, aunque temía perder el embarazo por el dolor; la médica también la advirtió. Kirill la visitaba dos veces por semana. Llevaba alimentos, vitaminas, la acompañaba a la clínica y donde fuera necesario. Ariadna valoraba su ayuda y no abusaba de su generosidad. —Kirill, me sabe mal quitarte tiempo… —No me cuesta, además se lo prometí a Denis. Kirill sentía por Ariadna algo especial: era la mujer de sus sueños, aunque abrumado por las circunstancias. Mientras Ariadna luchaba con las molestias del embarazo, Kirill y Mari Carmen seguían con pruebas médicas, citas, horarios y nuevas decepciones: la infertilidad era su dolor habitual. Mari Carmen no sabía siquiera que su marido ayudaba a Ariadna; él la había guardado bajo el nombre “Solidaridad” en su móvil, por si acaso. Tras el segundo fracaso de fecundación, la tensión creció entre los esposos. Mari Carmen culpaba a Kirill del problema, mientras él ya ni pensaba. Observaba que Kirill actuaba raro, distraído e irritable, salía por asuntos desconocidos; aunque la posibilidad de infidelidad no le encajaba, en lo íntimo todo marchaba bien. Kirill, sabiendo que en lo personal la cosa iba mal, se volcó en el trabajo: retomó el proyecto que empezó con Denis y logró firmar un contrato exitoso. La gestación avanzaba y Ariadna estaba cada vez más incapaz. Sus padres, lejos en Soria; en Madrid no tenía más familia. Sufría jaquecas y piernas hinchadas pero aguantaba casi sin quejarse. Un día, Kirill la encontró subida a una escalera, colgando cortinas nuevas tras limpiar las ventanas. —Baja de ahí —ordenó firme al mirar su tripa enorme—. ¿Y si te caes? Podrías perder al bebé, no es un juego. La ayudó a bajar y sintió un estremecimiento al tenerla cerca. —Gracias, Kirill —ella fue rápidamente al baño, víctimas del dichoso malestar. Kirill suspiró, se limpió la frente y pensó: “¿Me verá Denis desde donde está? Él me pidió esto…” Otro día, Ariadna le dijo: —Kirill, ¿podrías ayudarme a montar el cuarto del niño? Luego no tendré tiempo. He visto unos papeles pintados muy bonitos para bebés. Kirill se encargó de toda la reforma, no permitía que Ariadna, embarazada, se agotara. Hicieron el trabajo juntos (más bien ella le acompañaba y animaba). Al terminar, Kirill se encontraba entre dos fuegos: Mari Carmen en depresión por la esterilidad y Ariadna a punto de dar a luz. Por intuición, Mari Carmen pensaba que debía centrarse en el trabajo para salvar el matrimonio. Escribía artículos y, de repente, una conocida revista la contrató para llevar una columna; se entusiasmó, necesitaba distraerse. Ganó buen dinero. Volvió a casa feliz, con bolsas de comida y vino. —¿Qué celebramos? —preguntó Kirill al llegar. —¡He cobrado una buena suma! Hay que festejarlo. Lo esperaba hace meses. Montaron una pequeña fiesta doméstica, viendo su película favorita, picando algo y brindando con vino. De pronto, el móvil de Kirill sonó. Mari Carmen leyó por encima de su hombro: “Solidaridad”. Él salió apresurado a la cocina. —¿Qué pasa? —susurró. —Kir, perdona, creo que estoy de parto. Ya llamé a la ambulancia. —¿Pero si aún es pronto? —Siete meses. Puede pasar… —sentía que ella luchaba contra el dolor. —Vale, voy al hospital. Kirill se vistió rápido mientras Mari Carmen lo miraba inquieta. —¿A dónde vas? —El jefe me llamó, quiere hablarme de solidaridad. Luego lo explicaré, créeme, es necesario… Pero Mari Carmen dudaba. —¿Qué solidaridad, qué jefe? Me engañas, Kirill. Kirill salió corriendo y fue directo al hospital. Ariadna ya había llegado. Esperó dos horas hasta que supo que había dado a luz a un niño. Suspiró aliviado y volvió a casa, exhausto. Mari Carmen seguía despierta y le miró con insistencia, notando el desgaste. —Esa solidaridad te ha dejado hecho polvo —dijo irónica. Kirill se sentó abatido en el sofá. —Sí, Mari Carmen, sí… Ariadna acaba de tener un hijo. Prometí a Denis ayudarla. Está sola. —Ya lo entiendo —susurró la esposa—. Ahora toca ayudar con el bebé, ¿verdad? —Así es —respondió sinceramente Kirill. —Pues… tú me conoces, no lo toleraré. No voy a perder tu tiempo en un hijo ajeno, más cuando ya no tendremos uno nosotros. Yo pediré el divorcio; quizás encontré otro hombre y logre ser madre. Kirill la miró sorprendido. Supo que ella le culparía siempre. —Es tu derecho, Mari Carmen, no tengo excusas. Debo cuidar de Ariadna y su hijo. Pasó el tiempo. Mari Carmen se divorció. Kirill se mudó con Ariadna, ayudaba con el pequeño Daniel. Luego se casaron y, dos años más tarde, nació su hija. Gracias por leer, suscribirte y por tu apoyo. ¡Te deseo mucha suerte en la vida!

Author Carmen FernándezReading 10 minViews 1

Promesa

Hoy, mientras volvía a Madrid por la autovía, sentía el volante firme entre las manos. A mi lado, sentado, iba mi compañero y buen amigo, Pablo. El jefe nos había enviado de viaje de negocios a Valencia por dos días.

Pablo, ¡qué bien nos han salido las cosas! Hemos cerrado el contrato por una suma enorme. El jefe va a estar encantado le dije, sonriendo con satisfacción.

Sí, la verdad es que hemos tenido suerte asintió él, compañero mío en la oficina desde hacía años.

Da gusto volver a casa cuando te están esperando le confesé. Mi Laura está embarazada y no lleva muy bien el malestar de los primeros meses. Me da pena, pero los dos queríamos ser padres y ella siempre me repite que aguantará por nuestro pequeño.

Un hijo es una bendición Nosotros, con María, no lo hemos conseguido. No logra quedarse embarazada, y ya nos preparamos para el segundo intento de fecundación in vitro. El primero salió mal me compartió Pablo, casado con María desde hacía siete años. La ilusión por tener hijos nunca les abandonaba.

Me casé tarde, a los treinta y dos; tuve mis historias, pero nunca me sentí realmente enamorado hasta que conocí a Laura. Ella me revolvió el corazón de tal manera que no hubo espacio para otras mujeres. Lo supe enseguida: era ella y ninguna más.

Cuando presenté a Pablo a Laura, y más tarde en nuestra boda, él fue testigo. No pudo evitar sentir, creo, un poco de envidia amistosa. Laura es encantadora, dulce, y él entendía cómo uno podía enamorarse de ella a primera vista.

Fuera lloviznaba suavemente, los limpiaparabrisas apenas rompían el ruido del agua, y nosotros no parábamos de hablar y bromear. De pronto sonó mi móvil; era Laura.

Hola, amor Sí, vamos de camino, estaremos en casa en dos horas. ¿Sigues igual? Descansa, no hagas esfuerzos, ya haré yo todo cuando llegue. Te quiero, hasta pronto.

Pablo me miraba, imaginando a Laura esperando por mí, inquieta. Pensaba en María y en cómo ella nunca le llamaba para saber cómo iba, con una confianza absoluta en su fidelidad. María era más fría, todo trabajo y rutina en casa.

De repente, sucedió lo impensable: una furgoneta, una Mercedes Vito, vino hacia nosotros y no pudimos evitarla. Giré bruscamente el volante; chocamos contra una farola, por mi lado. Salimos disparados de la carretera. Cuando recobré la consciencia, Pablo estaba herido y yo apenas podía moverme.

Nos encontrábamos rodeados de gente; se detuvieron coches y asistieron. Pablo estaba más consciente que yo. Al poco tiempo, vinieron los servicios de emergencia; me sacaron en camilla. Le susurré a Pablo, casi sin aliento:

Cuida de Laura

Nos llevaron al hospital. Pablo tenía el brazo roto y una fuerte contusión. No dejaba de preguntar por mí:

¿Y Javier? ¿Cómo está?

Después la enfermera se acercó con la peor noticia:

Javier ha fallecido…

Pablo quedó destrozado, no pudo ir ni al entierro. María fue y luego me contó que Laura no paraba de llorar, inconsciente todavía de la pérdida, apenas podía sostenerse junto al féretro.

Pablo, después de recuperarse en el hospital, me acompañó junto con María al cementerio. Se quedó mucho rato frente a mi tumba. En silencio me prometió:

No te preocupes, hermano. A tu mujer no le faltará nada, cumpliré tu última voluntad

Dos días después, fue a casa de Laura. Llamó al timbre y, al verme, ella se derrumbó.

¿Cómo podré seguir sin él? Es todo tan vacío No lo acepto, no puedo me decía entre sollozos.

Laura, le prometí a Javier que te ayudaría. Para cualquier cosa, aquí estoy, llámame cuando haga falta. Te visitaré seguido.

El tiempo transcurría. Laura fue estabilizándose, aunque temía mucho perder el embarazo por el estrés. El médico también le advirtió. Pablo la visitaba dos veces por semana: llevaba comida y vitaminas, la llevaba al centro de salud y al supermercado. Laura no abusaba de su ayuda, solo recurría a él cuando era estrictamente necesario.

Pablo, me sabe mal que estés tan pendiente decía a veces.

Ya sabes que no es molestia, además así lo prometí a Javier.

Pablo sentía hacia Laura una admiración difícil de ocultar; en muchos aspectos era la mujer de sus sueños, pero lo abrumaba la situación.

Mientras Laura soportaba los achaques del embarazo, Pablo y María repetían pruebas médicas, nuevas rutinas y esperanzas Su infertilidad ya era una herida diaria. María no supo nunca que Pablo ayudaba a Laura; él se lo ocultaba, y a su número la tenía guardada como “Ayuda Social”, sabiendo que si María veía a “Laura”, sospecharía.

Tras otro intento fallido de quedarse embarazada, la tensión en la pareja fue en aumento. María culpaba a Pablo, mientras él, agotado, ya ni respondía.

María comenzó a notarlo distante, distraído, saliendo a menudo. No pensaba en infidelidades, en ese aspecto nunca le faltó cariño.

En lo profesional, Pablo no dejaba de crecer, finalizó el proyecto que habíamos empezado juntos y firmó otro contrato exitoso.

Laura, con la gestación avanzada, se volvía más vulnerable. Sus padres vivían en Salamanca, lejos; aquí no tenía a nadie cercano. Sufría frecuentes dolores de cabeza y las piernas hinchadas, pero apenas me lo decía a Pablo.

Un día, Pablo fue con la compra y la encontró subida a una escalera, colgando cortinas nuevas.

He limpiado el ventanal y aprovecho para cambiar las cortinas me dijo sonriente.

Baja de ahí enseguida le ordenó Pablo, serio, viendo aquel vientre tan grande. ¿Y si te caes? Piensa en el niño, no es broma.

La ayudó a bajar. Estando tan cerca, Pablo sintió un escalofrío.

Gracias, Pablo respondió ella, pero volvió corriendo al baño por el malestar.

Pablo suspiró y pensó en voz baja:

¿Lo estará viendo Javier, desde donde esté? Me lo pidió él…

Otra vez, Laura me dijo:

Pablo, ¿me ayudas a preparar la habitación del bebé? Después no tendré tiempo. Vi unos papeles muy bonitos en una tienda por aquí.

Pablo aceptó, y juntos remodelaron la habitación infantil. Él no permitía que ella hiciera esfuerzos, se encargó de todo, mientras Laura ayudaba como podía. Entre tanto, María, sumida en la tristeza de su situación, decidió volcarse en el trabajo. Empezó a escribir para revistas, hasta que una de Madrid le ofreció llevar una columna fija. Se sintió por fin reconfortada; recibió un buen pago, fue de compras y volvió a casa feliz, con bolsas llenas de delicias y un par de botellas de vino.

¿Pero qué fiesta tenemos? se sorprendió Pablo al llegar.

Nada, que por fin me pagan bien. Hay que celebrarlo, llevaba meses esperando este contrato.

Preparó la mesa con embutidos, quesos y el vino, mientras el televisor ponía su película favorita.

De repente, sonó el teléfono de Pablo. María vio en la pantalla: Ayuda Social. Él fue rápido a la cocina a contestar.

¿Qué pasa? preguntó preocupado.

Pablo, siento molestarte Creo que ya voy a dar a luz. He llamado a la ambulancia.

Pero aún es pronto.

Estoy de siete meses, a veces pasa me contestaba, aguantando el dolor.

Voy para el hospital.

Se fue deprisa; María lo miraba intrigada.

¿A dónde vas?

A ver al jefe. Quiere hablar conmigo de un asunto social urgente. Ya te explico Créeme, es importante.

Pero ella no compró la historia.

¿Qué jefe ni qué social? Me estás mintiendo, Pablo

Él salió disparado hacia el hospital. Laura ya había llegado cuando llegó. Esperó dos horas hasta que una enfermera le confirmó: Laura había tenido un niño. Aliviado, volvió a casa agotado, pensando:

Menos mal, todo ha salido bien

María no dormía, y al verle entró directa al grano, notando su agotamiento.

Tu labor social te deja hecho polvo, ¿eh?

Pablo se desplomó en el sofá.

Sí, María Laura ha dado a luz. Le prometí a Javier cuidarla. Está completamente sola.

Ahora todo encaja dijo ella despacio, y añadió: ¿Y ahora querrás ayudarle con el bebé, verdad?

Así es respondió Pablo, sincero.

Pues yo no lo soporto. No voy a tolerar que dediques tu tiempo a otra familia. Si con nosotros nunca funciona y ya parece que jamás lo hará, me voy a divorciar. Quién sabe, quizá conozca a otro y consiga ser madre

Pablo la miró, comprendiendo que para ella siempre fue culpa suya no poder ser padres.

Tienes derecho, María. No me voy a justificar. Debo cumplir mi promesa.

Pasó el tiempo. María pidió el divorcio. Pablo se fue a vivir con Laura, ayudó a criar al pequeño Lucas. Al cabo de dos años, se casaron y nació su hija.

Hoy, al cerrar este diario, entiendo que el verdadero sentido de la amistad y las promesas va mucho más allá de las circunstancias. Si algo he aprendido, es que el deber con quienes amamos perdura sobre cualquier dificultad. Y eso, aquí en mi España querida, lo llevo grabado para siempre.

— ¿¡Y quién te crees tú para decirme nada!? — exclamó doña Zoia, arrojando el trapo directamente a la cara de su nuera. — ¡Vives en mi casa y comes de mi comida! Tamara se limpió la cara y apretó los puños. Lleva tres meses casada y cada día es como un campo de batalla. — ¡Frego el suelo, cocino, lavo! ¿Qué más quiere usted? — Quiero que cierres ese pico, ¡descarada! ¡Viniste aquí con un hijo que no es de mi sangre! La pequeña Elena asomó la cabecita detrás de la puerta, asustada. Solo tiene cuatro años pero ya entiende que la abuela es mala. — ¡Mamá, basta!—dijo Esteban entrando de la calle, manchado de trabajo.—¿Otra vez la misma historia? — ¡Eso! ¡Tu mujercita me contesta! Le digo que la sopa está salada y ella me suelta una frescura. — La sopa está bien—contestó Tamara cansada—, usted siempre busca pelea. — ¡¿Lo ves?! — doña Zoia le señaló con el dedo. — ¡Dice que yo provoco! ¡En mi propia casa! Esteban se acercó y abrazó a su esposa por los hombros. — Mamá, para ya. Tamara lleva todo el día trabajando en casa. Solo haces discutir. — ¡Vaya! ¡Ahora vas en contra de tu madre! Te crie, te di de comer, ¡y mira! La vieja se fue dando un portazo. El silencio se apoderó de la cocina. — Perdona —Esteban acarició el pelo de Tamara—. Se está volviendo insoportable. — Esteban, ¿quizás busquemos algo para alquilar? Una habitación aunque sea… — ¿Con qué dinero? Soy tractorista, no director. Apenas llegamos a fin de mes. Tamara se acurrucó junto a su marido. Es buen hombre, trabajador. Solo que su madre… es un infierno. Se conocieron en una feria del pueblo. Tamara vendía ropa de punto, Esteban compró unos calcetines. Enseguida le dijo que no le importaba que tuviera hija, que adoraba los niños. La boda fue sencilla. Pero doña Zoia la odiaba desde el primer día. La ve joven, guapa, con carrera —es contable—, mientras que su hijo es solo un tractorista. — Mamá, ven a cenar—le tiró de la falda Elena. — Ahora, cariño. Durante la cena, doña Zoia retiró el plato con desprecio. — Imposible comer esto. ¡Cocinas para cerdos! — ¡Mamá!—Esteban dió un golpe en la mesa—. ¡Ya basta! — ¿Cómo que basta? ¡Yo digo la verdad! ¡Mira a Svetlana qué ama de casa es! ¡Y esta! Svetlana es la hija de doña Zoia. Vive en la ciudad, no viene casi nunca. La casa está a su nombre aunque aquí nunca reside. — Si no le gusta cómo cocino, cocine usted—replicó Tamara tranquilamente. — ¡Tú! —la suegra se lanzó hacia ella—. ¡Vas a ver! — ¡Ya está!—intervino Esteban, poniéndose entre las dos—. Mamá, o te calmas o nos vamos. Ahora mismo. — ¿Y a dónde vais a ir? ¿A la calle? ¡La casa no es vuestra! Era cierto. La casa era de Svetlana. Vivían allí por caridad. *** El peso de lo que amamos Por la noche Tamara no conseguía dormir. Esteban la abrazaba y susurraba: — Aguanta un poco, cariño. Compraré un tractor y montaremos nuestro propio negocio. Ahorramos y salimos de aquí. — Esteban, eso cuesta mucho… — Buscaré uno viejo y lo arreglo. Yo sé hacerlo. Solo cree en mí. A la mañana siguiente Tamara se despertó con náuseas. Corrió al baño. ¿Será posible? El test dio positivo. — ¡Esteban!—entró corriendo en el cuarto—. ¡Mira! Él, medio dormido, miró el test. De repente se levantó y la hizo girar de alegría. — ¡Tamara! ¡Vamos a ser padres! — ¡Baja la voz, que tu madre oirá! Pero ya era tarde. Doña Zoia estaba en la puerta. — ¿Qué pasa aquí? — ¡Mamá, vamos a tener un bebé!—Esteban brillaba de alegría. La suegra torció la boca. — ¿Y dónde vais a meteros? Ya estamos apretados. Cuando venga Svetlana, os echará. — ¡No nos echará!—Esteban se puso serio—. ¡También es mi casa! — La casa es de Svetlana. ¿Ya lo olvidaste? Yo la puse a su nombre. Tú solo vives aquí. La felicidad desapareció en un instante. Tamara se sentó en la cama. Un mes después ocurrió lo peor. Tamara cargaba un cubo de agua —no había agua corriente—, sintió un dolor fuerte en el vientre, manchas rojas en los pantalones… — ¡Esteban!—gritó. Perdió el bebé. En el hospital le dijeron que fue por esfuerzo, por el estrés. Necesitaba tranquilidad. ¿Tranquilidad en casa de la suegra? En la habitación del hospital Tamara miraba el techo. No puede más. No quiere más. — Me voy de su lado—le dijo a su amiga al teléfono—. No puedo seguir. — Tamara, pero Esteban… Es buen hombre. — Buen hombre. Pero su madre me destroza. Allí me muero. Esteban fue corriendo después de trabajar. Sucio, cansado, con un ramo de flores silvestres. — Tamara, perdóname. Ha sido culpa mía. No te cuidé. — Esteban, no puedo seguir viviendo allí. — Lo sé. Pediré un crédito. Alquilamos algo. — No te darán. Cobras muy poco. — Lo conseguiré. He encontrado otro trabajo. En el turno de noche, ordeñando vacas en la granja. Por el día con el tractor. — ¡Esteban, vas a matarte! — No caeré. Por ti muevo montañas. Dieron el alta a Tamara a la semana. Doña Zoia la recibió en la puerta: — ¿Lo ves? No has podido. Ya lo dije, débil como eres. Tamara pasó de largo. No merece la pena llorar por la suegra. Esteban trabajaba a destajo. Tractor de día, granja de noche. Dormía tres horas. — Voy a buscar trabajo yo también—dijo Tamara—. En la oficina necesitan contable. — Pagan una miseria. — Entre los dos, sumamos. Así que Tamara entró a trabajar. Por las mañanas dejaba a Elena en la guardería, iba a la oficina, luego la recogía, cocinaba, lavaba. Doña Zoia seguía pinchando, pero Tamara dejó de oírla. *** Un rincón propio y nueva vida Esteban no paraba de ahorrar. Encontró un tractor viejo y destartalado. El dueño lo vendía barato. — Toma el crédito—dijo Tamara—. Lo arreglas y ganamos un dinerillo. — ¿Y si sale mal? — Saldrá bien. Tienes manos de oro. Le dieron el préstamo. Compraron el tractor, que parecía chatarra. — ¡Menuda compra!—se reía doña Zoia—. Eso solo vale para el desguace. Esteban desmontaba el motor cada noche, después de la granja, con luz de linterna. Tamara ayudaba —pasaba piezas, sujetaba. — Vete a dormir, mujer. Estás agotada. — Lo empezamos juntos, lo acabamos juntos. Un mes de trabajo. Luego dos. Los vecinos se reían del “tonto tractorista”. Una mañana el tractor arrancó. Esteban no se lo creía. — ¡Tamara! ¡Funciona! Salió ella, lo abrazó. — Sabía que podías. Primer encargo: arar la huerta al vecino. Segundo, traer leña. Tercero, cuarto… Empezó a entrar dinero. Y otra vez Tamara con náuseas matinales. — Esteban, estoy embarazada. — ¡Ahora nada de esfuerzos! ¿Entendido? Yo lo hago todo. La cuidaba como a cristal. Ni levantar un cubo. Doña Zoia protestaba: — ¡Mimada! ¡Yo parí tres y nunca me quejé! ¡Pero esta! Pero Esteban se mantuvo firme. Sin esfuerzos. Al séptimo mes llegó Svetlana con marido y planes. — Mamá, vendemos la casa. Nos han hecho una buena oferta. Vente a vivir con nosotros. — ¿Y estos?—Zoia señaló a Esteban y Tamara. — ¿Estos? ¡Que se busquen la vida! — Svetlana, ¡esta también es mi casa!—protestó Esteban. — ¿Y qué? Está a mi nombre, ¿recuerdas? — ¿Cuándo hay que irse? —preguntó Tamara, tranquila. — En un mes. Esteban, rojo de rabia. Tamara le tocó el hombro: calma, ya está. Esa noche se abrazaron, sin saber qué hacer. — ¿Y ahora? El niño nacerá pronto. — Ya encontraremos algo. Lo importante: juntos. Esteban trabajó como un loco, el tractor rugía de sol a sol. Ganó en una semana lo de un mes. Entonces llamó don Miguel, vecino de otro pueblo. — Esteban, vendo mi casa. Es vieja pero fuerte, barata. ¿Te interesa? Fueron a verla. Era antigua pero sólida, tres habitaciones, gallinero. — ¿Cuánto quieres? Dijo el precio. Tenían la mitad. — ¿Me la vendes a plazos? La mitad ahora, la otra en seis meses. — Vale, confío en ti. Volvieron ilusionados. Doña Zoia esperaba en la puerta: — ¿Dónde habéis estado? ¡Svetlana trajo los papeles! — Perfecto —dijo Tamara—. Nos mudamos. — ¿A dónde? ¿A la calle? — A nuestra casa. La hemos comprado. La suegra se quedó muda. No lo esperaba. — ¡Mentira! ¿De dónde habéis sacado dinero? — Trabajando—Esteban abrazó a Tamara—. Mientras tú hablabas, nosotros currábamos. En dos semanas se marcharon. Poca cosa tenían: ¿qué es tuyo en una casa ajena? Elena correteaba por las habitaciones, el perro ladrando. — Mamá, ¿de verdad es nuestra casa? — Sí, cariño. Nuestra casa de verdad. Doña Zoia llegó el día antes de irse. — Esteban, he pensado… ¿me lleváis con vosotros? En la ciudad no se respira. — No, mamá. Hiciste tu elección. Vive con Svetlana. — ¡Pero soy tu madre! — Una madre no llama “extraña” a su nieta. Adiós. Cerró la puerta. Dolió, pero era lo correcto. Matías nació en marzo. Fuerte y sano, llorón y exigente. — ¡Igual que su padre! —reía la comadrona. Esteban lo sostenía, temblando de emoción. — Tamara, gracias. Por todo. — Gracias a ti, por no rendirte y creer en nosotros. Poco a poco hicieron suyo el nuevo hogar. Plantaron huerto, criaron gallinas. El tractor daba trabajo y dinero. Por las noches, se sentaban en el porche. Elena jugaba con el perro, Matías dormía en la cuna. — Sabes, Tamara—dijo Esteban—, soy feliz. — Yo también. — ¿Te acuerdas de cuando era imposible? Creí que no resistiríamos. — Resistimos. Eres fuerte. — Somos fuertes. Juntos. El sol caía tras el bosque. La casa olía a pan y leche. Un verdadero hogar. Su hogar. Donde nadie humilla ni echa ni llama “extraña”. Donde se puede vivir, amar y criar hijos. Donde se puede ser feliz. *** Queridos lectores, quizá en cada familia hay pruebas así, y no siempre es fácil superarlas. Esta historia de Tamara y Esteban es como un espejo: todos podemos ver nuestras dificultades y esa fuerza que tenemos para vencerlas. Así es la vida: de las dificultades a la alegría, siempre adelante, hasta que la suerte sonríe. ¿Y vosotros? ¿Creéis que Esteban hizo bien en aguantar tanto a su madre, o debería haber buscado desde el principio su propio rincón? ¿Qué es para vosotros un verdadero hogar: unas paredes o el calor familiar? ¡Esperamos vuestros comentarios —la vida enseña y cada experiencia merece ser compartida!

032

Antonia Pérez caminaba bajo la lluvia, llorando mientras las lágrimas se mezclaban con las gotas que resbalaban por su cara. Pensaba: “Al menos llueve, nadie ve mis lágrimas”. Reflexionaba también: “Yo tengo la culpa, llegué en mal momento, invitada no deseada”. Caminaba y lloraba, hasta que de repente empezó a reír al recordar el chiste del yerno que le dice a su suegra: “¿Y usted, mamá, ni siquiera un té va a tomar?”. Ahora se sentía como aquella suegra del chiste. Lloraba y reía, reía y lloraba. Cuando llegó a casa, se quitó la ropa mojada, se tapó con la manta y por fin lloró sin contenerse, sabiendo que nadie la oía, excepto el pez dorado de su acuario redondo. Porque nadie más la escuchaba. Antonia era una mujer interesante y solía atraer a los hombres, pero nunca funcionó con el padre de su hijo, Nicolás. Él bebía mucho; al principio era soportable, bebía y dormía. Pero después empezó a celar a Antonia, con todos: hasta el desconocido que preguntaba una dirección en la calle, el carnicero, el abuelo del bastón, el vecino. Un día, al ver cómo Antonia sonreía saludando al vecino, su marido enloqueció y la golpeó de forma cruel, pegándole en los riñones ante el niño. Nicolás contó todo con detalle a sus abuelos. La madre de Antonia lloró: “¿Para esto crié a mi hija, para que la golpee un borracho?”. Su padre se vistió en silencio, bajó al yerno —que en ese momento pasó a ser el ex— desde el cuarto piso y mientras caía, hasta se rompió un brazo. El padre amenazó: “Si vuelves a acercarte a mi hija, te mato. Aunque acabe en la cárcel, no permitiré que destroces la vida de mi Toñi”. El marido desapareció para siempre y Antonia nunca volvió a casarse: tenía que educar a su hijo, y no se fiaba de tener otro marido. Muchos hombres intentaron conquistarla, pero a ella le bastó con lo vivido con el padre de Nicolás. Antonia no tenía problemas económicos. Tenía una gran profesión: técnica en hostelería y trabajaba en un restaurante pequeño; no se quejaba de la vida. Poco a poco ahorraba para un piso. Y cuando reunió el dinero, Nicolás anunció que quería casarse con Anastasia, una chica encantadora con nombre sonoro. Antonia se quedó en su apartamento antiguo, y a los recién casados les regaló la boda y su piso nuevo de dos habitaciones. “Es su familia, lo necesitan más”, pensó. Ahora ahorra para que su hijo pueda comprarse un coche nuevo, que ya está bien de circular en ese viejo SEAT. Antonia normalmente no iba a casa de su hijo sin avisar, no le gustaba imponerse. Pero aquel día, por casualidad, estaba cerca justo cuando cayó un chaparrón. No llevaba paraguas, y la lluvia era tal que ni con paraguas hubiera servido. Decidió refugiarse un rato y tomar un té con Anastasia, como buenas mujeres, cotilleando un poco. Pero cuando Anastasia le abrió la puerta, la miró sorprendida y ni la invitó a pasar; fría, en el recibidor, preguntó: “¿Antonia Pérez, quería algo?”. Antonia se sintió perdida y empezó a justificarse: “Es la lluvia…” “¡La lluvia ya paró! Tiene cerca, puede irse”, cortó la nuera mirando por la ventana y cruzando los brazos. “Sí, sí”, aceptó humildemente Antonia y salió, llorando bajo la lluvia. Lloró y lloró, hasta quedarse dormida. Y soñó con el pez dorado. El pez crecía y movía la boca sin sonido, pero Antonia lo entendía. El pez hablaba: “¿Lloras? ¡Qué tonta eres! Ni un té te han ofrecido en la lluvia. ¿Y a quién ahorras tú para el coche? ¿Siempre vas a vivir para los demás? Mírate, eres lista y guapa, tienes dinero, ¿y lo ahorras para el coche de tu hijo? Ellos no lo valoran. Vete al mar, disfruta un poco de la vida para ti”. Antonia se despertó cuando ya era de noche. El pez nadaba, abriendo la boca, pero Antonia ya no podía entenderlo. Sin embargo, lo más importante sí lo entendió: no hay que sacrificarse por gente ingrata, ni por quienes ni un té te ofrecen o no te dejan ni esperar la lluvia. Y así Antonia Pérez cogió el dinero del coche y se fue al mar. Viaje, descanso, volvió guapa y bronceada. Y el hijo y la nuera ni se enteraron, porque solo la buscaban si necesitaban dinero o que cuidara al nieto. Luego Antonia dejó de esquivar a los hombres y empezó a salir con alguien muy especial: el director del restaurante donde trabajaba, un hombre elegante y atractivo, que ya hacía tiempo que se fijaba en ella, pero nunca se atrevía porque Toñi siempre vivía para su hijo y nuera. Esta vez, todo cambió: la vida se endulzó, juntos al trabajo y juntos a casa. Era otra vida. Un día, Anastasia vino a verla: “Antonia Pérez, ¿por qué ya no nos visitas ni llamas? Nicolás ha encontrado coche”. Antonia cruzó los brazos y preguntó: “¿Anastasia, querías algo?”. Y mientras la nuera se quedaba sin palabras, el hombre apareció de la habitación: “Toñi, ¿vamos a tomar el té?”. “¡Claro!” —sonrió Antonia—. “Invita a la invitada también”, sugirió amablemente el hombre. “No, Anastasia ya se va. Y el té no lo toma, ¿verdad, Anastasia?”. Antonia cerró la puerta tras la nuera y guiñó divertida al pez dorado. “¡Así se hace!”