«La presión diaria de una madre: mi lucha por mantener mi propia vida»

Tengo veintinueve años. Llevo cinco años casada. Mi marido y yo tenemos dos niños pequeños, la menor solo tiene tres años y aún no va a la guardería. Cada vez que la llevo, se pone mala y pasamos semanas en casa con bajas. Así que decidimos que, hasta que esté más fuerte, me quedaré con ella. Y como ya sabes, la casa no se limpia sola, la cena no se hace sin ayuda y los niños no se crían sin esfuerzo.

Cada día es un pequeño maratón: cocina, colada, juguetes, pañales, rabietas, deberes con el mayor. Les doy todo mi cariño, mi energía, hora tras hora explicando, enseñando, educando. Por las noches, las piernas me duelen como si hubiera pasado el día entero en una obra.

Pero a mi madre esto no se le puede explicar.

A ella, parece que le da igual que tenga mi propia familia, mis preocupaciones, mis hijos. Llama cada día para echarme la bronca. Ni me pregunta cómo estoy, ni se interesa por sus nietos. Solo reproches:
—¿Otra vez todo el día tumbada viendo la tele?
—¿Pasando el rato en internet?
—¿Por qué no has venido a verme?
—¿Por qué no me has limpiado la cocina?
—¿Cuándo me traes la compra?

Vive al otro lado de Madrid. Con el tráfico, es toda una expedición. Y tengo que ir con los dos niños, porque no tengo con quién dejarlos. Para cuando llego, escucho que soy “una vaga” y “no hago nada”, y después de limpiarle toda la casa… ya es de noche y no me quedan fuerzas. ¿Y quién limpia mi casa? ¿Quién da de comer a mis hijos?

Intenté explicarle que es demasiado para mí. Que ya tengo bastantes cosas entre manos. Pero solo recibo disgustos, lloros por teléfono y acusaciones:
—¡Eres una egoísta!
—¡Yo estoy mal y tú me has abandonado!
—¡Las demás hijas ayudan a sus madres, y tú qué haces?

Pero… ¿dónde está su ayuda? Desde que nacieron mis hijos, ni una sola vez ha venido a pasar un rato con ellos. Ni una vez me ha dicho:
—Hija, descansa un poco, yo me ocupo de ellos.

Cuando volví del hospital después de dar a luz, vino de visita. No con un caldo y cuidados, sino como una invitada a una fiesta. Apenas me tenía en pie, y ella ahí sentada, esperando a que le preparara algo. Porque le daba “vergüenza” coger algo de la nevera. Yo, con los puntos recién puestos, arrastrándome por la cocina para no oír después que “esto es un caos y qué mala ama de casa eres”.

Y luego vinieron las quejas:
—La sopa tiene demasiado aceite.
—Está muy salada.
—La mesa no está bien puesta.
—¿Dónde está la vajilla bonita?

Desde entonces, nada ha cambiado. No viene. No pregunta por mí. Solo llama para regañarme. Exige que vaya cada día a limpiarle y hacerle los recados. Pero yo no doy más de sí. No soy de hierro.

Hace unas semanas tuvimos una gran pelea. Enorme. No aguanté más y le dije todo lo que llevaba dentro. Desde entonces, no me llama. Y la verdad, yo tampoco le llamo. ¿Y sabes qué? Me siento feliz.

Por primera vez en años, me siento libre. Tranquila. En paz. Puedo respirar sin miedo a que suene el teléfono. Sin sentirme culpable por vivir mi vida.

Si hubiera sabido antes que era tan sencillo, habría discutido con ella hace un año. No tengo que mendigar el respeto de alguien que no me valora. Esto no es amor. Es control y manipulación.

Ahora lo sé: no tengo que demostrar que merezco ser su hija. Soy una buena madre, esposa y persona. Y si ella no lo ve… ese es su problema.

Que viva su vida. Yo soy necesaria en mi familia. Y eso es lo único que importa.

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