La pista traicionera

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 16

**La Pista Fatal**

Las ruedas del tren cercanías golpeaban alegremente sobre los raíles. A lo largo de la vía, los pinos extendían sus ramas como un muro, dejando entrever un sol bajo y anaranjado. Un grupo de estudiantes de medicina reía y discutía animadamente. Junto a la puerta del vagón, sus esquís esperaban pacientemente.

El alma de la excursión era Alejandro “Álex” Rueda, un muchacho atlético, orgullo de la facultad y campeón regional de esquí de fondo. Cada invierno competía por el honor de la universidad y rara vez bajaba del segundo puesto. Su padre ocupaba un cargo importante en el ayuntamiento de Madrid. En resumen, una estrella local.

Poco antes de Navidad, Álex propuso un viaje a un refugio de montaña poco conocido, escondido entre los bosques de la Sierra de Guadarrama. Allí podrían relajarse y esquiar. Muchos aceptaron, aunque nadie, salvo él, era aficionado al deporte. Pero ¿quién rechaza un día en la naturaleza?

Elena solo había esquiado en las clases de educación física del instituto. Pero ¿cómo decir que no cuando Álex la invitaba? Hubiera ido al fin del mundo con tal de estar a su lado.

En el tren, apoyaba la cabeza en su hombro, feliz, sin notar las miradas celosas que lanzaba Javier Melero hacia ellos. Y no era el único. También Ángela observaba con inquietud a la pareja. “¿Qué ve él en ella?”, parecía preguntarse.

La propia Elena se sorprendía. Había chicas más guapas en la facultad, pero él la había elegido a ella, tímida y estudiosa. Incluso le había hablado de casarse tras terminar la carrera. Su influyente padre le había hecho prometer que no se comprometería antes de graduarse, o perdería su apoyo para entrar en el mejor hospital de la ciudad.

Aún faltaban año y medio. Mucho podía cambiar. Pero Elena no pensaba tan lejos. Con la cabeza sobre el hombro de Álex, solo sentía felicidad.

Al bajar del tren, se quedaron maravillados ante el bosque nevado donde se escondía el refugio. El aire frío les despejó la mente. Caminaron alegres, con los esquís al hombro, disfrutando del día, de su juventud y de las próximas fiestas.

Después de instalarse en las cabañas, Álex llamó a todos para una ruta corta de esquí.

“Empezaremos con el circuito pequeño, cinco kilómetros. Llevad los móviles y llamad si pasa algo. Pero no os preocupéis, es zona tranquila, sin animales peligrosos. La pista está bien preparada. Mantened el ritmo. Yo iré primero; Javier, cierra el grupo.”

Elena se quedó atrás. Sabía que no era buena esquiando y no quería entorpecer. Se colocó la última, seguida de Javier. Álex lo vio, pero no dijo nada.

Los más expertos, liderados por Álex, pronto desaparecieron entre los árboles. Elena, sin embargo, se quedó rezagada. Sus esquís resbalaban, las piernas le ardían y las manos se entumecían. Respiró el aire helado, que le quemaba la garganta. Detrás, oía el crujido de los esquís de Javier.

“¡Adelántame!”, gritó, volviéndose.

Pero él seguía a su paso. Elena maldecía su decisión de unirse al grupo. Podría estar en la cabaña, calentita, tomando chocolate caliente. De pronto, una rama se quebró cerca, como si algo se abriera paso entre la maleza. Elena se sobresaltó, perdió el equilibrio y cayó. Un crujido seco, un dolor agudo en la pierna, y un grito escapó de sus labios.

“¿Qué pasó?”, preguntó Javier, arrodillándose a su lado.

“La pierna…”, gemía Elena, apretando los dientes.

Javier examinó con cuidado. “Está rota.” Sacó el móvil, pero no había señal.

“No llores, Elena. Álex es rápido. Si hace otra vuelta, estará aquí pronto.”

“Pero él dijo que solo haríamos una.”, sollozó.

“Él siempre hace más. Estamos a mitad de camino. Tendremos que esperar. ¿Aguantarás?”

Elena, sentada en la nieve, temblaba de frío y dolor.

“Voy a buscar señal. No te dejo sola. ¿Viste a alguien más atrás?”

Ella no respondió. Él esquió unos metros, probó el teléfono y al fin gritó alegre: “¡Hay señal!”

Tras hablar por teléfono, regresó. “Álex viene en camino.” Le dio su chaqueta, y Elena asintió agradecida, las lágrimas helándose en sus mejillas. Javier saltaba para no congelarse.

Por fin apareció Álex, arrastrando una pequeña tobogán de plástico.

“¿Qué pasó?”, preguntó con frialdad.

Elena temblaba demasiado para hablar.

“Vamos a quitarte los esquís y subirte aquí.”, explicó Álex. Después, a Javier: “La moto de nieve no funciona. Tendremos que arrastrarla.”

Elena gritaba con cada movimiento. Álex perdió la paciencia. “¡Ayúdanos, Elena! ¿O prefieres quedarte aquí congelada?”

Javier no intervino. Sabía que Álex tenía más experiencia. Entre los dos, la subieron al tobogán.

“Túmbate por seguridad.”, dijo Álex, más calmado.

Javier cubrió a Elena con su chaqueta y colocó sus esquís al lado.

Álex ató una cuerda a la tobogán y la arrastró con facilidad, como si no pesara nada. Javier seguía, medio congelado.

Al llegar al refugio, no sentía ni las manos ni la cara. Alguien le frotó las mejillas con un calcetín de lana y le dio un té caliente. Elena yacía en un sofá, con la pierna vendada, sedada y sin llorar.

Dos horas después, llegó la ambulancia. Ambos fueron trasladados. Elena esperaba que Álex los acompañara, pero él se excusó: “No puedo dejar al grupo. Te llamaré.”

Elena lloró medio camino. La sedaron, y despertó ya en Madrid. La fractura era simple, sin desplazamiento. Le pusieron una escayola y la dejaron en observación. A Javier le trataron las congelaciones y le mandaron a casa.

Al día siguiente, fue a verla con naranjas y un libro.

“¿Para qué fui? Ahora me perderé las fiestas…”, se quejaba ella.

“Las pasaremos juntos. Con mi cara, mejor no asustar a la gente.”, bromeó Javier, pero Elena no se consoló. Soñaba con celebrar Nochevieja con Álex, en su casa con chimenea. Pero él solo llamó una vez y no fue a verla hasta tres días después, solo cinco minutos.

“Él me ayudó en el refugio, no podía abandonar al grupo.”, justificaba ella cuando Javier insinuaba que quizá Álex no la amaba.

Pero luego, su amiga Irene le contó que Álex se había liado con Ángela en el refugio. Y que esta presumía de haber sido invitada a su casa para las fiestas. El dolor fue insoportable. Elena lloró en silencio, hundida en la almohada.

Dos días después, Javier la llevó a casa en taxi. Habló con los profesores para que no se retrasara, la acompañó a los exámenes.

Elena pasó Nochevieja con sus padres, destrozada. Al sonar las campanadas, pidió un deseo: que su amor no la abandonara.

Pero el universo tiene su propia forma de cumplir los deseos.

La fractura sanó, Elena volvió a la universidad. Álex la ignoró. Javier, en cambio, siempre estuvo ahí. Y ese verano, se casaron. Él sabía que ella no lo amaba, pero soñaba, como todo enamorado, que su cariño bastaría para los dos. Tras graduarse, se mudaron a su ciudad natal. Elena tuvoY años después, frente a una chimenea en su hogar, con sus hijos durmiendo y Javier leyendo a su lado, Elena comprendió que el amor verdadero no era el que brilla como un fuego artificial, sino el que arde lento y constante, como las brasas al final de una larga noche.

La nuera de toda la vida —Mamá, me caso con Emilia. En tres meses tendremos un hijo—, mi hijo me dejó sin palabras. No me sorprendió mucho la noticia, ya que conocía a Emilia de antes. Lo que me inquietaba era su juventud: aún no había cumplido los dieciocho, y mi hijo ni siquiera había ido al servicio militar. Dos niños pidiendo boda y un bebé en camino. Costó encontrarle un vestido de novia a Emilia, pues el embarazo de siete meses era evidente. Tras la boda, los recién casados se quedaron a vivir con los padres de Emilia, pero mi hijo venía cada semana a casa. Se encerraba en su cuarto y pedía no ser molestado. Como madre, aquello me preocupaba. …Llamé a Emilia. —¿Todo bien con Román? —Claro, ¿por qué? —respondió mi nuera, tranquila como un lago. —Emilia, ¿sabes dónde está ahora tu marido? —insistí. —Galina Yurievna, atienda a sus cosas. Nosotros ya nos las arreglaremos sin usted —fue la primera, y ni mucho menos la última, vez que me hablaba de esa manera. —Perdona por robarte tiempo —me despedí y colgué. Soy una persona tranquila, así que no quise meterme. Que resolvieran sus líos. …Al poco nació Varvara, nombre que no me gustaba nada, así que yo la llamaba Baśia. A mi hijo lo llamaron a filas y yo visité a la pequeña todo el servicio. Siempre veía lo guapa que se ponía Emilia: era una belleza, quizá demasiado. Me daba mala espina, con todos los peligros de la universidad, y temía que mi hijo no tuviera sitio a su regreso. No era bienvenida en casa de Emilia. Cuando iba, me entregaba enseguida el carrito y me mandaba a pasear con Baśia, deseando perderme de vista. Me ofendían hasta sus miradas. Sabía lo que valía y lo dejaba claro. Yo solo deseaba irme pronto. …Al volver Román del servicio, parecía que todo marchaba. Baśia creció, Emilia era una ama de casa ejemplar y los dos iban de la mano. Quince años de armonía. …Hasta que Emilia cambió. Empezaron los amantes, muchos. Ella ni intentaba ocultarlo, y Román aguantó tres años por amor. Sufría, pero no dejaba a Emilia. Yo nunca le hablé de moral: sinceramente, temía a mi nuera. Su mirada me helaba la sangre. —¿Qué pasa con Emilia, hijo? —pregunté. —Tranquila, mamá, se solucionará —me dijo Román. Nunca le conté mis charlas con Emilia. Lo que fuera, sería. …Se divorciaron y Baśia se quedó con su madre. Román se lanzó al desenfreno. Pasaba de una mujer a otra, morenas, rubias, pelirrojas. Emilia se casó enseguida, cosa que me contó Román llorando. La siguiente esposa fue Juana: menuda, enérgica, mandona. Román tenía 35, Juana 40. Ella le marcó el territorio: matrimonio oficial, un piso para su hija, y que no le faltara de nada. A diferencia de Emilia, Juana quería ser mi amiga y me llamaba por mi nombre. No me convencía esa confianza. No me iba con ella y sus regalos nunca los usé. Juana sonreía forzada, hablaba sin sinceridad y, desde luego, no amaba a mi hijo. Solo era una “buscadora de posiciones”, siempre exigente y calculadora. Emilia me gritaba, pero al menos era honesta y le quería. Juana ni cocina: todo lo compra hecho. Cuando le sugerí que preparara sopa para Román, respondió: —Gala, no me des lecciones, que yo ya me las sé todas. Sus amigas, lo mismo: saunas caras, cafés, tiendas. Si algo le molesta, monta un drama monumental. No soporto a esta esposa. No entiendo cómo Román aguanta. …Echo de menos a la eficiente Emilia, sus platos exquisitos y su energía incansable. ¿Por qué rompió mi hijo aquella felicidad? Él mismo perdió a una gran mujer. Menos mal que Baśia no me olvida. Para mí, Emilia sigue siendo mi verdadera nuera, aunque sea la ex. Solo reconocemos el valor de lo perdido. Juana es solo la nuera de repuesto. Lo siento por mi hijo. Estoy convencida de que en su corazón, Emilia sigue viva. Pero ese camino ya está cerrado…

010

El camarero se acercó corriendo y ofreció llevarse al gatito, pero un hombre de casi dos metros lo tomó entre sus brazos, lo sentó en la silla de al lado y exclamó: — ¡Un plato para mi amigo felino! ¡Y la mejor carne para él! — Nos pondremos algo atrevido, como las jóvenes ninfas, y nos vamos al restaurante más exclusivo de Madrid. Para lucirnos y evaluar a los caballeros… Así, con seguridad, lo propuso una de las tres amigas: directora de un prestigioso y costoso colegio privado madrileño. Su oficio le exigía elocuencia, y tenía siempre las palabras justas a mano. Estas “ninfas” rondaban los treinta y cinco, la edad perfecta —según ellas— para lucir minifaldas y blusas que realzaban más que ocultaban. Escotes pronunciados, maquillaje impecable: el equipamiento completo para la batalla social. Eligieron el restaurante acorde: glamuroso, de renombre, carísimo. Sin problema podían permitírselo. Reservaron mesa, se acomodaron y de inmediato empezaron a captar las miradas admiradas de los hombres y las de claro disgusto de sus acompañantes. Como es habitual, la conversación giraba en torno a lo más importante: los hombres. Discutían sueños, expectativas y requisitos propios. Cada una buscaba su ideal: alto, atlético, seductor y, por supuesto, adinerado. Que las consintiera, cumpliera caprichos, no las aburriera con charlas insulsas ni exigiera tareas domésticas. Si además era de sangre noble, perfecto. — Pero no como esos… Las amigas se miraron y señalaron a tres hombres divertidos y algo entrados en carnes, con entradas en la cabeza. En su mesa había cervezas, patatas y una montaña de chuletas; la conversación giraba en torno al fútbol y la pesca. Las risas eran francas y sonoras. — Horroroso. — Qué vulgaridad. — Vaya… Unánime veredicto: descuidados, rústicos, sin nada de nobleza, totalmente inapropiados para unas damas tan sofisticadas. Y entonces algo cambió el tono de la noche. Apareció Él: un hombre llegado en su Ferrari rojo último modelo. — ¡Conde Covarrubias de Alcántara! — anunció solemnemente el maître. Las amigas se tensaron al instante, como cazadoras siguiendo una presa. Alto, fibroso, con cabello canoso distinguido, traje impecable evidentemente carísimo, gemelos de diamantes y una camisa blanca deslumbrante: la imagen de la elegancia. — Ah… — Impresionante… — Mmm… Los escotes se inclinaron aún más, las miradas se tornaron seductoras. — Así se ve un caballero — susurró una. — Conde, guapo y millonario — añadió la otra. — Yo siempre soñé con Bahamas… desde niña. La tercera no dijo nada, pero sus ojos lo contaban todo. Antes de diez minutos, las damas fueron invitadas a la mesa del conde. Caminaban con altivez, despreciando al resto de los comensales, sobre todo al trío cervecero. El conde era cortés, sabía conversar, hablaba de su antiguo linaje, castillos familiares y colecciones de arte. La tensión entre las amigas se disparaba —sabían que solo una sería invitada a continuar la velada. La comida sirvió de pausa: bogavantes, mariscos y vino antiguo muy selecto. Las damas comían echando miradas intensas al conde y fantaseando ya con algo más allá del restaurante. Estaban radiantes. El conde también brillaba: contaba bromas, anécdotas de la alta sociedad, y a las amigas ya no les importaba dónde irían después de la cena. El restaurante tenía un pequeño jardín. El aroma del comedor era tan delicioso que llegó hasta allí y pronto apareció —más bien, salió— un gatito gris, flaco y hambriento. Se coló entre las mesas y se sentó a los pies del conde, buscando calor y atención. Pero no obtuvo nada. El rostro del conde se torció de asco. Sin titubear, apartó al gatito de una patada. El animalito voló unos metros y fue a dar bajo la mesa de los tres hombres. El silencio reinó. — Odio a esos bichos callejeros y sin raza — sentenció el conde. — En mi palacio solo hay galgos y los mejores caballos. El camarero intentó mediar: — Disculpe, lo arreglaremos de inmediato… Se dirigió a la mesa “cervecera”, pero uno de los hombres ya se había puesto de pie. Era enorme, casi dos metros, con el rostro encendido y el puño apretado. Sus amigos trataron de sujetarlo. Sin decir palabra, el gigante alzó al gatito y lo sentó en su silla. — ¡Un plato para mi amigo peludo! — tronó. — ¡La mejor carne, ya! El camarero palideció y salió corriendo. El restaurante estalló en aplausos. Una de las “ninfas” se levantó sin decir una palabra, se acercó al gigante y le dijo: — Hazme sitio. Y pide un whisky para la señora. El conde se quedó sin habla. En un minuto las otras dos amigas se unieron, dedicando al conde una mirada de desprecio. No todos se marcharon juntos del restaurante. En un grupo iban tres: un hombre, una mujer y el gatito gris. Pasó el tiempo. Hoy la primera de las amigas está casada con aquel gigante —propietario de una importante empresa de inversiones. Las otras dos se casaron con sus amigos, prestigiosos abogados. Se casaron el mismo día. Ahora, la vida de las antiguas “ninfas” es distinta: pañales, cocina, limpieza. Todas tuvieron hijas casi al mismo tiempo. Y para poder ir alguna que otra vez al restaurante favorito, los fines de semana mandan a sus maridos al fútbol o a pescar, llaman a la niñera y se reúnen de nuevo —para hablar de lo suyo. De lo femenino. De los hombres. Al conde Covarrubias de Alcántara lo arrestaron al año siguiente. Fue un escándalo —un estafador matrimonial que engañaba a mujeres crédulas. Por suerte, los hombres de verdad no tienen nada que ver con eso. Me refiero a aquellos tres —con barriga, entradas, sin glamour ni ostentación, pero con un corazón realmente noble. Así es la vida. De otra manera, simplemente no sería.

— ¡Don Vasilio, que se le ha vuelto a pasar el autobús! — La voz del conductor suena amable, pero con un deje de reproche. — Es la tercera vez esta semana que corre detrás del autobús como un rayo. El pensionista, con la chaqueta arrugada, respira fatigado apoyado en la barra del autobús. Su pelo canoso está despeinado, las gafas caídas en la punta de la nariz. — Disculpe, Andrés… — dice el anciano cuando recupera el aliento, sacando unos billetes arrugados del bolsillo. — El reloj se me debe de haber atrasado. O igual soy yo, que ya… Andrés, conductor veterano de unos cuarenta y cinco años, curtido por años de ruta, lleva dos décadas transportando viajeros y conoce de vista a la mayoría. Pero a este abuelo le tiene especial cariño: siempre educado y discreto, siempre sube a la misma hora. — Anda, suba usted. ¿Hasta dónde va hoy? — Al cementerio, como siempre. El autobús arranca. Don Vasilio ocupa su sitio habitual: tercera fila junto a la ventana. Lleva en la mano una bolsa de plástico gastada con algunas cosas. Hay pocos viajeros — es una mañana cualquiera entre semana. Unas estudiantes charlan de sus cosas, un hombre trajeado absorto en el móvil. Una escena normal. — Oiga, Don Vasilio —le pregunta Andrés mirándolo por el retrovisor—, ¿usted va todos los días? ¿No le pesa ya? — ¿Y adónde iba a ir si no? —responde el pensionista, mirando al exterior—. Mi mujer está allí… Hace ya año y medio. Le prometí venir cada día. A Andrés se le encoge el corazón. Él también está casado y adora a su mujer. Ni imagina… — ¿Le queda lejos la casa? — Qué va, en autobús son treinta minutos. Si lo hiciera andando, tardaría una hora… las piernas ya no me responden. Pero para el bus la pensión me llega. Las semanas pasan. Don Vasilio es fijo en el primer viaje del día. Andrés se acostumbra e incluso lo espera. Si el abuelo se retrasa, a veces se permite un par de minutos de cortesía. — No me espere, hombre —le reprocha discretamente Don Vasilio—. Cada uno con su horario. — No diga tonterías, hombre —le responde Andrés—. Dos minutos no es nada. Un día, Don Vasilio no aparece. Andrés espera, pero nada. Tampoco al día siguiente. Ni al otro. — Oye, ese abuelete que iba siempre al cementerio, hace días que no se le ve —le comenta preocupado a la cobradora, Doña Tamara—. ¿Estará enfermo? — Quién sabe —la mujer se encoge de hombros—. Igual han venido familiares, o vete tú a saber… Pero Andrés no puede evitar preocuparse. Echa de menos el “gracias” educado al bajar, la sonrisa triste. Una semana después, Don Vasilio sigue desaparecido. Andrés decide investigar, y en su descanso acude al cementerio, la última parada. — Disculpe —le pregunta a la encargada de la entrada—. ¿No ha visto a un señor mayor, Don Vasilio? Pelo canoso, con gafas, siempre con una bolsita… — ¡Ah, claro que sí! Venía cada día, a visitar a su mujer. Pero hace una semana que no se le ve. — ¿Y sabe si le ha pasado algo? — Me dio una vez su dirección, vive cerca. Calle Jardín, número tal. ¿Y usted quién es? — Soy el conductor del autobús, le traía todos los días. Calle Jardín, 15. Un bloque antiguo, con la pintura desconchada en la entrada. Andrés sube al segundo piso y llama a la primera puerta que ve. Abre un hombre de unos cincuenta, serio. — ¿A quién busca? — Pregunto por Don Vasilio, el que viajaba todos los días en mi bus… — El señor del piso doce… Lo han ingresado, tuvo un ictus hace una semana. A Andrés se le cae el alma a los pies. — ¿En qué hospital está? — En el municipal, en la Avenida de Machado. Dicen que fue grave, pero se va recuperando. Al acabar la jornada, Andrés va a verle al hospital. Encuentra la sala, pregunta a la enfermera. — ¿Don Vasilio? Sí, está en la habitación seis. Pero está débil, que no se canse mucho. Don Vasilio está junto a la ventana, pálido pero consciente. Al ver a Andrés, al principio no lo reconoce, luego se le ilumina la cara de sorpresa. — ¿Andrés? ¿Usted aquí? ¿Cómo me encontró? — Me preocupaba —sonríe Andrés de forma tímida, dejando una bolsa de fruta en la mesilla—. Llevo días sin verle. — ¿Usted… se ha preocupado por mí? —los ojos del anciano brillan—. Si solo soy un pasajero más… — ¿Cómo que solo? ¡Si le veo todas las mañanas! Don Vasilio guarda silencio, mira al techo. — Llevo diez días sin ir al cementerio —murmura—. Es la primera vez en año y medio. Le fallé a mi promesa… — No diga eso, Don Vasilio. Seguro que su esposa le entiende. Estar enfermo es serio. — No sé… —sacude la cabeza—. Yo iba cada día, le contaba todo… Ahora aquí tirado, y ella sola allí… Andrés ve el sufrimiento del hombre y la respuesta le sale sola. — Mire, si quiere, voy yo. Le cuento que usted está ingresado y que pronto va a ir… Don Vasilio le mira sin atreverse a creerlo. — ¿Haría eso? ¿Por mí? — ¿Cómo no voy a hacerlo? Si le veo todos los días desde hace año y medio. Usted es de la familia. Al día siguiente, en su día libre, Andrés va al cementerio. Descubre la tumba: en la lápida, la foto de una mujer de ojos bondadosos. “Ana Morales Pérez. 1952-2024”. Al principio le da vergüenza, pero le habla: — Buenas tardes, Ana. Soy Andrés, el conductor del autobús. Su marido iba cada día a verla. Ahora está hospitalizado, pero se recupera. Me ha pedido que le diga que la quiere y que pronto volverá… Dice algo más, le cuenta lo buen hombre que es Don Vasilio, lo mucho que la echa de menos, lo fiel que le ha sido. Se siente extraño, pero algo le dice que está bien hacerlo. En el hospital encuentra a Don Vasilio tomando té. Se le ve más fuerte, con mejor color. — Ya fui —le dice Andrés, breve—. Le transmití lo que me pidió. — ¿Y qué tal? —pregunta con voz temblorosa. — Muy bien. Alguien ha llevado flores frescas, seguro que los vecinos. Todo limpio. Lo está esperando. Don Vasilio cierra los ojos y dos lágrimas le bajan por la mejilla. — Gracias, hijo. Muchas gracias… Dos semanas después, Don Vasilio recibe el alta. Andrés lo espera a la salida y lo lleva a casa. — ¿Nos vemos mañana? —le pregunta cuando el abuelo baja del autobús. — Por supuesto —afirma Don Vasilio—. A las ocho, como siempre. Y ahí está, a la mañana siguiente, en su sitio de siempre. Pero algo ha cambiado entre ellos. Ya no son solo conductor y pasajero; son algo más. — Mire, Don Vasilio —le sugiere un día Andrés—, los fines de semana le llevo yo en mi coche. No es por trabajo, es por gusto. Tengo tiempo y a mi mujer le parece bien. — Qué va, hijo, no se moleste… — Que sí, hombre. Ya estoy acostumbrado. Y además, mi mujer dice: “Si es tan buena persona, hay que ayudarle”. Y así lo hacen: entre semana, el bus; en fin de semana, Andrés en su coche particular. A veces va su esposa también; se conocen y se hacen amigos. — ¿Te das cuenta? —le dice una noche Andrés a su mujer—. Yo pensaba que esto era solo trabajo. Pasajeros, rutas… Pero cada persona en el autobús lleva consigo una vida, una historia. — Claro que sí —le responde ella—. Qué bueno que no hayas mirado para otro lado. Y Don Vasilio les dice un día: — ¿Sabéis, cuando murió Ana pensé que se acabó todo? Que yo ya no pintaba nada en este mundo. Pero resulta que sí, a la gente le importo. Y eso lo es todo. *** Y vosotros, ¿habéis visto alguna vez cómo las personas normales pueden hacer cosas grandes?