**Diario de Valentina**
Esta mañana, mi nuera Lucía me miró fijamente y soltó: «Valentina, a partir de hoy no volverás a probar ninguno de mis platos. Haz lo que quieras; te dejo un estante en la nevera. Cocina para ti, preferiblemente antes de que yo despierte o llegue del trabajo.» Me quedé clavada, como si un rayo me hubiera alcanzado. ¿En serio? ¿A mí, suegra, que llevo toda la vida cocinando para la familia, ahora me echan de la cocina y me niegan el derecho a comer en casa? Todavía me hierve la sangre al recordarlo, y necesito desahogarme porque, si no, explotaré de la indignación que siento.
Vivo con mi marido, Víctor, nuestro hijo Javier y su esposa Lucía desde hace dos años. Cuando se casaron, les propusimos mudarse con nosotros —la casa es grande, hay espacio para todos, y pensé que podría ayudar a la joven pareja—. Al principio, Lucía parecía encantadora: sonreía, agradecía las comidas, incluso me pedía las recetas de mis croquetas. Yo, como una tonta, me alegraba de que Javier hubiera encontrado una mujer así. Cocina para todos, limpiaba, me esforzaba para que estuvieran cómodos. ¡Y ahora suelta esto! Como si fuera una extraña en mi propia casa, como si mis cocidos y empanadas no fueran dignos de su alteza.
Todo empezó hace unos meses, cuando Lucía comenzó a quejarse de que «cocinaba demasiado». Decía que estaba a dieta y que mis platos eran «demasiado contundentes». Me sorprendió —¿quién la obligaba a comer mis empanadas de carne? Si quieres dieta, hazte brócoli al vapor, no me importa. Pero, en lugar de eso, criticaba todo: el caldo estaba salado, las patatas poco hechas, «demasiado aceite». Callé para evitar conflictos. Javier, mi hijo, también me decía: «Mamá, no le hagas caso, Lucía está estresada con el trabajo.» Pero yo sabía que no era eso. Había decidido que la cocina era su territorio y que yo sobraba.
Y ayer llegó el colmo. Como siempre, hice tortitas para desayunar —finas, con los bordes crujientes, como le gustan a Javier desde pequeño—. Las puse en la mesa y llamé a todos. Lucía bajó, miró las tortitas como si fueran su enemiga y dijo: «Valentina, ya te pedí que no cocinaras tanto. Javier y yo desayunamos avena ahora.» Intente responder que nadie prohibía la avena, pero entonces soltó su ultimátum. ¡Un estante en la nevera! ¡Que cocinara para mí sola! ¿En mi casa, donde he mandado durante 40 años, donde cada rincón lleva mi esfuerzo?
Intenté hablar con Javier: «Hijo, ¿ahora debo cocinar aparte, como en una residencia? Esta es tu casa, pero yo no soy la sirvienta.» Pero él, como siempre, mediaba: «Mamá, Lucía solo quiere su espacio. Intenta entenderla.» ¿Espacio? ¿Y el mío? He vivido para la familia, y ahora me relegan a un estante. Víctor, mi marido, tampoco me apoyó. «Valentina, no exageres —dijo—. Lucía es joven, quiere sentirse dueña de la casa.» ¿Dueña? ¿Entonces yo qué soy?
La verdad es que no sé cómo actuar. Parte de mí quiere hacer las maletas e irme a casa de mi hermana en Sevilla, que se las apañen solos. Pero esta es mi casa, mi cocina, ¡mi hijo! ¿Por qué debo ceder? Siempre he intentado ser una buena suegra: no me metía en sus asuntos, no criticaba sus ensaladas veganas, hasta lavaba los platos cuando ella «estaba cansada». Y ahora me borra de la mesa familiar como si fuera una intrusa.
Anoche, al final, entré en la cocina y preparé mi cena —patatas con setas, como me gustan—. Lucía, al verme, resopló: «¿Ves, Valentina? Así es mejor, ¿no?» No respondí, pero por dentro ardía. ¿Mejor? ¿Es mejor dividir a la familia en «tus» y «mis» platos? Siempre creí que la comida unía, que en la mesa se arreglaban los problemas. Ahora tenemos una guerra por tortitas y un estante en la nevera.
No sé qué hacer. ¿Hablar con Lucía sin rodeos? ¿Decirle que me duele sentirme como una invitada en mi casa? Pero temo que lo voltee todo, que diga que «presiono» o «no respeto sus límites». ¿O quizá dejar de cocinar del todo? Que Javier y ella coman su avena, y yo pediré pizza. A ver cuánto aguantan sin mis croquetas.
Pero lo que más me duele es Javier. Está atrapado: yo, su madre, frente a una esposa que claramente lo está poniendo a elegir. No quiero que sufra, pero tampoco humillarme. He trabajado toda la vida, criado a mi hijo, levantado esta casa. ¿Y ahora una chiquilla me asigna un estante? No, Lucía, esto no va a quedar así.
Por ahora, mantendré la calma. Cocinaré para mí, como ella quiere, pero no cederé. Quizá recapacite al ver que no voy detrás de ella pidiendo perdón. O tal vez deba sentar a Víctor y Javier para hablar en serio. No quiero guerra en la familia, pero tampoco callaré más. Esta casa es mía, y tengo derecho a mi plato en la mesa. Que Lucía piense si sus «límites» valen la pena para romper lo que somos.
