La nuera traicionó a mi hijo, y desde entonces es otra persona.
No sé cómo sacarlo de este abismo. No sé cómo ayudarle cuando el corazón de una madre se parte de dolor e impotencia.
Mi hijo, Adrián, nació de un amor verdadero y fuerte. Su padre y yo lo dimos todo por él: esfuerzo, tiempo, ilusiones, juventud. Lo criamos para que fuera honesto, bondadoso y comprensivo. Lo único que esperábamos de la vida era que creciera, encontrara una buena chica, formara una familia y nos diera nietos. Una pequeña felicidad humana, nada más.
Pero todo salió mal. Tres años atrás, cuando Adrián apenas tenía diecinueve, se involucró con una mujer que bien podría ser su hermana mayor. Divorciada, con un hijo, una vida complicada y, como después descubrimos, un carácter aún más difícil.
Aún ahora me cuesta recordar cómo me enteré de que ella no podía tener hijos. Mi hijo me dijo: “Mamá, no te ilusiones. No habrá milagro”. Sentí que el suelo se abría bajo mis pies.
Recorrí la casa llorando, suplicando a mi marido que hablara con Adrián. Él solo callaba, fumando un cigarrillo tras otro. Al final dijo: “Si nos oponemos, lo perderemos”. Nos rendimos. Me tragué mi orgullo de madre y la acepté… por él.
Pero era demasiado astuta. Lista, calculadora. Más de una vez la pillé coqueteando con otros, escuché conversaciones sospechosas, noté sus ausencias extrañas. Pero delante de Adrián era dulce, sumisa, le acariciaba la mejilla con una sonrisa. Y él le creía. A ella sí, a mí no.
Un día, mi marido y yo íbamos a visitar a unos amigos en una ciudad cercana. Estábamos ya en la estación de autobuses cuando me di cuenta de que había olvidado los billetes en casa. Volví corriendo, rápido. De repente, vi un coche desconocido aparcado frente a nuestra puerta.
No llamé al timbre. Tenía las llaves y entré en silencio, casi sin hacer ruido. Como si el corazón ya supiera que encontraría algo terrible.
En el dormitorio, sobre nuestra cama, estaba ella. Con un tipo que, después supe, acababa de salir de prisión hacía una semana. Todo el barrio lamentaba que hubiera vuelto. Y ella lo trajo a casa. A la casa donde vive mi hijo. Me quedé petrificada.
Sabía que si solo se lo contaba, Adrián no me creería. Así que mentí. Lo llamé al trabajo (entonces estaba en una cafetería cerca de casa) y le dije que me había dejado las llaves dentro. Que viniera a abrirme. Quería que viera con sus propios ojos en qué se había convertido la mujer a la que llamó su esposa.
Llegó rápido. Abrió la puerta, entró… y fue todo. Ni una palabra, ni un grito. Solo se puso rojo, se sentó en el suelo y lloró. Como un niño. Como aquel pequeño al que mecé en brazos. Solo repetía: “¿Por qué?”
Desde ese día, no es el mismo. Como una sombra. No ríe, no habla, no bromea. Camina como si estuviera bajo el agua. Ella sigue viviendo con él. Sigue presumiendo, mintiendo, fingiendo que no pasó nada. Y él… como si se estuviera muriendo poco a poco.
A veces pienso: ¿habré hecho mal en abrirle los ojos? ¿No habría sido mejor que viviera en la ilusión? Pero luego recuerdo que no merece esa mentira. Nadie la merece. Que sufra, pero que al menos sepa la verdad. Que duela, pero que sea real. Porque ser traicionado y no saberlo… eso es mucho peor.
Y ahora solo deseo una cosa: que mi hijo vuelva a vivir. Que pueda soltar. Que encuentre a alguien verdadero. Porque es bueno, puro, digno. Y no lo crié para ver cómo una mujer de alma sucia pisotea su corazón.
