**Diario de Carmen López**
Hoy ha vuelto a pasar. Mi nuera, Lucía, ni siquiera se molesta en disimular su desprecio hacia mí. Me ha llamado y, sin vergüenza alguna, me ha acusado de intentar destruir su matrimonio con Javier.
Yo, Carmen López, una mujer de sesenta años, madre de un único hijo. Le dediqué mi vida entera, criándolo sola desde que mi marido nos abandonó cuando Javier solo tenía dos años. Trabajé como enfermera en el ambulatorio, haciendo turnos de noche para que a mi hijo no le faltara nada: camisas limpias, cuadernos para el colegio, una cena caliente.
Javier creció siendo un hombre bueno, educado. Me enorgullezco de él. Pero ahora siento que todo eso lo ha desperdiciado por una mujer que no solo me falta al respeto, sino que incluso presume de su odio. Su esposa es Lucía.
Desde el primer momento, me pareció… demasiado. Demasiado estridente, demasiado arrogante, demasiado cortante. Cuando Javier me la presentó, noté algo raro en su mirada, en su forma de comportarse. Unos ojos oscuros desafiándome, sin el menor gesto de cortesía. Pero me dije: son prejuicios míos. Javier está enamorado, así que debía intentar aceptarla.
Fuimos a una cafetería para conocernos mejor. Y fue entonces cuando lo supe: sería difícil con ella. Sin pudor, regañó al camarero, exigió que cambiaran el postre porque no era «lo suficientemente instagrameable», como lo llamó. Hablaba como si todos fueran sus criados. Y su ropa… un mono cortísimo, enseñando más de la cuenta, y un escote que llegaba casi al ombligo. Todo eso para conocer a su suegra. Tuve que respirar hondo para no pedirle a Javier que saliera a hablar conmigo.
Intenté justificarlo: eran nervios, inseguridad. Pero con los años, empeoró. Tras la boda, Javier apenas llamaba. No quería ser pesada, pero lo echaba de menos. Al mes, no aguanté más y llamé yo. En el teléfono solo encontré frialdad. En otra ocasión, cuando él me llamó, escuché claramente a Lucía al fondo: «Cuelga ya, basta de hablar con ella». No lo susurró, lo dijo fuerte, desafiante.
No quise dramas, pero al final le pregunté a Javier qué pasaba. Suspiró y me contó la historia de Lucía: un romance en su juventud, un embarazo, una traición… Perdió al bebé. Fue a terapia, se recuperó. Él insiste en que ahora está bien, aunque es algo desconfiada. Pero yo sé que no es desconfianza. Es hostilidad. Pura y dura.
Días después de esa conversación, Lucía me llamó para gritarme. Me acusó de todo: de poner a Javier en su contra, de meterme en su vida, de querer destruir su matrimonio. Yo, ¿destruir algo? ¿Yo, que di todo por mi hijo, que lo crié sola, ahora soy una monstruo?
Javier, como siempre, no me defendió. Solo repitió su disco rayado: «Mamá, ya soy adulto, tengo mi propia familia». ¿Y yo qué soy? ¿Ya no soy nadie? ¿La mujer que lo trajo al mundo ya no merece ni una simple llamada?
Viven en su piso, un ático con reforma nueva. Lucía presume de que lo compró ella. Entiendo que una casa es un argumento de peso. Pero, ¿merece la pena alejar a un hijo de su madre por metros cuadrados?
No pido nada. No les pido dinero, no me cuelo en sus planes. Solo quería seguir siendo parte de su vida. Saber cómo está, visitarlos, abrazarlo. ¿Es eso un crimen?
A veces pienso que Lucía me tiene celos. No de Javier, no. De mi influencia. Aunque, ¿qué influencia? Ya solo soy un recuerdo. Con ella, habla en todos los tonos; conmigo, frío y distante. Como si fuera una extraña.
Pero sigo esperando. Espero que algún día despierte, que entienda que no se puede borrar a una madre de la vida así, solo porque lo diga su esposa. Espero que su matrimonio sea fuerte, que comprendan que amar a una madre no es traicionar a una esposa.
Cumplí mi papel. Lo crié, lo eduqué, lo hice hombre. Ahora lo dejo ir. Pero sigo esperando. Que recuerde. Que llame. Que me abrace. No por obligación. Por amor.
