—¡Quiero hacer una prueba de ADN!
Javier se plantó en el marco de la puerta con gesto adusto, dejando claro que iba en serio.
Lucía fregaba los platos y creyó que el ruido del agua le había jugado una mala pasada. Al cerrar el grifo, repitió:
—¿Qué has dicho?
—Que quiero hacerle la prueba de ADN al niño.
—¿Para qué? —preguntó ella, secándose las manos en el delantal.
—Porque creo que el niño no es mío.
Vaya bomba. Su hijo Pablo cumpliría cuatro años la próxima semana. Javier nunca había sido el padre más entregado, pero siempre mostró cariño: jugaba con él, le compraba juguetes e incluso lo cuidaba algunas noches cuando Lucía salía. Jamás había insinuado dudas sobre su paternidad. ¿Y ahora esto? Se casaron hace seis años, y un año después ella quedó embarazada. Aquel año fueron felices, sin espacio para infidelidades.
—¿Me permites explicarte por qué piensas eso? —inquirió Lucía, conteniendo el temblor de su voz.
Javier esbozó una sonrisa burlona antes de soltar:
—¡Ahí vas, intentando convencerme! Si tu conciencia estuviera limpia, no tendrías miedo.
Lucía sintió un vacío en el estómago. Su matrimonio no era de cuento, pero creía en el respeto y la lealtad. Nunca, en todos esos años, él la había humillado así.
—No intento convencerte —respondió con calma—. Solo quiero entender por qué, tras cuatro años, dudas de que Pablo sea tuyo.
—¡No se me parece en nada! —espetó él—. Yo soy rubio, igual que toda mi familia. ¡Y él tiene el pelo oscuro y ojos azules!
—¿Olvidas que yo tengo el pelo castaño y ojos verdes? —replicó ella—. ¡Es idéntico a mi abuelo! Tú mismo lo decías.
—No es cierto —mintió Javier, aunque meses antes había elogiado ese parecido—. En cambio, se parece a tu compañero de trabajo, a ese… ¿Raúl?
Lucía soltó una risa incrédula. Antes de nacer Pablo, ella trabajaba en una tienda de muebles. Raúl era el repartidor, un hombre calvo y bajito.
—Javi, esto es absurdo. Sabes que nunca te he faltado.
—¡Claro! Mi madre y mi hermana me advirtieron que negarías todo. Da igual: haremos la prueba.
Ahora todo encajaba. La suegra de Lucía siempre la criticaba a sus espaldas: la tachaba de egoísta, mala cocinera y hasta fea. Lucía, tras descubrirlo, dejó de visitarla. La cuñada, igual de tóxica, culpaba al mundo de sus fracasos. Y ahora habían envenenado a Javier.
Lucía decidió darle una última oportunidad.
—Tu familia siempre me ha despreciado. Están destruyendo nuestro matrimonio.
—Si no ocultas nada, no te importará la prueba —replicó él, evasivo.
—De acuerdo —cedió ella—. Con una condición: si el resultado confirma que eres su padre —y lo hará—, te vas a casa de tu madre y nos divorciamos.
—¿Qué? —frunció el ceño.
—No viviré con alguien que desconfía sin motivo. Si prefieres creer sus mentiras, vete.
Javier dudó, pero al final insistió:
—Haremos la prueba.
La semana de espera fue glacial. Javier evitaba a Pablo. Cuando llegaron los resultados, Lucía le mostró el móvil sin mirar. Él palideció, luego sonrió aliviado:
—¡Es mío! ¡Hay que celebrarlo!
—Sí —asintió ella—. Celebra tu paternidad… y nuestro divorcio.
—¿Divorcio? ¡Fue solo una duda! —protestó él, súbitamente arrepentido.
—Dudaste de mí, alejaste a tu hijo y elegiste creerles a ellos. Adiós, Javier.
Aunque él suplicó perdón, Lucía mantuvo su decisión. Aquella crisis había revelado su verdadero carácter: débil, influenciable.
Meses después, al verlo llevarse sus cajas, Lucía sintió pena por la próxima mujer que cruzara su camino. La suegra y cuñada seguirían allí, tejiendo mentiras. Pero ella, al menos, recuperaba su dignidad.
