Mi llegada a nuestro piso compartido arruinó la vida de mi hermana: ahora su marido quiere divorciarse y ella me echa la culpa.
Mi hermana Ana me acusa de que su marido la haya abandonado. No, no se fue conmigo, pero según ella, si les hubiera dejado en paz, habrían sido felices. Claro, podrían seguir disfrutando de la vida en nuestro piso en Zaragoza mientras yo me gastaba el sueldo en un alquiler ajeno. Pero yo no iba a renunciar a lo que me pertenece por derecho.
Ambas heredamos un piso de dos habitaciones de nuestros padres. Mamá y papá murieron cuando ya éramos adultas: yo tenía 20 años, Ana 18. Yo estudiaba en Madrid y me quedé allí tras la universidad, mientras que Ana seguía viviendo en la casa familiar en Zaragoza.
Pasé siete años en la capital, pero el estrés de la gran ciudad me agotó y decidí volver. Trabajo a distancia, así que no tuve que buscar otro empleo. Pero Ana logró dejarme helada. Nunca fuimos cercanas, ni siquiera tras la muerte de nuestros padres. Cada una afrontó el dolor a su manera, las llamadas fueron escasas y las conversaciones, superficiales. Pero que Ana se hubiera casado sin decirme nada fue un golpe bajo. Ni siquiera me avisó ni me invitó a la boda. Duele. Es mi hermana, pero me mordí la lengua.
Mi regreso a Zaragoza y a nuestro piso desató un mar de quejas por parte de Ana y su marido, Sergio. Esperaban que me echara atrás y ni siquiera despejaron mi habitación, aunque avisé con un mes de antelación. Llegué por la noche, así que dejamos los cambios para el día siguiente.
Así comenzó nuestra convivencia a tres. Ana y Sergio dejaban claro que les estorbaba, pero a mí me daba igual. También es mi casa. Me mantuve discreta: sin música alta, sin invitados, casi sin salir de mi cuarto. Pero vivir con ellos se volvió insoportable.
Ana no se molestaba en limpiar, y Sergio era aún peor. Tras su paso, el baño parecía un vertedero: ropa sucia por el suelo, salpicaduras en las paredes, toallas húmedas —¡a veces la mía!— tiradas en cualquier sitio. Encima, robaba mi comida. Nosotras tenemos hábitos distintos: ella compra más barato y en cantidad, yo prefiero calidad. Sergio se zampaba mis yogures y, cuando protestaba, me preguntaba si era taca.
La cocina después de que Ana cocinaba parecía el escenario de una batalla: la encimera manchada, el delantal lleno de salpicaduras, a veces hasta el suelo había que fregar. Los platos podían quedarse días apilados hasta que, harta de ver los armarios vacíos, los lavaba yo. Creo que lo hacían a propósito.
Me cansé rápido del caos y propuse un horario de limpieza. Pero Ana se rió:
«Si tanto te molesta, límpialo tú. Total, ya lo haces por tu parte. Tienes tiempo de sobra, nosotrosotros trabajamos.»
«Yo también trabajo, solo que desde casa», repliqué.
«¿Y qué? Tú dispones de más horas.»
Entendí que discutir era inútil. Así que guardé mi vajilla limpia en mi habitación, compré una nevera pequeña y puse un cerrojo en la puerta. Salía lo justo para evitar que husmearan en mis cosas.
«Ay, señorita, ¡no olvides poner tu nombre en los platos por si los dejas en la cocina!», se burlaba Ana. «Oye, Sergio, ¿nos ponemos nosotros también candado? No vaya a entrar aquí cualquiera.»
Las peleas eran el pan de cada día. Me exasperaba que ni Ana ni Sergio quisieran negociar. ¡Era mi casa, no me había colado en la suya! Tengo los mismos derechos, y Sergio, ni eso. Pero intentaba evitar los conflictos.
Tras otra bronca por el baño hecho un asco, empecé a hacer las maletas. Dos días después, me mudé.
«A enemigo que huye, puente de plata», soltó Ana.
No sabía que había decidido vender mi parte del piso. Dos semanas después, le envié un burofax dándole la opción de comprarme, advirtiendo que, si no, buscaría compradores externos. Ana me llamó furiosa:
«¿Te has vuelto loca? ¿Por qué vender el piso?»
«Porque tú y tu marido no me dejáis vivir en mi casa. Venderé mi parte, pediré una hipoteca y tú haz lo que quieras.»
«¿Venderle a extraños? ¡Eso nos complicará la vida!»
«Podemos venderlo juntas, sacaremos más. Cada una puede comprar su propio piso.»
Ana insistía en que no podían pagar una hipoteca y que por qué me metía en sus vidas. Me cansé de explicar que no aguantaba vivir con ellos. Ella quería quedarse con todo el piso, ¿y yo qué, iba a vagar sin hogar? Ni hablar.
Le di una semana para pensarlo, advirtiendo que luego buscaría compradores. Dos días después, Ana llamó diciendo que estaba embarazada. La felicité y le pregunté si había valorado mi propuesta.
«¿No lo entiendes? ¡Estoy embarazada! ¿Qué hipoteca? ¡Con un bebé no podemos compartir piso!»
Me reí. La propuesta de vender el piso seguía en pie, le dije.
Otros dos días después, Ana llamó llorando. Resulta que Sergio, al enterarse de la posible hipoteca, dijo que no estaba dispuesto a eso, hizo las maletas y se fue a casa de su madre. ¿Y la mentira del embarazo? Solo fue un intento de dar pena.
Ahora Sergio pide el divorcio, y Ana llora diciendo que destruí su familia. Que antes de mi regreso todo era perfecto: su piso, su vida tranquila. No me siento culpable. Ellos hicieron mi vida imposible. He bloqueado su número; ahora lo manejará un abogAhora el piso está en venta, y mientras busco un nuevo hogar, pienso en lo irónico que es que sus mentiras hayan acabado con el mismo matrimonio que intentaban proteger.
