**La Llamada Tardía**
Javier salió de la oficina. Un cielo gris y bajo aplastaba la ciudad, pero las cruces de la catedral de Santiago se alzaban impasibles, rompiendo la monotonía.
Una lluvia fina le pinchaba la cara mientras caminaba hacia su coche. Al abrir la puerta del Seat, el olor a ambientador lo recibió. Colocó las manos en el volante y respiró hondo, agradecido de haber recogido el coche del taller a mediodía. Al menos no tendría que empaparse esperando el autobús.
Encendió el motor y la radio estalló con una canción pegadiza. Bajó el volumen. «¡A casa!», se ordenó, mientras salía hacia la avenida. Los dedos golpeaban el volante al ritmo de la música.
Viernes. Y los viernes salía con los amigos al bar, para olvidar la semana. ¿Qué más podía hacer un hombre soltero, sin ataduras?
El piso lo recibió en silencio. Desde la entrada, vio el armario abierto. Una punzada de angustia le atravesó el pecho. Se quitó los zapatos y, en calcetines, entró en la habitación. Sabía lo que encontraría: entre sus camisas, los ganchos vacíos donde antes colgaban los vestidos de Laura.
Se había ido. Últimamente discutían, pero siempre se reconciliaban. Le había llamado al trabajo, diciendo que no iría al bar. Él se distrajo, recogió el coche… ¿Se enfadó por no devolverle la llamada? ¿Era motivo para dejarlo? No. Lo había planeado. Dejó el armario abierto para que él sintiera el vacío de golpe. Seguro que había una nota de despedida. Buscó, pero no encontró nada.
Llevaban juntos seis meses. Laura era perfecta: guapa, divertida, con carácter. Claramente, el problema era él. Últimamente, ella hablaba de boda, de luna de miel… Él lo tomaba a broma. No esperó más y se fue. Creería que él la llamaría, rogándole que volviera…
Y eso era justo lo que Javier quería hacer. Marcó su número, pero el teléfono estaba apagado. Lo arrojó al sofá.
Imaginó a Laura pelando patatas en la cocina, apoyada en la encimera… Quería que volviera ya. Fue a la cocina. En el fregadero, platos sucios. Una botella de vino vacía. «La terminó, dudando», pensó, y eso le alegró. Lavó los platos. La botella la tiró al cubo de basura, ya rebosante.
Laura odiaba los platos sin lavar. Los dejó a propósito, para que él entendiera lo difícil que sería solo: fregar, sacar la basura… ¡Actriz! Por eso la quería. Aunque solo lo decía al principio.
Notó un papel en la nevera, sujeto por un imán. «Me voy. No creo que debamos seguir.» Sin explicaciones, sin firmar.
Y él ya había mirado anillos. Esperaba el sueldo para comprarlo, el momento perfecto para arrodillarse delante de todos y pedírselo.
—Si se va una chica, es para bien— canturreó, parodiando una vieja canción.
En el silencio, sonó triste y falso. «Volverá. Yo tampoco llamaré. Que sufra.» Javier cogió la basura y bajó.
Al volver, oyó el móvil vibrando. Corrió al sofá. Un número desconocido. ¿Sería Laura?
—¿Sí?
—Hola, Pablo— dijo una voz femenina. Javier se ilusionó. —Soy Carla. No sabía si llamarte… No me prometiste nada, pero no sé qué hacer…
—¿Quién? ¿Qué Carla?— Ni siquiera notó que lo llamaba Pablo.
—¿No te acuerdas? Entonces no hay nada que hablar.— Cortó.
—Maldita sea— gruñó.
Vio las huellas de barro en la alfombra y maldijo de nuevo. El teléfono sonó otra vez.
—Pablo, quería decirte…
—No soy Pablo. Soy Javier. Te equivocaste— explicó.
—¿Me mentiste? Tú me diste este número— repitió los dígitos.
—No mentí. Tengo 26 años siendo Javier. Y no te di mi número— respondió irritado.
—Fue un error llamar…
—No cuelgues. Si llamaste, dime qué quieres.— Pero ella cortó.
«No contestaré más.» Silenció el móvil, pero lo dejó encendido. Esperaba que Laura llamara, explicara su marcha, pusiera condiciones… El teléfono vibró de nuevo.
—Carla, ¿por qué llamas si no dices nada?
—Perdón…— Un sollozo, un chapoteo. —No sé qué hacer. Creí que… Quería decir que fue mi culpa. Tú no tienes la culpa…
—¿De qué no tengo la culpa?— gritó al vacío.
Algo en su voz le alertó. ¿Estaba llorando? ¿Qué pasaba? «Fue mi culpa…» Frases de despedida.
Llamó a su amigo Pablo, conocido mujeriego.
—¿Vienes al bar? ¡La fiesta está buena!— gritó sobre la música.
—Pablo, ¿por qué le diste mi número a Carla?
—No conozco a ninguna Carla— respondió, ahora con menos ruido. —Ah, sí. Una chica. Pasamos un par de noches…
—¿Dónde? ¿Vives con ella? Dime la dirección— exigió Javier.
—¿Quieres engañar a Laura?— Se rió. —Ahora no es momento…
—Pasa algo grave. ¿Dónde vive?—
—Calle Cervantes, creo. Un bloque viejo al lado del nuevo.
—¿Qué piso?
—Segundo, frente a las escaleras.
—Ve allí. Nos vemos.— Cortó.
La carretera brillaba bajo los faros. Llegó rápido. El bloque nuevo dominaba el barrio. «La casa vieja está delante.»
Varios pisos tenían luz, pero solo uno en el segundo piso. La puerta del portal estaba abierta. Subió de dos en dos y llamó. Silencio. La puerta entreabierta. Un mal presentimiento.
—¿Carla?— gritó.
Una luz bajo la puerta del baño. Llamó, entró. Carla yacía inconsciente en la bañera, el agua teñida de rojo. Llamó a urgencias.
—¿Qué pasa?— Pablo apareció en la puerta.
—Gracias a ti— le espetó Javier.
Llegó la ambulancia. El médico los miró con reproche.
—Aborto casero. Pudo morir. La próxima vez, paguen la clínica.—
Pablo pidió que lo llevara. Javier lo dejó plantado.
«¿Y si Laura está embarazada?» Llamó. «Apagado.» No, ella habría montado un drama. La imagen de Carla no lo abandonó.
Al día siguiente, fue al hospital.
—Hola. Soy Javier. Me llamaste— sonrió al entrar.
Carla, pálida, lo miró.
—¿Vienes por agradecimiento?
—¿No querías que viniera? Dejaste la puerta abierta… Pablo también vino. ¿Por qué?
—¿Qué te importa?— apartó la mirada.
—Ayer me dejó mi novia— dijo él.
La visitó hasta que la dieron de alta. La llevó a su casa.
—¿Vives con alguien?— preguntó, viendo lo humilde del lugar.
—Con mi abuela. Está en el pueblo. Mis padres murieron en un accidente.
—Iré a comprar algo— ofreció.
Le daba pena. Y le gustaba. Se parecía a Laura.
—Vamos a un café— ella sonrió por primera vez.
Laura volvió, pero Javier no se arrodilló. Se fue para siempre. Una noche, llamó a Carla.
—¿Sí?— respondió ella animada.
—C—Oye, Carla, ¿qué tal si dejamos de sufrir por quién no nos valora y empezamos a vivir nuestra propia historia? —dijo Javier, mientras el sol de la tarde pintaba de oro las calles de Madrid.
