**Entrada de diario**
Hoy ocurrió algo que me dejó pensando. Iba por la carretera cerca de Valdepeñas cuando vi a dos chiquillas haciendo autostop. No es algo que vea todos los días, menos aún con niñas tan jóvenes. Frené sin pensar demasiado.
—¿Adónde van? —pregunté, bajando la ventanilla.
—¡A Villanueva de los Infantes, por favor! —respondieron al unísono. No tendrían más de trece o catorce años, vestidas con vaqueros ajustados y chaquetas ligeras, mechones rubios al viento y una mirada inocente que inspiraba ternura.
—No es cerca, pero bueno, voy en esa dirección. Suban.
Apenas se acomodaron, no pude evitar sermonearlas. —Son demasiado jóvenes para ir haciendo autostop. No me conocen, y aún así se suben al coche.
—Es que no hay autobús, señor —dijo una de ellas—. Fuimos al pueblo de al lado y tuvimos que volver así.
—Igual debieron esperar —dije, pero al girarme, me encontré con unos ojos azules, profundos y confiados. No pude evitar sentir algo.
—¿Y dónde están vuestros padres?
—Es la primera vez que hacemos esto —respondió la otra—. Pero usted es buena gente, se nota.
Me halagó su ingenuidad. —¿Y cómo saben si soy buena gente? —dije, aunque sonreí—. Aunque es cierto, lo soy. Pero no lo hagan con cualquiera, ¿entendido?
Asintieron. Podría haberlas dejado en la entrada del pueblo, pero algo en mí quiso protegerlas. Seguí.
—No tenemos mucho dinero —dijeron inseguras—. Puede dejarnos aquí, llegamos andando.
—No discutan. Las llevo hasta sus casas.
Dejé a Lucía en su calle, pero a Marta la llevé hasta el centro. Hasta me dio pena no ver a los padres de Lucía para advertirles.
—Aquí es mi casa —dijo Marta señalando una vivienda modesta, sus ojos brillando como si llevara meses fuera—. Le traeré dinero.
—No hace falta. Un vaso de agua bastará. ¿Tus padres están?
—Creo que sí… —No terminó de hablar cuando una mujer, con el pelo recogido en un pañuelo y ropa de trabajar, salió del jardín.
—¿Qué significa esto? ¿Por qué no viniste en autobús? —preguntó, alarmada.
—Justo eso le decía —intervine—. Dos niñas solas en la carretera no es seguro.
—Siempre van al pueblo en autobús —se defendió la mujer. De pronto, se quedó callada. Me quité la gorra, y entonces no hubo duda: era Verónica. Nos conocíamos de otra vida.
—¿Lorenzo? —Se quitó el pañuelo, mirándome fijamente.
—Sí, Lorenzo… ¿Verónica del Río? No te reconocí.
—Tampoco tú eres el mismo —sonrió, señalando mi calva incipiente—. ¿Así que esta es mi hija?
—Mía, Lorenzo. Mía —dijo, volviéndose a Marta—. Ve adentro, cariño, la comida está lista.
La niña me miró con curiosidad antes de obedecer.
—Claro que es mía. Yo no la abandoné como tú.
Me sorprendió su franqueza. —Fue una conversación, nada más —balbuceé—. No sabía que…
—Dijiste que era mi problema. Por eso nos fuimos.
—No lo esperaba. ¿Cuántos años tiene Marta?
—Catorce. ¿No lo notaste? Se parece a ti.
—¿Y qué quieres? —pregunté, listo para irme.
—Nada. No te necesito. Solo quería que lo supieras.
Arranqué el coche, pero Verónica golpeó el vidrio.
—Gracias por traerla —dijo con sinceridad—. Quién diría que nos veríamos después de tantos años. Al menos una vez en la vida su padre fue útil.
No supe qué responder. Mientras conducía, me reproché mi confusión. Siempre hubo rumores, pero fingí ignorarlos.
Recordé mi vida. Tengo una esposa exitosa, dos tiendas, ayudó en lo que puedo. Pero no tenemos hijos juntos; solo al suyo de un matrimonio anterior. Respiré hondo, pensando en los ojos de Marta… mis ojos.
Por un instante, imaginé volver. Pero recordé la mirada de Verónica y después a mi esposa, el pilar inquebrantable de nuestra familia. Y el miedo, ese mismo de hace catorce años, volvió.
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—¿Quién era? —Miguel salió del huerto, frunciendo el ceño—. ¿Marta vino con un desconocido? ¡Marta, ven aquí!
—Papá, no lo haré más. Iba con Lucía, y el señor fue amable.
—No vuelvas a asustarnos así —dijo Miguel, secándose el sudor—. Tu hermano te mira, debes darle ejemplo.
—Miguel, necesito hablar contigo —llamó Verónica en voz baja—. Era Lorenzo. Su padre biológico.
—¿Y sabe lo de Marta?
—Ahora sí. No podía callármelo.
—¡Vaya sorpresa! Yo la inscribí en el colegio, fui a las reuniones, y ahora aparece él…
—No te preocupes. Es un cobarde. No dirá nada. ¿Crees que deberíamos contárselo a Marta?
—Ella sabe que es adoptada —dijo Miguel, sentándose en el banco del patio—. No creo que me quiera menos por esto. Confío en ella.
Marta salió corriendo y los abrazó a ambos.
—¡Os echaba de menos!
—Solo fue un día —rió Miguel.
—Pero os quiero mucho.
—Lo sé, hija —dijo, abrazándola fuerte. Y en su sonrisa no hubo rastro de duda.
