¡Mira, Macarena, cómo te queda! ¡Pareces una reina! Ese azul marino le sienta a los ojos como el mar en calma, y la tela ¡una canción! exclamó la dependienta del pequeño boutique en la Gran Vía, con un entusiasmo que no era mera cortesía.
Macarena se acercó al espejo y se inspeccionó de cabo a rabo. El vestido era, efectivamente, un sueño: seda natural, corte impecable que ocultaba cualquier desperfecto y resaltaba sus virtudes, una abertura que le daba un toque picante sin pasarse de la décencia. Llevaba medio año ahorrando cada salario, renunciando al café de la esquina y a todo capricho menor, todo por una sola ocasión: la fiesta de Navidad de la empresa donde trabajaba como jefa de contabilidad. Ese año la compañía celebraba su aniversario en el Hotel Imperial, con música en vivo y código de vestimenta blacktie.
Lo queremos, susurró Macarena, sintiendo el corazón latir con anticipación. Vale cada centavo.
Por supuesto, ¡no lo suelte! asintió la dependienta mientras le entregaba la elegante caja de presentación. Si lo dejas pasar, tu marido se quedará boquiabierto.
Macarena sonrió. Sergio, su marido, nunca tuvo mucho sentido de la moda; para él cualquier prenda servía siempre que estuviera limpia. Pero ella quería sentirse mujer, no una mula de carga que apenas sostenía la hipoteca y la rutina.
En casa colgó la caja en el fondo del armario, lejos del polvo y del pelaje de su gato, Misu. Quedaba una semana para el evento. Ya había reservado una peinación, comprado tacones y buscado unos pendientes. Todo debía ser perfecto.
La semana pasó entre informes anuales. Llegaba a casa exhausta, y la única chispa que la animaba era pensar en el viernes.
El jueves por la tarde, al volver, encontró a su cuñada, Lidia, la hermana menor de Sergio, reclinada en una silla de la cocina, con una taza de té a medio terminar y una bandeja de galletas que Macarena había comprado para sus desayunos.
¡Mira quién ha llegado, la reina del viernes! saludó Lidia sin siquiera ponerse de pie. Yo y Sergio nos estamos dando un capricho de pasteles. ¿Por qué tan seria? ¿Será que el débito y el crédito no cuadran otra vez?
Macarena devolvió una sonrisa contenida. Lidia era un torbellino de fiestas, siempre a expensas de los demás. A sus treinta años vivía con sus padres, en busca activa de un marido rico, y se creía con derecho a todo, sobre todo a las atenciones de su hermano mayor, que la aguantaba con una paciencia digna de santo.
Hola, Lidia. Sólo estoy cansada de los informes, contestó Macarena, dejando la bolsa sobre la mesilla. Sergio, ¿tenemos algo para cenar?
¡Ay, Macarena! soltó Lidia entre carcajadas. El chico del trabajo llegó y tú le preguntas por la cena. Yo ya había preparado unos raviolis, pero me he quedado con hambre y he tenido que recurrir a sándwiches. Por cierto, se os está acabando el jamón, tenlo en cuenta.
Macarena respiró hondo, contando hasta diez. No quería discutir la víspera del evento.
Me voy a cambiar y a improvisar algo, dijo, dirigiéndose al dormitorio.
Sergio la miró con culpa, pero guardó silencio. Siempre estaba atrapado entre la esposa y la cuñada, usando la táctica del avestruz: meter la cabeza en la arena y esperar a que todo se calmara.
La cena transcurrió entre los parloteos interminables de Lidia, que narraba las peripecias de un nuevo pretendiente un ratero, sus ganas de comprar botas nuevas y lanzaba insinuaciones a Sergio de que tal vez debería ayudar a su hermanita. Macarena mordía los raviolis, deseando que Lidia se marchara pronto.
Por cierto, Macarena, dijo Lidia mientras terminaba su tercera taza de té, Sergio me ha dicho que mañana vais al corporativo, ¿no? En el Imperial, ¿verdad? Dicen que sólo entra gente con invitación, muy selecto.
Sí, el aniversario de la empresa, asintió Macarena. Todo serio.
¿Y qué vas a llevar? chispeó Lidia. ¿Ese traje negro que te quedó de la boda de mi amiga Lenka? Qué aburrido.
No, no es el traje. He comprado un vestido nuevo.
¡No me digas! exclamó Lidia, saltando en su sitio. Muéstramelo, que quiero ver si has elegido alguna cosa de campo.
Macarena, sabiendo la costumbre de Lidia de criticar cualquier cosa que superara los mil euros, se resistió, pero Sergio la incitó: Vamos, muestra, que no hay nada que temer. Con el corazón en un puño, Macarena sacó la caja, abrió la cremallera y dejó que la seda azul cayera bajo la luz del candelabro, brillando como el océano.
Los ojos de Lidia se volvieron verdes de envidia y sorpresa.
¡Anda! soltó. ¿Cuánto te ha costado? ¡Sergio, mira cómo gasta tu mujer! ¡Debe ser medio sueldo!
Me lo he ahorrado durante seis meses, respondió Macarena con firmeza, guardando el vestido nuevamente. Son mis pagas extra.
Venga, no te pongas así, comentó Lidia con desdén. Está bonito, aunque el corte es atrevido. ¡Te van a robar los oligarcas! ¿Qué talla es? ¿S? ¿M? Yo, que soy rubia, creo que me quedaría mejor.
No es un vestido de alquiler, cortó Macarena. No lo voy a dejar que te lo pruebes. Está listo para la noche de mañana.
Qué delicada somos, ¿no? hizo una mueca Lidia. Bueno, Sergio, ¿me llevas al metro? Ya es tarde y me da miedo ir sola.
Cuando la cuñada salió, Macarena exhaló aliviada, volvió a colgar el vestido en el armario, revisó que todo estuviera en su sitio y se fue a dormir, imaginando el brillante viernes.
El viernes amaneció caótico: reunión por la mañana, peluquería en la pausa del mediodía. A las cinco volvió a casa para prepararse con calma; el taxi estaba reservado para las seis y media. Sergio llegaría unos minutos después, pues él no era de perder tiempo.
Macarena se duchó, se maquilló, y, al último paso, abrió el armario para coger el vestido pero el espacio estaba vacío.
Se quedó paralizada. Revisó los cajones, las perchas del marido, los compartimentos superiores. Nada. El vestido y su caja habían desaparecido.
No puede ser murmuró. Lo puse allí ayer.
Revisó bajo la cama, dentro de la cesta de la ropa sucia. Nada. El sudor frío le recorrió la espalda.
En ese momento, la cerradura giró y entró Sergio.
¡Sergio! gritó Macarena, corriendo con el pijama y la cara desfigurada. ¿Dónde está mi vestido?
Sergio se quitó los zapatos, parecía sorprendido.
¿Qué vestido?, ¿a qué te refieres?
¡El azul! ¡El nuevo! ¡Lo había puesto en el armario! ¿Lo has tomado? ¿Dónde está?
Sergio titubeó.
Bueno Lidia entró hoy por la tarde.
¿Lidia? se le nubló la vista a Macarena. ¿Cómo entró? ¡No tiene llaves!
Nos llamó diciendo que había dejado guantes en casa. Yo, que estaba en el comedor, le abrí.
¿Y entonces? la ira subía como una ola.
Ella vio el armario abierto, dijo que quisiera probarlo decía que tiene una cita importante con un empresario. Pensé que que quizá te lo dejaría. Tenías otras ropas, ¿no? balbuceó Sergio.
Macarena sintió que el suelo se desmoronaba bajo sus pies.
¿Le diste mi vestido? preguntó, con la voz quebrada. ¡Esto es mi compra, con mi dinero!
Lo… lo tomó para una noche. No pensé que fuera un problema. intentó justificarse.
Macarena se quedó mirando a su marido como a un loco. Él le había entregado su sueño a su hermana sin preguntar, justo el día antes del gran evento.
¿Lo has entregado sin preguntar? repitió, como si no creyera lo que escuchaba. ¿Qué voy a usar? ¿Un bata?
No te pongas nerviosa, pon el traje negro. Lidia lo devolverá mañana, lo planchará intentó Sergio, como si fuera un asunto menor.
No es una pieza de tela, es mi vestido. Llama a Lidia ahora mismo. exigió.
Sergio sacó el móvil.
Ya se ha ido al club La Fábrica. No quiero molestarla
Macarena se quedó helada.
Entonces, iré a por él. dijo, y salió de casa sin más.
Cogió sus jeans, una sudadera y las llaves del coche. Se subió al coche y pisó a fondo. El club estaba a veinte minutos. En su cabeza solo había una cosa: recuperar lo que era suyo. No era solo un vestido, era una cuestión de dignidad.
Al llegar, la seguridad la detuvo por el código de vestimenta, pero Macarena le lanzó una mirada tan firme que el guardia la dejó pasar.
Dentro, encontró a Lidia en la zona VIP, rodeada de chicos, con una copa de vino tinto, vestida con el mismo azul. El vestido le quedaba estrecho en el pecho, el dobladillo rozaba el suelo porque Lidia era más bajita y no llevaba tacones.
Macarena se acercó, la música retumbaba en sus oídos.
¡Lidia! gritó por encima del bajo.
Lidia se giró, al verla con jeans y chaqueta, frunció el ceño.
¡Ay, Macarena! ¿Qué haces aquí? ¿A comprobar mi diversión? respondió con sarcasmo.
Quítate el vestido, ordenó Macarena.
Los chicos del grupo se quedaron boquiabiertos.
¿Qué? exclamó Lidia, mirando a Macarena como a una loca. ¿Te vas a desnudarte aquí? Mañana te lo devuelvo. Déjame disfrutar.
Ese es mi vestido. Lo has robado. Tienes tres minutos para ir al baño y quitártelo, o llamo a la policía. Tengo la factura: quinientos euros. Es un delito. sacó el móvil y empezó a marcar el 112.
Lidia, furiosa, derramó su vino sobre la mesa, creando una mancha roja que cayó sobre el vestido.
¡Mira lo que has hecho! gritó, señalando la mancha. ¡Eres tú la culpable!
Macarena miró la tela arruinada. El azul se veía grisáceo donde el vino había penetrado.
Quita el vestido ahora, volvió a repetir, con voz de hielo.
Lidia, al ver que la atención del público cambiaba, agarró su bolso y corrió al baño. Macarena la siguió.
En el baño, Lidia intentó desabrochar el vestido, pero el tejido se había encogido; el cuerpo de Lidia no cabía. Con un grito, lanzó una bola de seda contra la cara de Macarena.
¡Toma! ¡Te lo mereces por arruinar mi noche! escupió.
Macarena, sin inmutarse, tomó la pieza destrozada y salió del club, sosteniendo el desastre como trofeo.
Regresó a casa y encontró a Sergio en la cocina, la cabeza entre las manos, una botella de vino medio vacía a su lado.
¡Mira lo que ha pasado! lanzó Macarena, poniendo el vestido sobre la mesa. Mira la mancha y el costura rota.
Sergio palideció.
¿Limpieza? ¿Secado? balbuceó.
No, esto es desecho, dijo Macarena. No lo voy a tirar. Lo voy a cortar y convertir en una blusa. Así al menos servirá para algo.
Sergio, visiblemente nervioso, intentó reparar el daño.
Compraré otro lo siento, no sabía
Familia significa respeto, ¿no? Pedir permiso, no irrumpir en el armario del otro. Has traicionado mi confianza, Sergio. Por eso, ahora mismo me debes quinientos euros. Transfiérelos a mi cuenta, o amenazó.
Sergio, temblando, sacó su móvil, llamó a su madre y a la sucursal del banco, y en dos minutos consiguió una transferencia que llegó al instante.
Listo, ya está, dijo, mirando a Macarena.
Entonces, vas a dormir en el sofá, respondió ella, sin humor. Y eso será por mucho tiempo.
No asistió al corporativo. Pasó la noche en casa, con una copa de vino y una pizza a domicilio, sintiéndose triste pero liberada. El peso de los años de sumisión había roto por fin.
Al día siguiente, Lidia le mandó un mensaje: ¡Eres una zorra! ¡Te odio!. Macarena lo bloqueó sin mirarlo. La suegra también fue añadida a la lista negra.
Sergio intentó enmendar: lavó los platos, pasó la aspiradora, incluso cocinó unos macarrones, aunque los hizo más bien una papilla. Sabía que había exagerado; Macarena solo le respondía con monosílabos durante una semana.
Un mes después, Macarena compró otro vestido, no tan lujoso como el azul, pero sí un verde esmeralda que le quedó genial. Lo lució cuando ella y Sergio fueron al teatro, como gesto de reconciliación.
Sergio revisó varias veces que la puerta estuviera bien cerrada antes de salir.
He tomado las llaves de mi madre, también de Lidia, por si vuelven murmuró en el taxi, mientras se alejaba.
Macarena lo miró. En sus ojos había arrepentimiento y temor a perderla.
Está bien, dijo, sin más. Espero que hayas aprendido la lección.
La he aprendido, asintió él. Ha sido una lección cara.
La relación con Lidia quedó rota. En las fiestas familiares, Macarena ya apenas aparecía y, si la veían, Lidia solo le lanzaba un bufido y se giraba. La historia de la policía y el vestido se convirtió en leyenda, y Lidia se hacía la víctima, pero nunca volvió a intentar robarle nada a Macarena.
El vestido azul, aunque arruinado, no lo tiró. Le cortó el borde dañado, lo remendó y lo convirtió en una blusa elegante que ahora lleva en reuniones importantes, recordándole que hay que valorar lo propio y defender los límites, aunque eso implique montar un escándalo monumental. Porque si no lo haces tú, nadie lo hará, ni siquiera el marido más cariñoso.
