Hace casi ocho años que me casé con Javier. Un hombre amable, sensible y de gran corazón. Solo tenía un problema: su hermana, Lucía. Una mujer con una imaginación desbordante y una habilidad increíble para convertir cualquier frase en una petición disfrazada… de regalos caros.
Nunca decía las cosas directamente. Sus palabras siempre sonaban como inocentes reflexiones:
—Los niños están locos por ver esa nueva película, pero las entradas ahora son tan caras… —murmuraba con un dejo de melancolía. Y mi Javier, apenas lo escuchaba, corría a comprar las entradas, llevaba a sus sobrinos al cine y hasta les pagaba los combos de palomitas.
—Hace un día maravilloso —continuaba Lucía—, y vosotros encerrados en casa. ¡Sería perfecto ir a la feria! —Y, adivina quién terminaba montando en las atracciones con sus hijos. Nosotros, claro. Y todo, pagado de nuestro bolsillo.
Yo no capto indirectas. Y no quiero. Prefiero la franqueza. Si necesitas algo, dilo. Pídelo. Explícalo. No andes con rodeos, fingiendo que no querías nada.
Pero Javier siempre caía en sus “pistas”. Adoraba a sus sobrinos, locamente. Pero cómo los malcriaba ya era demasiado. Bicicletas, consolas, salidas, todo se volvió habitual. Lucía solo guiñaba un ojo, y mi marido salía corriendo.
Hace poco era el santo de Dani, su hijo. Ya le habíamos regalado una bicicleta de lujo que nos costó un ojo de la cara. Para mí, era más que suficiente. Pero para Lucía, la bici era “una tontería”. Según ella, su hijo necesitaba urgentemente un viaje a París. Y, por supuesto, no solo… con ella, claro. ¡Un niño no puede ir solo!
En el lenguaje de Lucía, sonaba así:
—Dani sueña tanto con ver la Torre Eiffel… Se le iluminan los ojos.
Ese día, Javier llegó con un pastel y unas almohadas decorativas con las iniciales de Dani en lugar del viaje. Yo estaba trabajando, y él fue solo. Imaginais el disgusto de la hermana.
Pero Lucía no se rindió. Sus exigencias crecían año tras año. A mi marido, en apariencia, no le molestaba. No teníamos hijos propios, y él se entregaba a los sobrinos por completo. Quizás porque no tenía otro lugar donde volcar su energía paternal.
Hasta que llegó la gran noticia: estaba embarazada. Se lo dije a Javier, y lloró de felicidad, besó mi vientre, no podía creerlo. Lo había esperado durante años. Y entonces apareció Lucía…
Con otra petición. Esta vez, un viaje a Roma en primavera. Y, por supuesto, con los niños. Mi marido dijo que no, por primera vez. Dijo que pronto sería padre y que ahora todos sus recursos iban para su familia. Entonces, su hermana estalló.
Al día siguiente, me llamó furiosa. Gritaba. Me acusaba.
—¡¿Cómo te atreves?! ¡Lo hiciste a propósito para alejar a mis niños del único hombre que los cuidaba!
Colgué en silencio.
Luego vino otra escena. Los sobrinos esperaron a Javier a la salida del trabajo. Le entregaron tarjetas hechas a mano.
«Tío, por favor, no nos abandones…»
«¿Para qué quieres hijos propios si ya nos tienes a nosotros?»
Alguien les ayudó a escribir, obviamente. Y ese “alguien” era bastante predecible.
Javier llegó a casa, se sentó en el sofá, miró las tarjetas… y algo hizo clic dentro de él.
—Soy un idiota —dijo—. ¿Cuántos años aguanté esto? ¿Los microondas rotos, las chaquetas sin dinero, el “papá se fue, tío, ayúdanos”? Siempre usó a los niños para manipularme. Y yo, como un tonto, caía.
Sacó una libreta y empezó a anotar: bicicletas, móviles, campamentos, viajes, tecnología, chaquetas, entradas de teatro. La suma fue abultada.
Y llegó el último acto, el broche de oro a lo Lucía.
Vino a nuestra casa. Se plantó en el recibidor, como si fuera suyo, y dijo:
—Como pronto tendréis vuestro bebé, ¿por qué no hacéis una última buena obra? Regaladnos un coche. No nuevo, no soy egoísta. Solo para llevar a los niños…
Javier, sin mediar palabra, le entregó la libreta.
—Aquí está la suma. De todo lo que recibiste. Devuélvelo. Tienes seis meses. Después, juicio.
Salió, dando un portazo tan fuerte que el perchero se vino abajo.
Luego vinieron los mensajes. Las amigas de Lucía inundaron mis redes. Decían que había roto el sagrado vínculo entre tío y sobrinos. Que ahora los niños “estaban abandonados, pasando hambre, con su madre desesperada”.
Pero, sabéis, no me tembló el pulso.
Lucía tiene dos pisos. Uno lo heredó de su exmarido; el otro, Javier le cedió su parte. Cobra una buena pensión y vive holgadamente. Solo se acostumbró a que todo le cayera del cielo. Y ahora, ya no es así.
Tendremos un hijo. Y mi marido tiene, por fin, una familia de verdad. Sin manipulaciones, sin dramas, sin teatro. Y, sabéis, siento que esto es solo el comienzo.
La lección es clara: a veces, la familia no es sangre, sino el amor que elegimos proteger. Y los límites, aunque duelan, son necesarios para vivir en paz.
