Me advirtió la adivina
¿Qué tal, curiosa? la dueña de la casa acogedora me lanzó una mirada penetrante mientras seguía esparciendo las cartas sobre la mesa.
Yo, pegada al asiento por el miedo, asentí y miré con cautela los ojos oscuros como la noche de la anciana.
¡Te pareces a Nuria! ¡Reina de los cielos! exhaló y cruzó los dedos. En sus labios se dibujó una leve sonrisa nostálgica. Sí, tu abuela era imponente: alta, elegante, cuello y espalda como los de un cisne. ¡Y qué ingeniosa! Lamentable que sólo terminó el cuarto curso; la guerra se lo robó, de otro modo habría llegado lejos
Esa madre de Eugenia, la abuela, quedó en silencio, pero pronto se enderezó y siguió:
¡Cuánta lengua tenía la muchacha! Las mujeres la temían, pues siempre velaban por sus amados. rió con sorna. Claro, Nuria, aunque casada, bastaba con que sus ojos centellearan a quien quisiera y el hombre desaparecía. ¡Y ella, astuta, se reía en su cara! Tu abuelo, sin embargo, la amó con devoción y le fue fiel. Y los chicos… solo una travesura, sonrió Eugenia, benévola.
Abuela Genoveva, ¿fuiste amiga de mi abuela? pregunté, sin poder contener la curiosidad.
Ay, niña, estábamos tan unidas como hilo y aguja, siempre juntas en nuestras travesuras de juventud guiñó la anciana, y sus ojos chiscaron como pequeñas lámparas de oro. ¿Sabes quién me enseñó a leer el futuro? preguntó con ceño fruncido.
Mis cejas se alzaron:
¿Será la propia Nuria? exhalé emocionada.
¡Exacto! afirmó con gravedad.
¿Qué ves en esas barajas coloridas a simple vista? deslizó los dedos sobre el abanico de cartas.
Nuría basta con echarles una ojeada y lo entiende todo. Sabe decir qué fue y qué será de cada persona. Así, nieta mía, yo también fui heredando su saber.
Abuela, ¿es verdad todo eso? solté una carcajada al ver los cabellos plateados que sobresalían como cuernos bajo la pañolera.
¡No rías, niña! bajó la voz la adivina y me clavó con una mirada de erizo.
Un escalofrío cruzó mi espalda:
¡Perdón, Genoveva, solo bromeaba! suplicó con ojos suplicantes.
¡Ay, Tomás el incrédulo! gruñó ya sin tanto enojo. Te perdono. Eres joven, ¿qué puedo esperar de ti? añadió conciliadora. Pero recuerda: no podrás eludir a tu prometido ni a tu caballo.
Abuela, ¿tengo yo ya a mi prometido? miré a la adivina con duda.
¡Vaya! ¿Deseas asomar al futuro, hermosa? sonrió la anciana, mostrando todas sus arrugas. Para nosotras, las viejas hadas, todo es posible. agarró una nueva baraja y la extendió sobre el mantel, con reyes de uniforme, damas de pecho amplio y caballeros de boina.
¡Ay, Iria, la carretera se ha abierto! ¿Te irás con tus amores a un sitio lejano? se preguntó la anciana, desconcertada. Y los pretendientes, claro que sí, lo sé bien. Tus ojos ya son dos copas, la cara también, pero todo es vano. No tocará tu corazón ninguno de esos galanes. Señaló con el dedo al rey de corazones rojos. Lo amarás, pero será un hombre errante. Mejor no te ligues a él, o llorarás amargamente. suspiró y negó con la cabeza. ¿Detener a los enamorados? agitó la mano sin esperanza.
Casi al sacudir otra carta, se animó:
Este segundo, cruzado, será honesto. Con él todo te irá bien, aunque tardará, mi niña de ojos grandes. acarició mis rizos castaños y ambas nos reímos, satisfechas.
***
Visitaba a la abuela Genoveva con frecuencia. Nunca vi a mi propia abuela; se había marchado hacía mucho, y Eugenia vivía sola, pero me quería como a una nieta. Sentía su cariño aunque, a veces, su mal humor me helaba la sangre.
La adivina Genoveva era célebre. Gente de toda la comarca acudía a su casa. No cobraba euros, pero recibía siempre pasteles y vino, y era tan hospitalaria como la madre de la aldea.
Una tarde, mientras degustábamos un pastel de huevo y eneldo, pregunté:
Abuela, ¿podré yo también predecir destinos? dije, masticando otro bocado.
La anciana quedó paralizada, sus ojos negros como brea me observaron intensamente. Tras un instante, soltó:
Sí Puede que sí dijo pensativa. Vuelve mañana, si no cambias de idea. añadió firme. Te enseñaré.
***
El tiempo volaba como un ave ligera hacia un horizonte desconocido. Ayer corría por los charcos con mis compañeras, saltaba la cuerda como una ardilla y lanzaba cometas de papel; hoy, tras terminar el séptimo curso, el verano nos abrazaba con su calor. ¡Qué maravilla, el verano! Nos bañábamos, nos bronceábamos.
Con el boletín en mano corrí a casa, ansiosa por contar que había sacado sobresalientes en casi todo. Al cruzar el umbral, encontré a mi madre con los ojos mareados, sosteniendo un sobre impreso. ¡Mira, una carta de la tía Nela! pensé. Otra vez quiere que vayamos con ella pasó el pensamiento.
Papá, siempre en contra, decía:
¿Acaso nos falta algo aquí? ¡Casa, gallinas, patos, vaca y el río al ladillo! con amargura.
Mi madre, con voz tenue, replicó: Nuestras chicas no han visto aún el manzano en flor, no se han zambullido en las cerezas, ni han hurgado en la sandía y añadió con ojos dorados: ¡Quiero volver a la tierra natal!
***
El primero de septiembre la escuela nos miraba con curiosidad. En la asamblea, ambas hermanas estábamos vestidas con vestidos de encaje, grandes lazos y destacábamos entre las compañeras de ropa sencilla. Yo no le daba mucha importancia; solo quería ser aceptada. Al entrar al aula, una niña se acercó:
Yo soy Verónica se presentó con una sonrisa sincera. No temas, los chicos son buenos. ¿Te gustaría sentarte a mi lado? preguntó con sus grandes ojos grises. Yo asentí agradecida y así nació una amistad que duraría toda la vida.
En el recreo, Vasilio tomó la guitarra y empezó a cantar; su voz triste hacía temblar mi corazón como el mar. Parecía que solo él veía a la chica por la que su guitarra lloraba.
¿No se habrá enamorado Vasilio? susurró Verónica.
Canta por ti respondió, triste.
Yo, desconcertada, dije: ¡No puede ser! y Verónica negó con la cabeza, murmurando: ¡Pobre Vasilio!
Los rumores corrían: un Don Juán rondaba el aula de octavo y mi alma, sin preguntar, se lanzó hacia él como ave al cielo. Decidí evitarlo a toda costa.
Antonio, el chico atlético, brillaba en educación física. Corrió los 100 metros como el viento, lanzó el disco más lejos que el profe, y en fútbol era imbatible. Todas las chicas aplaudían, pero sus ojos permanecían inexpresivos ante mí.
El otoño llegó sigiloso, seguido de la blanca y rubia nieve. La escuela revivió, pronto se acercaba la Navidad y los preparativos del baile de máscaras. Tamara y yo elegimos interpretar a las hermanas Larra, mientras Oriana prefería a la alegre Olga y yo a la tierna Tatiana. La tía Nela nos cosió vestidos largos, y al abrir las puertas del salón nos sumergimos en un mundo de cuentos, con caballeros, piratas, princesas, hadas, monitos y enanos. Kaspar el malvado y la estrafalaria Baba Yaga también aparecían.
De pronto, la Cenicienta, nuestra Verónica, se abrió paso entre la muchedumbre:
¡Chicas, lucís espectaculares! nos regaló una sonrisa radiante y una corona.
Después del espectáculo, comenzaron los bailes. El primero en acercarse y ofrecerme su mano fue Antonio.
Iria, ¿bailarás conmigo? dijo con voz temblorosa.
No pude resistir. Cada célula de mi cuerpo se entregó al compás del vals, y la melodía nos elevó más y más, como si voláramos sobre nubes de algodón. Ese sentimiento de dicha inmortal quedó grabado en mi recuerdo.
Los primeros abrazos, el primer beso dulce como miel, se quedaron como un sueño de nieve en los brazos de un amante que susurró:
¡Te quiero, Iria! con una ternura que me hizo temblar.
Esa noche, busqué de nuevo las cartas.
¿Qué me deparará el día de mañana? pregunté, temblorosa.
Al principio, los reyes y damas aseguraban que todo iría bien con Antonio. Pero entonces apareció la Dama de Picas, y su mirada venenosa me hizo temblar el corazón; sentí que algo oscuro se cernía. Sin embargo, al amanecer, los ojos enamorados de Antonio disiparon la niebla, y la ansiedad se derramó como nieve al sol.
Seis meses después, llegó a la escuela una practicante de nombre Mara, con rizos negros, ojos grandes y figura esbelta. Era brillante y encantadora; su clase fue un soplo de vida para nosotros.
El sábado Antonio prometió una cita; no apareció. Esperé el domingo, tampoco. Finalmente, lo vi en el patio, sonriendo y corriendo hacia su amiga Nela, su Maya. Yo, como una niña, corrí a su encuentro; nuestras miradas se cruzaron, y supe que se mirarían eternamente.
¿Y yo dónde encajo? latió mi corazón como una jaula. La mano de Verónica me sostuvo y, como un salvavidas, me sacó del abismo.
¡Iria, deja a ese tonto! intervino Tomasa, amiga de la infancia. ¡Eres la mejor! No vale la pena.
El cumpleaños de Verónica llegó el sábado; su madre preparó todo, incluso un Napoleón de postre. Cuando los invitados se fueron, la sobrina me susurró:
Iria, ¡predícame! Sabes hacerlo.
¿De dónde lo sabes? pregunté, sorprendida.
Te vi adivinar confesó.
Así, tomé las cartas, y la suerte de Tamara le cayó una lluvia de caballeros, dos esposos.
¿Por qué dos? dijo incrédula. ¡Tus reyes mienten!
Al final, anuncié:
¡Tendréis un hijito! y mis dedos temblaron al revelar la temida carta de la Muerte.
Mi madre, al enterarse, sonrió con ironía y, recordando mis visitas a la casa de la abuela Genoveva, me preguntó:
¿Y tú, hija, qué deseas? y acepté, sin saber que el futuro se acercaba.
Al día siguiente llegó un telegrama: «Ana, acude urgentemente, Nicolás ha sufrido un derrame». Mi madre, con los ojos temblorosos, dijo:
Tus cartas no mienten
Pasaron los años. Una madrugada, mientras dormía en mi habitación con la puerta cerrada con llave, oí pasos pesados en el pasillo. La luz de la luna se filtró y sentí cómo la puerta temblaba, como si alguien gigante intentara entrar. Mi corazón se disparó:
¡Dios mío, si existes, protégeme! grité.
Al instante, el ruido cesó y el silencio reinó. Por la mañana, mi madre, al ver mi rostro pálido, exclamó:
¡Hija, qué ha pasado! y me advirtió que no volviera a usar esas cartas, que quizá el mismísimo Nefasto había venido a mí.
Quemé las barajas sin dudar y, sin ellas, la vida se volvió más ligera.
Al final, las profecías de la abuela Genoveva y las mías se cumplieron. Verónica se casó por gran amor; tuvo una hija de ojos azules como el cielo, pero ambas perecieron en un accidente de coche. Mi amiga Tamara encontró un buen marido después de un primer fracaso. Mara, la maestra, terminó su práctica con brillo y se marchó; su prometido la esperaba en casa, y la boda fue digna de realeza.
Antonio, arrodillado, me suplicó perdón, pero yo no pude olvidar, aunque lo amé con locura. Finalmente, se casó con el más noble y leal compañero de clase, el maestro Basilio; ahora tenemos tres hijos y ya nos acompañan los nietos.
Tengo más de sesenta años y puedo afirmar con certeza que la vida es fascinante y polifacética. Sólo hay que vivirla y alegrarse por cada instante maravilloso.
