Soñé que estaba en la cocina de nuestro pequeño piso en Zaragoza, agarrando una taza de té frío mientras intentaba contener las lágrimas. Cuatro años de matrimonio con Javier, sacrificios infinitos por tener nuestro hogar, y ahora nuestra casa se había convertido en una posada por culpa de su madre. La gota que colmó el vaso fue su amiga, a quien mi suegra nos impuso sin pedir permiso.
Javier y yo veníamos de pueblos pequeños. Años vagando por pisos de alquiler, con cucarachas como compañeras de piso, nos enseñaron a valorar cada céntimo. Ahorramos en todo para pagar la hipoteca. Nuestros padres no ayudaron mucho: mi madre nos regaló una batidora en la boda, y mi suegra, Pilar, nos dio una tostadora que se rompió al mes.
Al fin compramos un estudio. Renovamos nosotros solos, sin dinero para albañiles. Javier pegaba papel pintado de madrugada; yo pintaba paredes hasta que me dolían los brazos. Los familiares solo aparecían en Navidad. Pero cuando terminamos, Pilar anunció:
—Tenéis que acoger a mi amiga Luisa. Le conseguí una plaza en un balneario, me debe un favor. ¡Enseñadle la ciudad!
No preguntó si queríamos. Simplemente lo decidió. ¿Así que ella cuida su salud y nosotros debemos servir a una desconocida, gastando tiempo y dinero? Me ahogaba de rabia, pero Javier, como siempre, calló.
Recogimos a Luisa en la estación. Era descarada y grosera. La llevamos por Zaragoza como si fuéramos sus guías turísticos, exigiendo cafés, comidas y fotos. Nos sentimos como criados sin sueldo. Ardía de ira, pero aguanté por mi marido.
No era la primera vez. Antes, Pilar nos coló a su hermano pequeño, Pablo. Vivió con nosotros un mes: comió a nuestra costa, se emborrachó, gritó por las noches y hasta se llevó la chaqueta de Javier, diciendo que la necesitaba más. Al final, pidió que le buscara una novia ciudadana para no volver al pueblo. Mi suegra solo dijo: “Bueno, es joven, ya se le pasará”.
Luisa se marchó radiante, pero yo me quedé con amargura. Sabía que no era el fin. Javier no sabe negarse a su madre. Parece olvidar que a los diecisiete años lo echó de casa con una mochila, gritando que se buscara la vida. Ahora finge ser una santa, y él le cree.
Intenté hablar con él, explicarle que somos una familia independiente, que pronto tendremos un hijo y no necesitamos intrusos. Pero me miraba con ojos vacíos, como si no oyera.
—Cariño, mi madre solo quiere lo mejor —repetía como un disco rayado.
¿Lo mejor? ¡Pilar nos usa como le da la gana! Ella tiene un piso con hipoteca, ¿por qué no aloja allí a sus invitados? No puso ni un euro para nuestra casa, pero ahora abusa de nuestra bondad. Me hierve la sangre al ver su sonrisa falsa. Con Javier, finge ser una madre cariñosa; a sus espaldas, es una aprovechada a la que le importan un bledo nuestros límites.
Un día estallé. Luisa acababa de irse, y Pilar llamó para “agradecer” y soltar que pronto vendría su prima. Grité:
—¡Basta! ¡Esta es nuestra casa, no un hostal! Si quieres ayudar a tus amigas, ¡quédate con ellas!
Ella resopló:
—¡Desagradecida! Yo me desvivo por vosotros, ¿y así me pagas?
Javier, al oírme, se puso pálido.
—Cariño, ¿por qué le hablas así a mi madre? No lo hace con mala intención.
Lo miré y me dolió el corazón. No ve cómo su madre lo manipula, cómo destruye nuestra familia. Quiero proteger nuestro hogar, a nuestro futuro hijo, pero ¿cómo puedo si mi marido está de su parte?
Ahora debo elegir: tragar o poner un ultimátum. Sueño con que Pilar desaparezca, con que Javier por fin vea su verdadero carácter. Pero temo que, si empiezo la guerra, perderé yo. ¿Cómo hacer entrar en razón a mi suegra sin perder a mi familia?
