Me llamo Isabel. Ahora mismo me enfrento a una decisión terrible: arriesgarme a pelear con mi hermana o con mi marido. El corazón se me parte, pero la razón no me da ninguna solución clara.
Mi hermana mayor, Carmen, siempre ha tenido una relación complicada conmigo. Tres años mayor que yo, desde pequeña me tuvo envidia. Creía que mis padres me compraban más muñecas, dulces y ropa, aunque en realidad nos querían por igual. La diferencia era que yo disfrutaba cada detalle, mientras que ella lo daba por sentado.
Recuerdo cómo Carmen me quitaba los juguetes solo para hacerme llorar, no por jugar con ellos. Y con los años, su actitud no cambió.
Cuando conocí a Javier, mi futuro marido, Carmen se volvió aún más fría. A mis espaldas, le decía a mis padres que nuestro matrimonio no duraría. Yo tenía veintidós años, él veinticuatro. Carmen tenía veinticinco y ni siquiera tenía una relación.
Después de la boda, nos mudamos con la madre de Javier. Pero al poco tiempo, mi suegra se casó con un extranjero y se fue del país, dejándonos su piso de dos habitaciones en Valencia como herencia.
Unos años después, murió el abuelo de Javier y nos dejó otro piso en otra zona de la ciudad. Así que de repente teníamos dos viviendas.
Decidimos alquilar una y guardar el dinero para la educación de nuestro hijo, Lucas, que ahora tiene doce años. Sabemos lo rápido que pasa el tiempo.
Carmen, como si quisiera competir, se casó deprisa con el primero que pasó: Manuel. Un hombre vago e irresponsable, que solo trabajaba en lo que podía. Aun así, mi hermana tuvo tres hijos con él. Los cuatro vivían apretados en un minúsculo estudio, comprado con el capital maternal y algo de ayuda de mis padres.
Siempre me dieron pena mis sobrinos: mal vestidos, hambrientos, siempre enfermos. Mis padres intentaban ayudar a Carmen con dinero, pero no podían hacer mucho.
Javier y yo ocultamos durante casi un año y medio que alquilábamos el piso. Pero al final, Carmen se enteró.
Y un día vino a verme con una exigencia clara:
—Isabel, ¡tienes que entenderlo! —casi lloraba—. Vosotros tenéis un piso vacío y nosotros vivimos como sardinas. ¡Cerca de vuestra casa está la mejor escuela de arte! Claudia sueña con bailar y Miguel quiere estudiar música. ¡Ayúdanos! Déjanos vivir ahí sin pagar al principio, y cuando Manuel encuentre trabajo, os pagaremos algo. ¡Somos familia!
Al mirarla, sentí una mezcla de pena y miedo. Pena por los niños, miedo por nuestro futuro.
Se lo conté a Javier.
—¡Ni hablar! —cortó él—. ¡Antes muerto! Esa tribu destrozará el piso y nunca veremos ni un euro. ¿Crees que su Manuel encontrará trabajo? ¡Nunca ha trabajado en su vida! Y tu hermana seguro que tiene otro hijo para no tener que buscar empleo.
Intenté convencerlo de que sería temporal, que solo pasaban por un mal momento.
—¿Tú misma te crees lo que dices? —se burló Javier—. Si les das la mano, te cogen el brazo. ¡No! Ya estoy buscando nuevos inquilinos.
A la mañana siguiente, Carmen me llamó:
—¡Ya casi lo tenemos todo listo! Solo faltan unas cajas y nos mudamos. ¡Espéranos!
Me quedé con el teléfono en la mano sin saber qué decirle. No le dije que perdía el tiempo empacando… No le dije que no les dejaríamos entrar.
Tengo miedo de disgustar a mi madre, que tiene el corazón delicado. Cualquier emoción fuerte podría costarle la vida.
Tengo miedo de perder a mi hermana para siempre… pero también tengo miedo de arruinar mi matrimonio.
Estoy ante una decisión que me destroza por dentro.
El corazón me dice que ayude a mi sangre, pero la razón y los recuerdos de humillaciones pasadas me recuerdan que Carmen siempre tomó, nunca dio.
Y Javier… siempre ha estado conmigo. Me apoyó, me levantó, construyó una vida a mi lado. Y ahora solo me pide una cosa: proteger lo que hemos logrado, nuestra familia, nuestro futuro.
Y lo sé: por muy duro que sea, tendré que decir que no.
Tendré que encontrar la fuerza para negarme. Que se enfade. Que me odie. Elijo a mi marido, a mi hijo, a mi familia.
Pero qué duele esta decisión… Qué amargo es saber que la propia sangre te puede poner ante algo así.
