He dedicado mi vida al servicio de mis hijos, hasta que descubrí la verdadera vida a los 48 años.

Pasé mi vida al servicio de mis hijos, hasta que a los 48 años descubrí lo que realmente significa vivir.
Élodie estaba sentada en el viejo sofá de su piso en Lyon, mirando los papeles pintados desteñidos que no cambiaba desde hace veinte años. Sus manos, marcadas por años de lavado, cocina y labores domésticas, reposaban cansadamente sobre sus muslos. Era madre de tres niños y esposa que siempre había puesto a la familia por encima de sí misma. Pero a los 48, comprendió de repente que toda su existencia había sido, no como madre o esposa, sino como sirvienta. Una sirvienta en su propio hogar, donde sus deseos y anhelos se habían diluido en una rutina interminable.
Sus hijos Théo, Camille y Léa constituían el centro de su universo. Desde el momento de su nacimiento, Élodie había dejado de pensar en ella. Se levantaba a las cinco de la mañana para preparar el desayuno, vestirlos para la escuela, revisar sus deberes, lavar su ropa, mientras sus propias prendas se descoloraban en el armario. Cuando Théo enfermó de pequeño, pasó noches enteras velando su cama, sin dormir. Cuando Camille quiso estudiar danza, Élodie ahorró en todo para pagarle las clases. Cuando Léa soñó con un móvil nuevo, tomó trabajos ocasionales para dárselo. Nunca se preguntó qué quería ella. Creía que su papel era entregarlo todo, hasta la última gota.
Su marido, Olivier, no era diferente. Llegaba del trabajo, se sentaba frente al televisor y esperaba la cena como si fuera una obligación. «Eres madre, es tu deber», le decía cuando Élodie se quejaba de cansancio. Ella callaba, tragaba sus lágrimas y seguía girando como una ardilla atrapada. Su vida se reducía a una cosa: hacer feliz a los demás, aunque ella solo recibiera migajas de atención. Los niños crecían, se volvían más independientes, pero sus demandas no menguaban. «Mamá, hazme algo rico», «Mamá, lava mi jean», «Mamá, dame dinero para el cine». Élodie obedecía como una máquina, sin percatarse de que su propia vida se escapaba.
A los cuarenta y ocho años se sentía una sombra. En el espejo veía a una mujer con ojos cansados, el pelo canoso que nunca había tenido tiempo de teñir, y manos ásperas por el trabajo. Su amiga Aurélie le había dicho una vez: «Élodie, vives para los demás. ¿Y tú, dónde estás?». Aquellas palabras la tocaron, pero ella se encogió de hombros. ¿Cómo podría actuar de otro modo? Era madre, esposa, su deber era cuidar de la familia. Sin embargo, en el fondo, una chispa empezaba a arder: una pequeña luz que pronto cambiaría todo.
El punto de inflexión llegó sin aviso. Aquella tarde Camille, ya adulta, soltó con indiferencia: «Mamá, otra vez has lavado mal mi ropa, está arruinada». Élodie, que había pasado la noche planchando, se quedó paralizada. Algo dentro de ella cedió. Miró a su hija, la ropa esparcida, la cocina llena de trasteros sucios, y comprendió que ya no podía seguir. Esa noche no preparó la cena. Por primera vez en veinte años se encerró en su habitación y lloró, no por tristeza, sino al reconocer que su vida se le había escapado.
Al día siguiente, hizo lo que nunca se había atrevido: fue a la peluquería. Sentada en el sillón, vio cómo sus cabellos apagados caían bajo las tijeras y sintió cómo el peso del pasado se desvanecía. Se compró un vestido el primero en años sin preguntar si agradaría a su familia. Se inscribió en clases de pintura, un sueño que tenía de joven y que había abandonado por los demás. Cada pequeño paso supuso una bocanada de aire después de años bajo el agua.
Los hijos se quedaron boquiabiertos. «Mamá, ¿ya no vas a cocinar?», preguntó Théo, acostumbrado a su entrega. «Sí, pero no siempre. Aprended a arreglaros», respondió Élodie, con la voz temblorosa de miedo y determinación. Olivier gruñó, pero ella ya no temía su descontento. Aprendió a decir «no», y esa palabra se convirtió en su liberación. No dejó de amar a su familia, pero por primera vez se puso a sí misma en primer lugar.
Un año después, Élodie veía el mundo de otra forma. Pintaba cuadros que exponía en los mercados locales. Reía más de lo que lloraba. Su piso en Lyon ya no era un depósito de cosas ajenas era su espacio, perfumado con café y pintura. Los hijos empezaron a ayudar, aunque al principio se mostraron reacios. Olivier seguía gruñendo, pero Élodie sabía una cosa: si no la aceptaba tal como es, se marchará. Ya no era una sirvienta. A los cuarenta y ocho años, por fin se había encontrado.