Hace un silencio espeso en el salón. Finalmente, la suegra, Carmen Fernández, rompe el aire con un suspiro y dice:
Ay, Lucía, que Consuelo es de armas tomar Se le mete algo en la cabeza y no hay quien la baje del burro. Pero piénsalo también desde su lado: quiere que su Carmenita estudie, darle una carrera
¿A costa mía? Lucía se detiene frente al espejo.
Del cristal la observa una mujer demacrada, el cabello revuelto, los ojos apagados.
Carmen, por favor, páralas. Que se bajen en la siguiente estación y se vuelvan a su pueblo. Yo no las voy a recibir. No voy a ceder el piso.
¿¡Cómo voy a pararlas yo, hija!? protesta la suegra, con una súplica ahogada. ¡Ya están en camino! ¡Consuelo pidió un préstamo para la matrícula de la universidad! No tienen un euro para alquilar nada. De verdad contaban con tu ayuda. Lucía, si desalojas a los inquilinos ¿qué te cuesta? Es tu propia sangre
¿Sangre? Yo a esa Carmen, tu sobrina, la he visto dos veces en la vida. ¿Pretendes que eche a la calle a una familia, que deje a mis padres sin ayuda y a mi hija sin sus clases, porque se le ha ocurrido a tu hermana?
El móvil pita en su abrigo. Lucía saca el teléfono, aún sin quitarse el abrigo. Es un mensaje de Consuelo, la hermana de la suegra:
«¡Hola, Lucía! Estamos ya en el AVE. Los billetes son para las 19:40, mañana temprano llegamos a Atocha. Espéranos a Carmen y a mí. Pásame la dirección de tu pisito de una habitación, que la otra vez no lo apuntamos. ¿Dónde recogemos las llaves?»
Lucía se queda de piedra. Lee el mensaje tres veces, esperando que sea un error. ¿Un pisito de una habitación? ¿Carmen?
Mamá, ¿qué pasa? Sofía asoma la cabeza en el pasillo. Tengo hambre.
Ahora mismo, cariño le acaricia la cabeza como por instinto, sin apartar la vista del móvil.
Marca el número de Consuelo. Le responden al instante; al fondo, el rumor metálico y cantarín del tren y varias risas.
¡Lucía, hija! el tono de tía Consuelo suena forzado, casi chillón. ¿Has leído el mensajito? No te líes a cocinar, que ya compramos nosotras lo que haga falta. ¡Queremos darte la sorpresa!
Consuelo, espera la interrumpe Lucía. No entiendo nada. ¿Dónde decís que vais?
¿Cómo que dónde? ¡A Madrid! Te lo dije en primavera, ¿no te acuerdas? Que Carmenita no pilló plaza con beca, así que irá de pago. Recogimos todas las cosas; ¡vamos directas a tu piso para instalarnos!
¿A mi qué? Lucía se deja caer contra la pared ¿En el piso que tengo alquilado desde hace seis años? Consuelo, ¿os habéis vuelto locas?
¡Venga ya! replica su tía, el tono se acidifica. Hace seis años, cuando te dejó ese pisito tu abuela, lo dijimos en la sobremesa, ¿recuerdas? «¡Así Carmenita ya tiene dónde quedarse cuando estudie!» Y tú no dijiste ni mu. ¡Eso es un sí! Llevamos años contando con ello
¡Pero me callé porque pensé que era una broma absurda! casi grita Lucía. ¡Jamás prometí nada!
¡Allí vive una familia con un hijo pequeño! Pago a mis padres la mitad de ese dinero, ¡para los medicamentos! Lo sabes bien, lo mal que llegan a fin de mes. Y la otra mitad es para las actividades de Sofía.
¿Tú en qué pensabas comprando billetes?
¡Pensaba que somos familia! exclama Consuelo, ofendida. ¿O es que los madrileños ya no tenéis vergüenza? ¿Vas a dejar tirada a tu sobrina? ¿Tu marido sabe lo que haces? ¿Sabe que vas a echar a la calle a su familia?
Mi marido está en una obra en Burgos, y apenas tiene cobertura, ni se entera de nada. Consuelo, el piso es mío, mío. Lo compró mi abuela, me lo dejó a mí. Y Javier no tiene nada que ver.
¡Ah, ya! ¡Ahora sí que te entiendo! ¡Carmenita, has oído? ¡La esposa de tu tío no quiere saber nada de nosotras! No pasa nada, nos vemos mañana en Atocha.
Lucía escucha el pitido de la llamada terminada y se queda sin aliento.
Sofía, ve a calentar tú la lasaña en el micro, ¿vale? le dice a su hija, la voz temblorosa. Ahora voy.
Con los dedos fríos, marca de nuevo el número de Carmen Fernández.
La suegra responde tras varios tonos.
Sí, Lucía, dime.
¿Sabías que tu hermana venía a Madrid para instalarse directamente en mi piso?
Bueno algo me mencionó Consuelo. Pensé que tú no sé, que ya habíais hablado musita, dudosa.
¿¡Con quién!? No he hablado nada, llevo seis años alquilando ese piso.
La mitad del dinero va para mis padres, ¡para los tratamientos médicos! El resto es para la niña. ¿Por qué has hecho que piensen que es posible lo que ni siquiera te preguntaron?
No me grites dice la suegra, molesta. Yo en esto no pinto nada. Os apañáis vosotras.
Y no molestes a Javier, que está con líos en el trabajo y no merece disgustos. Bastante tiene.
Lucía deja el móvil en el sofá. Javier siempre había sido de hacerse el suizo en los conflictos familiares, pero si su madre o su tía se ponían dramáticas, era increíblemente blando.
Mujer, que son de pueblo, lo ven distinto es más fácil darles el gusto solía decir él.
Intenta llamarlo. El número marcado no está disponible. Por supuesto.
***
El escándalo es monumental. Consuelo comienza a llamar a las cinco de la madrugada, exigiendo que Lucía vaya YA a buscarlas.
¡Estamos agotadas, queremos desayunar! ¡Y hace un frío que pela aquí! ¿No te da vergüenza? ¡Venga, date prisa, que en quince minutos te quiero aquí!
Medio dormida, Lucía tarda en entender de quién es esa voz. Y cuando al fin lo asimila, grita:
¡Dejadme en paz! ¡No voy a ir! ¡Ni voy a dejaros mi piso! Se acabó. Búscate la vida, Consuelo.
Bloquea el número. Consuelo llama luego desde el móvil de Carmenita; también lo bloquea.
El resto del día la atosiga la suegra: ruega, amenazando con contarle todo a Javier. Y al anochecer, Javier aparece de improviso, cansado, ojeroso, todavía con la ropa de trabajo.
Lucía, ¿pero qué habéis hecho? pregunta, apenas cruza la puerta. Mi madre no para de llamarme llorando; dice que has echado a la calle a tía Consuelo.
Lucía lo abraza, agotada, y explica:
Vinieron sin avisar. Exigiendo que desalojara a los inquilinos y diera gratis el piso a Carmenita mínimo cinco años. ¿A ti te parece normal? ¡Encima ya están en casa de tu madre!
Me ha llamado mi madre, y Consuelo me ha tenido el móvil a tope Lucía, ¿y si les dejamos el piso una temporada? Al menos hasta que encuentren residencia de estudiantes
Javier, no hay y no habrá residencia. Consuelo ni preguntó; daba por hecho que MI piso ya era suyo.
¡No buscaron alternativa, viajaron camino a su pisito!
Mi madre dice que lo prometiste hace seis años
Me callé en el velatorio de la abuela por respeto replica Lucía, dolida.
Tía Consuelo está fuera de sí. Al final no se quedaron en casa de mi madre; le pilla lejos de la facultad. Le he enviado mil euros, han alquilado una habitación
¡Mejor! Lucía da un golpe seco en la mesa. Es la mejor noticia de la semana. No vamos a discutir por dinero. Si han encontrado algo, fantástico.
Javier suspira, la frente apoyada en la palma de la mano.
Lucía, donde han parado dicen que es una pensión infecta, con bichos, frío y vecinos borrachos.
Pues que se aclimaten. Quien quiere vivir en la capital, tiene que espabilar. No se puede venir esperando que todo caiga del cielo. Ni se han molestado en felicitar a Sofía por su cumpleaños, ¡y exigen cama!
Lucía se gira, rumbo al dormitorio, Javier la sigue.
Lucía, me siento fatal. ¿Y si les pasa algo? ¿Y si los vecinos son peligrosos? ¿Y si?
Javier, mi prioridad son mi hija y mis padres. El piso fue el sacrificio de mi abuela. No voy a regalarlo por un capricho de tu tía, ni aunque venga desde León, ¡ni desde Pekín! ¿Por qué debería yo apiadarme?
Él baja la cabeza. Lucía termina:
¿Quieres cenar? Caliento algo. Y punto final. Si quieres mandarles ayuda, mándasela con tu sueldo. Pero nadie toca ese piso.
Tienes razón. Yo tampoco lo aceptaría si tus padres vinieran a la casa de campo de los míos diciendo: Hacednos hueco, que estaremos unos diez añitos.
Tras cenar, cuando Javier va a ducharse, Lucía repasa el móvil. Un mensaje de la suegra reluce sin leer:
«Lucía, así no se hace. Consuelo está mala del disgusto. Llévales algo de comida, por lo menos. Compra de sobra para un par de semanitas: carne, verduras, fruta y bombones. Café, té, aceite, productos de higiene Si puede ser, algo de pescado. Ni se te ocurra latas, que Consuelo no las traga. Dirección:…»
Lucía bloquea también a la suegra. Un par de días en la lista negra les irá bien.
***
La noche es tranquila, nadie llama.
A las siete de la mañana, la portera llama a la puerta.
Es Consuelo. Nada más entrar, le lanza una mirada agria y dice en alto:
¡Qué a gustito durmiendo, eh! Bajo edredón, sin penurias
¿Sabes cómo hemos pasado la noche, Carmen y yo? ¡Vomitivo! Cayeron cucarachas del techo, un frío de espanto y el suelo helado.
A la derecha, uno berreaba flamenco toda la noche, a la izquierda, peleas y gritos.
¿No te da vergüenza que familia tuya vive así? ¿No vas a hacer nada? Sola no te quiero enfrentar, Lucía. Si no echas a los inquilinos, pues nos venimos a vivir aquí con vosotros. Que os sobra una habitación, total
No te preocupes, mujer, serán solo tres o cuatro meses, y luego ya buscamos algo.
Lucía, impasible, la enfrenta:
Olvídate de mi casa. No busques más problemas, Consuelo, que si hace falta llamo a la policía. No me tiembla el pulso. ¿Para qué añadir líos?
Consuelo se pone roja como un tomateLucía casi se asusta y grita:
¡Ojalá te quedes sola, listilla madrileña! ¡Que tu hija acabe de limpiadora toda la vida! ¡Te acordarás de mí! ¡El mundo es un pañuelo y la vida da vueltas!
Lucía le cierra la puerta en la cara. Consuelo grita todavía un rato en la escalera antes de marcharse.
***
La bronca con Consuelo acaba de romper su relación con Carmen, la suegra, que no vuelve a dirigirle palabra.
Javier sigue viendo a su madre, la ayuda, trae de vez en cuando a la nieta, pero Carmen Fernández nunca pisa ya la casa del hijo.
A Lucía no le duele. Una preocupación menos.
