¡Gracias, hijo, por esta fiesta! dijo mi suegra al micrófono, ignorándome por completo. Mi brindis en respuesta dejó a todos en silencio.
Ya sabéis cómo es esto. Se acercaba el aniversario de mi suegra, sus 60 años, una fecha importante que merecía una celebración a lo grande. ¿Y quién es en la familia el organizador principal, el motor y, como se dice, el alma de todo? Exacto, yo.
La suegra, Nina Pávlovna, se me acercó con su mejor cara de inocencia:
Cariño, tú que eres tan lista, tan activa Y siguió en ese tono: ¿Me ayudas con el aniversario, eh? Yo ya soy mayor, no entiendo nada de esto.
Sí, “ayudar”, claro. Chicas, su versión de “ayudar” se convirtió en que yo me encargara de absolutamente todo. Viví dos semanas obsesionada con ese aniversario.
Encontré el restaurante, cambié el menú tres veces porque “la tía Gala no come pescado y el tío Nico es alérgico a los frutos secos”. Contraté al animador, hablé con el fotógrafo, diseñé la decoración y pasé media noche inflando esos globos ridículos.
Y la guinda del pastel fue que toda la organización salió de nuestro bolsillo, porque mi suegra nunca podría haber pagado algo así.
Mi marido fingía estar ocupado: me acompañaba, se sentaba a mi lado, pero en realidad no hacía más que mirar el móvil. A cada idea que proponía, él, sin levantar la vista, asentía con solemnidad:
Sí, cariño, ¡qué buena idea!
Mientras, la suegra llamaba cada día con sus “valiosas” instrucciones, sin preguntar ni una vez si necesitaba ayuda. Juro que perdí tres kilos del estrés.
Y llegó el gran día. El restaurante relucía, los invitados estaban impecables, y la cumpleañera, con su vestido nuevo, parecía una reina. Yo, en cambio, ni siquiera tuve tiempo de hacerme bien el pelo.
Corría de un lado a otro: resolviendo problemas con los camareros, buscando niños perdidos, calmando al tío Nico, que ya iba borracho. En fin, no fui una invitada, sino la organizadora no remunerada de la velada.
En medio de la fiesta, por fin me senté, deseando probar algo de ensalada. Y entonces el animador anunció:
¡Y ahora, unas palabras de nuestra querida cumpleañera!
Nina Pávlovna, muy solemne, cogió el micrófono. Yo, ingenua, pensé: “Ahora me dará las gracias”. Algo por todas mis noches en vela.
Pero ella, mirando al público con aire regio, dijo:
¡Queridos míos! ¡Qué feliz me hace veros aquí! Y quiero darle las gracias, de todo corazón, a mi hijo adorado, a mi niñito de oro. ¡Antoñito, sin ti esta fiesta no habría sido posible! ¡Gracias, hijo mío!
Chicas, se me cayó el tenedor. El salón estalló en aplausos. Mi marido se levantó, rojo de orgullo, y le lanzó un beso al aire. De mí ni una palabra. Como si no existiera. Como si todo hubiera salido solo.
En ese momento, algo en mí murió. Y algo nació. El rencor era tan fuerte que hasta dejé de respirar por un segundo. Y luego luego llegó una furia fría, clara como el cristal. Y un plan. Audaz y público.
Esperé a que los aplausos cesaran, me levanté y me acerqué al animador.
Disculpe le dije con mi mejor sonrisa. Yo también quiero decir unas palabras. Solo un minuto.
El animador, sin sospechar nada, me pasó el micrófono.
Me planté en el centro de la sala, carraspeé y dije fuerte, para que hasta los del rincón me oyeran:
¡Queridos invitados! ¡Nina Pávlovna! Me sumo a vuestras cariñosas palabras. ¡Antonio es un hombre de oro, como hijo y como marido! ¡El auténtico héroe de esta noche! Por eso, quiero regalarle a él y a su maravillosa madre un pequeño detalle en honor a la celebración.
Abrí el bolso y saqué una carpeta. Esa misma carpeta con la factura del restaurante que acababa de recoger en recepción.
Y ahí, chicas, se hizo un silencio de muerte. Avancé lentamente hacia la mesa principal y, mirando a los ojos a mi marido y a mi suegra, dejé la factura delante de ellos.
Si esta fiesta ha sido obra vuestra dije con claridad al micrófono, sin dejar lugar a dudas, entonces es justo que asumáis la cuenta. Después de todo, los verdaderos héroes siempre van hasta el final, ¿no?
Sus caras fueron un poema. Mi marido palideció y agarró el mantel con fuerza. La suegra abría la boca como un pez fuera del agua, pero no salió ni un sonido.
El silencio en la sala era tan espeso que se oía volar una mosca. Los cincuenta invitados miraban alternativamente entre mí, la factura y los “organizadores”, completamente descolocados.
Dejé el micrófono sobre la mesa, cogí mi bolso, di la vuelta y salí con la cabeza bien alta. Dicen que la fiesta terminó poco después.
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