**Diario:**
*16 de octubre*
—Mamá, ¿cuándo me dará un papá el hada? —me preguntó mi hija un día, mirándome con esos ojos enormes llenos de más esperanza de la que yo podía soportar. Siempre jugábamos a juegos mágicos, dibujábamos juntas, inventábamos cuentos. Aquel día, sacó de una caja un papel donde había dibujado a una niña hablando con un hombre diminuto. Luego encontró otro dibujo: la misma niña haciendo ejercicios y riendo.
—¡Así es como haré gimnasia, y luego me rociaré con agüita, mamá! —dijo alegre, y tras jugar un rato, se durmió tranquilamente.
Desde entonces, no he dejado de pensar en lo impredecible que es la vida. Pero vayamos por partes.
Hace años, entré en la universidad de magisterio junto a mi mejor amiga, Lucía. Éramos inseparables: las clases, las noches de estudio, los sueños sobre el futuro. Al terminar, ambas empezamos a trabajar en un colegio. Lucía, además, ilustraba libros infantiles; tenía manos de oro y una imaginación desbordante. Su talento llamó la atención de editoriales extranjeras, y un día le ofrecieron un contrato en Estados Unidos. Se fue… durante tres largos años. Mantuvimos el contacto, escribíamos, hablábamos, nos echábamos de menos.
Cuando Lucía regresó a Madrid, ya no estaba sola. Traía consigo a una niña pequeña, su hija. Del padre no dijo nada. Sus padres ya no vivían, así que se las arreglaba sola con la niña, y yo intentaba estar ahí, ayudándolas. Carlota era un sol de niña. Lucía, en su tiempo libre, dibujaba, casi siempre a su hija en distintas etapas de la vida: de colegiala, adolescente, adulta. Me sorprendía la precisión con la que imaginaba su futuro.
—¿Cómo sabes cómo será? —le preguntaba.
—Ya lo veremos —respondía ella, sonriendo.
Pero la felicidad duró poco. Cuando Carlota cumplió dos años , el corazón de Lucía no aguantó más. Los problemas de salud que arrastraba desde su estancia en Estados Unidos empeoraron, y un día… simplemente se fue.
Inmediatamente, empecé a tramitar los papeles para adoptarla. Lo que más miedo me daba era que alguien más se la llevara. Temía no llegar a tiempo. Pero, por suerte, lo conseguí. Desde entonces, para Carlota, yo era su madre. Sabía que su verdadera mamá estaba en el cielo. Juntas repasábamos los dibujos de Lucía, sobre todo antes de dormir; esos bocetos la calmaban, como si su madre aún estuviera ahí.
Carlota creció inteligente, cariñosa, soñadora. Tenía trece años cuando, una vez, celebrando mi cumpleaños con amigas en una cafetería, volví a casa y encontré a un hombre alto en la puerta. Hablaba con un fuerte acento, su español era torpe, pero sus palabras me helaron la sangre.
Era… el padre de Carlota. El biológico. Estadounidense. Según él, Lucía se había celado de su hermana y, sin perdonarlo, había vuelto a España sin decirle que estaba embarazada. Él intentó encontrarla, pero fue demasiado tarde. Cuando supo que tenía una hija, empezó los trámites para reclamarla… pero yo fui más rápida. No sabía que Carlota había crecido aquí, con todo mi amor.
Cuando Carlota escuchó la conversación, no podía creerlo. Se quedó quieta, como clavada en el suelo, mirando fijamente al hombre, buscando algún parecido en sus rasgos. Más tarde, ya tomando un té, empezó a sonreír poco a poco. Él se marchó a un hotel, y mi hija tomó su muñeca-hada favorita y susurró:
—Gracias, hadita, porque al fin tengo papá.
Pasaron meses hasta que todo se resolvió. Carlota se fue a vivir a Estados Unidos con su padre. Tenía una familia grande —tres hijos de un matrimonio anterior—, pero Carlota, como la mayor, enseguida encajó. Va al colegio, aprende inglés, hace actividades, baila. Seguimos en contacto; hablamos por videollamada, nos contamos nuestras vidas.
La echo de menos. Duele. Pero soy feliz.
Feliz porque mi Lucía dejó no solo a una hija maravillosa, sino también la fuerza de un amor que, al final, trajo a su vida a su verdadero padre, aunque fuera después de tanto tiempo.
Así es esta historia. Increíble, casi de cuento. Pero como todos los cuentos, habla de fe, de amor… y de milagros.
