—¡Lárgate de aquí! —Cómo expulsé a mi suegra y comencé a respirar libremente
La palabra «suegra» siempre me produjo una antipatía profunda. Quizás porque no conocía a ninguna mujer que tuviera una buena relación con la madre de su marido. Escuché decenas de historias donde ella era quien destruía el matrimonio. Todo se resumía en lo mismo: «Desde el primer momento me odió y empezó a hundirme poco a poco».
Yo creía, con una ingenuidad absurda, que el amor era más fuerte que cualquier maquinación. Que si los sentimientos eran verdaderos, nadie podría interponerse entre nosotros. Pero me equivoqué.
Nuestro primer encuentro fue poco antes de que mi prometido, Alejandro, se fuera a hacer la mili. Pensé que era el momento ideal, que las despedidas unen. Creyendo que encontraría conexión con ella —al fin y al cabo, era una mujer culta, con amigas mayores—, ¿en qué podía ser diferente?
Desde el primer segundo supe que me odiaba. No era indiferencia, era odioso. ¿Por qué? Ni idea. Pasé el día ayudando: lavando platos, cocinando, ocupándome de todo, pero ella me miraba como si fuera un fantasma.
Un año después, al regresar Alejandro, nos mudamos juntos. Desde el primer día, fui para ella «la inútil de la niñata». Nada era correcto, nada bastaba. Intenté agradarle, pero solo recibí burlas venenosas a mis espaldas. Cuando descubrí que me insultaba frente a sus amigas, algo se rompió dentro de mí.
Nos casamos al año siguiente. Sin fiesta, solo una cena familiar. Ella insistió: «No puede ser sin celebración». Vivíamos con el padre de Alejandro —sus padres estaban divorciados—. Pero incluso a distancia, ella logró envenenar nuestra vida.
—¡No lo esperaste mientras estaba en la mili!
—¡Eres una pésima ama de casa!
—¡No te mereces a mi hijo!
Y eso que cocinaba primeros platos, segundos, postres. Limpiaba cada día. La ayudaba cuando lo necesitaba. Pero nunca era suficiente.
Luego, de repente, quiso nietos. No estábamos listos. Entonces fue más allá: empezó a acusarme de ser estéril. En susurros. En privado. Para que nadie más oyera. Se lo conté a Alejandro. Él, furioso, fue a confrontarla. ¿Y ella? Me acusó de ponerlo en su contra. «¡Es malvada, te está arrebatando de mí!», gritó.
Cinco años. Cinco años viví bajo ese peso. Olvidé que tenía una carrera, éxito, amigos. Me sentía una nadie. Lloraba por las noches, evitaba verla. Cada encuentro era una tortura.
Un día cruzó el límite. Estaba en el octavo mes de embarazo. Una gestación difícil. Descansaba en el sofá cuando ella irrumpió en casa, gritando. Lanzó acusaciones, insultó a mis padres, agitó las manos. Entonces, sin creérmelo, me levanté y dije con firmeza:
—¡Lárgate de aquí!
Quedó paralizada. No lo esperaba. Y yo… Sentí que despertaba. Como si alguien me quitara unas cadenas. La eché fuera. Sin gritos. En silencio. Pero con una fortaleza que antes no tenía. Y entendí: nadie volvería a humillarme. Es mi vida. Y yo decido quién forma parte de ella.
Esa noche hablé con Alejandro. Seriamente. Sin dramas. Lo entendió. Conocía el carácter de su madre. Y me eligió a mí.
Han pasado tres años. Ahora respiro. Vivo. Tenemos una hija maravillosa. ¿Mi suegra? Nos vemos un par de veces al año. Saludos corteses. Ve a su nieta cuando yo lo decido. No me interpongo, pero tampoco la dejo entrar en casa.
No me siento culpable. Algunos dicen que es «inhumano». Yo digo que es justicia. La respeto por haber dado a luz a mi marido. Nada más. No es dueña de mi vida. Y lo más importante: me agradezco haber tenido el valor de decirle: «¡Basta!».
Cinco años robados. Pero ahora tengo libertad. Y es el mejor regalo que me he hecho.
