Estuve en esa relación durante cinco años. Dos de ellos estuvimos casados y tres vivimos juntos. Mientras éramos novios prometidos, la relación fue casi todo el tiempo a distancia. Nos veíamos una vez cada tres meses, y hubo un año en que nos vimos sólo dos veces por su trabajo. Por aquel entonces no lo veía como un problema. Al contrario, sentía que era la relación perfecta. Nos echábamos de menos, llorábamos durante las llamadas, desbordábamos de amor a través de mensajes y videollamadas. Jamás discutíamos. Ni él era celoso, ni yo tampoco. Nos respetábamos el espacio personal. Él podía ir a cenar con amigos, yo a una fiesta, y no tenía la menor importancia. Incluso me ayudaba a elegir qué ponerme. No hablo de ropa provocativa; a veces me decía que cierta vestido me quedaba demasiado ajustado y que mejor me pusiera algo que me favoreciera más. Nunca fue controlador. Al contrario, parecía sentirse orgulloso de mí y de mi cuerpo. Todo parecía sano, tranquilo, ideal.
Hubo un diciembre especialmente difícil porque sabíamos que no podríamos vernos ni en Navidad ni en Año Nuevo. Estábamos tristes y decepcionados. Entonces, él me propuso que viviéramos juntos, que me mudara a su ciudad. Lo pensé, hablé con mi familia y me dijeron que, si era lo que yo quería, adelante. Dejé mi trabajo y me mudé con él.
Los primeros meses fueron buenos. El primer año fue de adaptación: conocer nuestras manías, cómo nos levantamos, cómo somos cuando tenemos hambre, cómo reaccionamos, qué cosas nos molestan y cuáles no. Como yo estaba sin trabajo, me encargaba más de la casa. Todo iba rodado.
El segundo año fue aún mejor. Ya éramos un auténtico equipo y vivimos una etapa de enamoramiento muy intensa. Queríamos estar juntos a todas horas. Cuando él no trabajaba, no nos separábamos. Parecíamos recién casados. Todo funcionaba. Sentía que había tomado la decisión correcta.
Pero al tercer año algo comenzó a cambiar. Empezó a llegar tarde. Siempre llevábamos la localización compartida en el móvil y un día, sencillamente, la desactivó sin decirme nada. Empezó a llegar a casa a las cinco o seis de la mañana, teniendo que ir al trabajo a las ocho. Se duchaba, desayunaba y se iba. Ya no daba explicaciones. Las discusiones se hicieron constantes.
Un día pasó algo que me marcó. Encontré maquillaje en una camisa blanca: base y pintalabios, tanto en el cuello como en la manga. No era una mancha pequeña, era muy evidente. Busqué una explicación. Entonces él me soltó algo que nunca olvidaré: que había tenido que buscar fuera lo que yo ya no le daba, porque me había vuelto aburrida, obsesionada sólo con limpiar y ordenar la casa. Aquello fue más que suficiente. No dijo «sí, te he sido infiel», pero tampoco lo negó. Lo confirmó sin decirlo.
Me hundí por completo. Lloraba a todas horas. Sentía un dolor físico en el pecho. No sabía qué hacer ni cómo salir de eso. Así que decidí hacer algo por mí. Volví al gimnasio. Antes entrenaba, pero lo había dejado desde que vivíamos juntos. Allí conocí a un hombre. Empezamos a hablar. Era agradable. Un día me invitó a tomar algo, y fui yo quien le propuso ir a su casa. Él aceptó. Habíamos quedado por la tarde. Ambos sabíamos para qué.
Ese día, ya en casa tras verle por la mañana en el gimnasio, no podía quitarme de la cabeza el pensamiento: «Esto no está bien. Le voy a ser infiel. Se lo merece». Y acto seguido pensé: «No. No voy a ser como él». Decidí ponerle fin antes.
Esperé a que mi marido volviera a casa para comer. No le dejé ni entrar en el dormitorio. Nos sentamos en el comedor y le expliqué que la relación no funcionaba, que me había sido infiel, que no quería saber con quién ni desde cuándo. Que todo se acababa allí, en ese momento. Él me dijo que no exagerara, que esa mujer no era importante, que no era como yo, que podíamos arreglarlo. Le dije que no quería seguir.
No le conté que había conocido a alguien ni que sentía deseo por otro hombre. Sólo le dije que me iba. Las maletas ya estaban preparadas. Me preguntó a dónde pensaba ir, si había alguien allí. Le contesté que no importaba, que ya vería qué hacer.
Salí de aquella casa con mis maletas y me fui con el otro hombre. Cuando me vio llegar cargada, se asustó. Le expliqué que acababa de dejar a mi marido y que al día siguiente me iría de vuelta a mi ciudad. Sólo quería pasar esa noche con él. Aceptó.
Aquella noche fue la experiencia más intensa de mi vida. No sé si fue la rabia, el dolor, todo lo acumulado durante años, pero fue completamente distinto a todo lo vivido antes, incluso con mi exmarido.
Al día siguiente compré un billete y regresé a mi ciudad natal. No tenía dónde ir, así que volví a casa de mis padres. No quise saber nada más de mi exmarido. Esto pasó hace dos años. Hoy estoy solo, trabajo de nuevo, vivo de alquiler y no me arrepiento de la decisión que tomé. Estuve a punto de ser infiel. Pero supe parar, terminar primero, y no convertirme en lo que él fue para mí.
