Estuve en esa relación durante cinco años. Dos años estuvimos casados y tres vivimos juntos. Mientras estábamos prometidos, casi todo el tiempo fue a distancia: nos veíamos una vez cada tres meses, y hubo un año en el que solo nos vimos dos veces por su trabajo. Entonces no lo consideraba un problema; al contrario, me parecía la relación perfecta: nos echábamos de menos, llorábamos en las llamadas, rebosábamos de amor en mensajes y videollamadas, nunca discutíamos. Él no era celoso, yo tampoco; respetábamos nuestro espacio personal. Él podía salir a cenar con amigos, yo de fiesta, y no pasaba nada. Incluso me ayudaba a elegir ropa —no hablamos de ropa provocativa, a menudo me decía que algún vestido me quedaba demasiado ajustado y que me pusiera otro que me favoreciera más. Nunca era controlador. Al revés: parecía estar orgulloso de mí y de mi cuerpo. Todo era sano, tranquilo e ideal. Un diciembre fue especialmente duro porque sabíamos que no podríamos vernos ni en Navidad ni en Nochevieja. Estábamos tristes y decepcionados. Entonces me propuso irme a vivir a su ciudad con él. Lo pensé, hablé con mi familia y me dijeron que, si era lo que deseaba, adelante. Dejé mi trabajo y me mudé con él. Los primeros meses fueron buenos; el primer año, de adaptación—conociendo nuestras manías, cómo nos despertamos, cómo somos cuando tenemos hambre, qué nos molesta y qué no. Al no tener trabajo, yo me ocupaba de la casa. Todo iba bien. El segundo año fue aún mejor: ya éramos un verdadero equipo y entramos en una etapa de enamoramiento muy intensa. Queríamos estar juntos siempre; cuando él no trabajaba, no nos separábamos. Parecíamos recién casados. Todo funcionaba; sentía que había tomado la decisión correcta. Pero en el tercer año algo empezó a cambiar. Empezó a llegar tarde a casa. Siempre teníamos la localización compartida y un día la desactivó sin decirme nada. Comenzó a llegar a casa a las cinco o seis de la mañana, y a las ocho ya debía estar en el trabajo. Simplemente se duchaba, desayunaba y se iba de nuevo. Ya no daba explicaciones y las discusiones se hicieron constantes. Un día ocurrió algo que me marcó: encontré maquillaje en una camisa blanca—base de maquillaje y pintalabios, en el cuello y en la manga. No era una mancha pequeña, era más que evidente. Busqué una explicación, y entonces me dijo algo que nunca olvidaré: que había tenido que buscar fuera lo que yo ya no le daba, que me había vuelto aburrida, pendiente solo de la casa y la limpieza. Eso fue suficiente. No dijo “sí, te soy infiel”, pero tampoco lo negó. Lo confirmó sin decirlo. Me hundió. Lloraba todo el tiempo; sentía un dolor físico en el pecho. No sabía cómo salir de eso. Decidí hacer algo por mí: volví al gimnasio, aunque antes de vivir con él ya entrenaba y luego lo había dejado. Allí conocí a un hombre. Empezamos a hablar y un día me invitó a tomar algo; fui yo quien propuso ir a su casa y él aceptó. Quedamos por la tarde, y ambos sabíamos a qué íbamos. Ese mismo día, ya de vuelta en casa tras verle por la mañana en el gimnasio, no podía quitármelo de la cabeza: “No puede ser. Voy a serle infiel. Se lo merece”. E inmediatamente, pensé: “No. No voy a ser como él”. Decidí terminar la relación antes. Esperé a que mi marido llegara a comer. Ni le dejé entrar en el dormitorio; nos sentamos en el comedor y le dije que la relación no funcionaba, que me había engañado, que no quería saber ni con quién ni desde cuándo, que todo se acababa allí, en ese momento. Me pidió que no exagerara, que esa mujer no era importante, que no era como yo, que podíamos arreglarlo. Le dije que no quería seguir. No le conté que había conocido a alguien ni que tenía deseos hacia otra persona. Le dije simplemente que me marchaba. Ya tenía las maletas hechas. Me preguntó que dónde iba, si tenía a alguien esperando; le dije que no importaba, que ya vería. Salí de esa casa con mis maletas y fui con el otro hombre. Cuando me vio con el equipaje, se asustó. Le expliqué que acababa de dejar a mi marido y que al día siguiente regresaba a mi ciudad natal. Solo quería pasar esa noche con él, y aceptó. Aquella noche fue la experiencia más intensa de mi vida. No sé si fue la rabia, el dolor, los años acumulados, pero fue algo completamente distinto de todo lo que había sentido antes, incluso con mi exmarido. Al día siguiente compré un billete y volví a mi ciudad. No tenía dónde ir, así que regresé a casa de mis padres. No quise saber más de mi exmarido. Eso fue hace dos años. Hoy estoy sola, trabajo de nuevo, vivo de alquiler y no me arrepiento de la decisión que tomé. Estuve a punto de ser infiel, pero supe parar a tiempo, terminar antes y no convertirme en lo que él fue para mí.

Estuve en esa relación durante cinco años. Dos de ellos estuvimos casados y tres más vivimos juntos. Mientras estuvimos prometidos, la relación fue casi siempre a distancia. Nos veíamos una vez cada tres meses, y hubo un año en el que sólo pudimos vernos dos veces debido a su trabajo. En ese momento, no lo veía como un problema. Al contrario, sentía que era la relación perfecta: nos echábamos de menos, llorábamos cuando hablábamos y rebosábamos de amor a través de mensajes y videollamadas. Nunca discutíamos. Ni él era celoso, ni yo tampoco. Respetábamos nuestro espacio personal: él podía salir a cenar con amigos, yo podía ir a una fiesta y eso no suponía ningún conflicto. Incluso me ayudaba a elegir qué ponerme; no hablamos de ropa provocativa, a veces solo me sugería que alguna prenda me sentaba demasiado ajustada y que seguramente estaría mejor con otra cosa. Nunca fue controlador, más bien parecía orgulloso de mí y de mi cuerpo. Todo era sano, tranquilo, perfecto.

Un diciembre fue especialmente duro porque sabíamos que no podríamos vernos ni en Navidad ni en Nochevieja. Estábamos tristes y decepcionados. Fue entonces cuando él me propuso irme a vivir con él, trasladarme a su ciudad. Lo pensé, hablé con mi familia en Valladolid y me dijeron que, si eso era lo que yo deseaba, tenía su apoyo. Dejé mi trabajo y me mudé a su piso en Madrid.

Los primeros meses fueron buenos. El primer año fue una etapa de adaptación: conocer nuestras manías, cómo nos comportábamos al despertar, cómo éramos con hambre, qué nos molestaba y qué no. Como yo no tenía trabajo, me ocupaba de la casa. Todo rodaba con ligereza.

El segundo año fue aún mejor. Ya éramos un verdadero equipo y entramos en una fase de enamoramiento intenso. Queríamos estar juntos siempre. Cuando él no trabajaba, no nos separábamos. Parecíamos recién casados. Todo funcionaba. Sentía que había tomado la decisión correcta.

Pero en el tercer año, algo empezó a cambiar. Empezó a llegar tarde a casa. Siempre habíamos compartido nuestra ubicación en el móvil y, un día, él la desactivó sin decir nada. Empezó a volver a las cinco o seis de la mañana, a pesar de que tenía que entrar a trabajar a las ocho. Simplemente se duchaba, desayunaba y se iba de nuevo. Ya no explicaba nada. Las discusiones se convirtieron en algo habitual.

Un día ocurrió algo que me marcó. Encontré maquillaje en una camisa blanca. Había base de maquillaje y carmín, tanto en el cuello como en la manga. No era una mancha pequeña, era evidente. Busqué una explicación. Y entonces, él me dijo algo que nunca olvidaré: que había tenido que buscar fuera lo que yo ya no le daba, porque me había vuelto aburrida y sólo pensaba en limpiar y ordenar la casa. Eso fue más que suficiente. No dijo sí, te he engañado, pero tampoco lo negó. Lo confirmó sin decirlo.

Me vine abajo completamente. No paraba de llorar. Sentía un dolor físico en el pecho. No sabía qué hacer ni cómo salir de aquello. Así que decidí hacer algo por mí. Volví al gimnasio. Antes solía entrenar, pero al vivir con él lo había dejado. Allí conocí a un chico. Empezamos a hablar. Era una buena conversación. Un día me invitó a tomar algo y yo, de hecho, le propuse ir a su casa. Él aceptó. Quedamos por la tarde, y ambos sabíamos por qué.

Ese mismo día, ya en casa después de verle por la mañana en el gimnasio, no podía quitarme ese pensamiento de la cabeza: Esto no puede ser. Le voy a ser infiel. Se lo merece. Pero enseguida me dije: No. No voy a ser como él. Decidí cortar antes.

Esperé a que mi marido llegara a comer. Ni siquiera le dejé entrar en el dormitorio. Nos sentamos en el comedor y le dije que la relación no funcionaba, que me había sido infiel y que no quería saber ni con quién ni desde cuándo. Que todo acababa ahí, en ese mismo instante. Él me pidió que no exagerara, que esa mujer no era importante, que no era como yo, que podíamos arreglarlo. Le aseguré que no quería continuar.

No le dije que había conocido a alguien o que sentía deseo hacia otro. Simplemente le comuniqué que me iba. Las maletas ya estaban listas. Me preguntó adónde iba, si tenía a alguien esperando. Le contesté que daba igual, que ya vería lo que hacía.

Salí de esa casa con mis maletas y fui a casa del otro chico. Cuando me vio llegar con el equipaje, se asustó. Le expliqué que acababa de dejar a mi marido y que al día siguiente volvería a Valladolid. Solo quería pasar esa noche con él. Él estuvo de acuerdo.

Aquella noche fue la experiencia más intensa de mi vida. No sé si fue la rabia, el dolor, o todo lo acumulado en esos años, pero fue algo completamente diferente a todo lo que había vivido antes, incluso con mi exmarido.

Al día siguiente compré un billete y regresé a Valladolid. No tenía dónde ir, así que volví a casa de mis padres. No quise saber nada más de mi exmarido. De esto hace ya dos años. Hoy sigo sola, tengo de nuevo trabajo, vivo de alquiler y no me arrepiento de la decisión que tomé. Estuve a punto de engañarle, pero supe frenar a tiempo, terminar primero y no convertirme en lo que él fue para mí.

La vida me enseñó que, aunque el dolor nos empuje a actuar sin pensar, siempre merece la pena ser fiel a uno mismo y mantener la dignidad, incluso cuando los demás no lo han hecho contigo.