«¡Esto no es un hotel!» — El hermano de mi marido se ha instalado en casa y no sé cómo echarlo
Hace dos años, por fin, mi marido y yo nos mudamos a nuestro piso. Pequeño, pero nuestro. Bueno, técnicamente era de su familia, y antes de nosotros lo había ocupado durante años su hermano mayor, Arturo. ¿Que si me emocionaba esa idea? Mentiría si dijera que sí. Pero bueno, la familia es sagrada, hay que respetar. Intenté aceptarlo sin entrometerme y ser la «entendida».
El problema era Arturo. Me sacaba de quicio desde el principio. Treinta y cinco años y ni un día de trabajo serio, viviendo a costa de su madre y comportándose como si el mundo le debiera algo. Siempre dándoselas de listillo, de filósofo callejero. En realidad, era más vago que la chaqueta de un guardia urbano.
Cuando nos mudamos, Arturo no estaba—se había ido a Santander, donde supuestamente «estudiaba» y planeaba quedarse. Mi suegra nos dio carta blanca para hacer lo que quisiéramos con el piso: reforma, muebles, todo a nuestro gusto. Incluso ella decía que Arturo no volvería. Y, la verdad, aquello no era un hogar, sino una cueva oscura, llena de polvo, manchas y olor a tabaco rancio.
Las paredes parecían pintadas con café frío, el techo tenía más marcas que un cuaderno de colegio, y el sofá dejaba escapar los muelles como si quisieran fugarse. Parecía el nido de… bueno, mejor no imaginarlo. Sacamos bolsas y bolsas de basura, dormimos semanas en un colchón y comimos encima de cajas. Pero luego, con muebles nuevos, paredes claras y un poco de cariño, el piso cobró vida.
Y así vivimos dos años en paz. Sin invitados inesperados, sin dramas. Hasta que mi suegra llamó con voz temblorosa: «Arturo vuelve. Las cosas no le han salido bien allí».
Mi marido lo tomó con calma: «Pobre hermano, cosas que pasan». Pero días después, otra llamada: «No viene conmigo, va a vuestra casa. Le ofrecí mi casa en el pueblo, pero dice que necesita ciudad». Se notaba la culpa en su voz. Sabía que era incómodo, pero no tuvo opción.
Y llegó Arturo. Con su mochila, sus cigarrillos y sus malas costumbres. Como no tenemos hijos, le cedimos la cocina para su colchón. Creí que sería una semana. Error. Se instaló «temporalmente» (léase: para siempre).
Y empezó el caos. Platos sucios en el fregadero, huellas de zapatos hasta en la mesilla de noche, ceniceros que parecen esculturas modernas. El aire parecía sacado de una taberna de mala muerte. Y lo peor: sus lecciones. «¿Tanta carne? Hay que ahorrar». «Así no se limpian los estantes». «¿Este detergente? Un derroche».
Él, que no ha trabajado jamás, dando consejos. Y yo, aguantando. Luego, mi marido se va de viaje de trabajo—tres meses—y me deja con este… inquilino de lujo.
Intenté hablar con mi marido. Le dije que no quería compartir techo con un hombre que ni siquiera dice «gracias» por la cena. Pero él solo suspira: «Es mi hermano. Ahora lo necesita. Ten paciencia».
Pero ya no puedo. Es mi casa, mi aire, mi espacio. Yo friego, cocino, ordeno… y él vive como si fuera su derecho. No quiero parecer una histérica, pero esto no es un piso compartido ni soy su asistenta.
¿Qué hago? ¿Aguanto en silencio la mugre, los cigarrillos y los sermones? ¿O me planto y arriesgo la paz familiar? Me da miedo que, intentando mantener la armonía, termine perdiéndome a mí misma.
