Este es nuestro piso, también soy la dueña declara Violeta, la novia de mi hijo.
¡Mamá, ¿por qué entras a mi habitación sin tocar! grita Andrés, saliendo del dormitorio con el ceño fruncido.
¿Qué ruido? ¡Este es mi piso! responde la señora Celia García, colocando una cesta de ropa lavada en el suelo. Traje la colada limpia y solo la iba a dejar aquí.
Podrías haberla recogido del baño tú misma.
Podría, pero no lo hice. Llevaba dos días tirada.
Andrés resopla, se vuelve a la habitación y la puerta se cierra de golpe. Celia suspira y se dirige a la cocina para poner la tetera a hervir. El hijo, últimamente, está irritable y se enfada por cualquier cosa; antes no pasaba.
Celia tiene cincuenta y siete años y toda su vida la ha dedicado a Andrés. Su marido se marchó cuando Andrés tenía cinco y nunca volvió a casarse. Trabaja en dos empleos para que el hijo no le falte nada. Estudió en un buen colegio y después en la universidad; ahora ocupa un puesto respectable en una constructora.
El piso de tres habitaciones está a nombre de Celia desde antes del divorcio; lo heredó de sus padres. Viven los tres con cada uno su habitación y la tercera funciona como salón.
Celia dispone las tazas, saca unas galletas y, al abrir la puerta, aparece Andrés, ya más calmado.
Lo siento, mamá. Me he liado.
No pasa nada. Siéntate, tomemos el té.
Él se sienta frente a ella, toma la taza.
Mamá, necesito hablar contigo.
El tono le indica que la conversación será seria.
Te escucho.
Quiero que Violeta se mude conmigo. Es decir, con nosotros.
Celia se queda paralizada con la taza en la mano.
¿Violeta? ¿Tu novia?
Sí. Llevamos medio año juntos, lo sabes.
Lo sé, pero ¿quieres que ella se instale aquí? ¿Estáis pensando en casaros?
No todavía desvía la mirada solo queremos vivir juntos y ver si encajamos.
¿Y dónde vivirá? ¿En tu habitación?
Sí.
Andrés, eso es incómodo. Yo vivo aquí, y vosotros los jóvenes
Mamá, ya soy un hombre adulto, tengo treinta años. Es hora de organizar mi vida sentimental.
No me opongo a tu vida amorosa coloca la taza sobre la mesa , pero creo que para eso conviene un piso propio. Alquilar, por ejemplo.
¿Para qué alquilar si ya tenemos un piso de tres habitaciones? Hay sitio para todos.
Piensa, hijo. Yo soy la dueña y me gusta el orden. Si llega una chica extra
No es extra. Es mi novia.
Para mí es extra asegura Celia . La he visto sólo tres veces y apenas nos conocemos.
Lo conoceremos cuando se mude.
No, lo siento, me opongo.
Andrés se levanta bruscamente.
¿Sabes qué, mamá? Ya estoy cansado de pedirte permiso para cada cosa. ¡Soy un adulto!
En mi piso pedirás permiso.
En tu piso se ríe siempre me lo recuerdas, como si fuera un inquilino y no tu hijo.
Celia siente que se le aprieta la garganta.
No quería decir eso empieza, pero Andrés la interrumpe.
Lo hablamos luego.
Se dirige a su habitación. Celia se queda en la cocina, mirando por la ventana; el peso del asunto le oprime. No quiere armarle discusiones con su hijo, pero tampoco quiere que una desconocida se instale bajo su techo.
Al atardecer llama a su hermana Lucía.
Lucía, tengo un problema. Andrés quiere que su novia se mudara al piso.
¿Al piso?
Sí. Yo estoy en contra y él está molesto.
Lucía guarda silencio.
¿Crees que ya es mayor? Necesita su vida personal.
Lo entiendo, pero que alquilen
¿De dónde sacarán el dinero? El alquiler está caro ahora. Tenéis un piso amplio, hay espacio.
¿Estás del lado de él?
No tomo partido. Solo pienso que, tarde o temprano, pasará. No puede vivir solo para siempre.
Celia cuelga, sintiéndose traicionada; ni siquiera su hermana la apoya.
Pasados varios días, el silencio entre ellos se vuelve habitual. Andrés llega tarde del trabajo, cena sin decir nada y vuelve a su habitación. Celia sufre ese silencio, pero el orgullo le impide ser la primera en romperlo.
Una viernes por la noche, Andrés vuelve a casa acompañado de Violeta.
Mamá, hola. Violeta se quedará a dormir dice, entrando en su habitación.
Celia se queda paralizada en el pasillo. Violeta, sonrojada, le dice:
Buenas, Celia.
Buenas.
La chica pasa detrás de Andrés y la puerta se cierra. Celia no sabe qué hacer; su hijo ha puesto la casa de cabeza, trayendo a su novia sin avisar.
Violeta se dirige a su habitación y se tira en la cama. La frustración aprieta el pecho de Celia.
A la mañana siguiente, Celía se levanta temprano, como siempre, y va a la cocina a preparar el desayuno. Media hora después aparecen Andrés y Violeta.
Buenos días dice Violeta.
Buenos responde Celia, algo seca.
Se sientan a la mesa; Celia sirve té y tostadas. Comen en silencio.
Celia, su piso es muy acogedor comenta Violeta de repente.
Gracias.
Andrés me ha dicho que llevas viviendo aquí desde siempre.
Desde que nací. Este piso es de mis padres.
Ya veo asiente Violeta supongo que os habéis acostumbrado.
Por supuesto.
Se produce una incómoda pausa. Andrés mira el móvil sin intervenir.
Tengo que ir al trabajo dice Celia, aunque faltan todavía dos horas para su turno.
Sale, se cambia y abandona el piso. No tiene a dónde ir, así que pasea por las calles matando el tiempo.
Al regresar, al anochecer, el piso está en silencio; Andrés está en el salón viendo la tele.
¿Dónde está Violeta? pregunta Celia.
Se ha ido a casa.
Ya veo.
Se dirige a la cocina, calienta la cena. Andrés se acerca y se queda en la puerta.
Mamá, tenemos que hablar. En serio.
Dime.
Entiendo que te sientas incómoda, pero Violeta es importante para mí. Quiero que vivamos juntos.
No me opongo a ella suspira Celia , solo me da miedo.
¿De qué tienes miedo?
De que todo cambie y que yo sea una carga en mi propia casa.
No lo serás. Este es tu piso.
Ahora lo es yo, y luego ella llegará y yo seré un estorbo.
No inventes.
Lo siento, pero lo siento. Los jóvenes quieren estar solos, y yo estoy aquí.
Andrés se sienta junto a ella.
Hagamos lo siguiente: Violeta se muda, pero intentaremos no molestarte. Tú tendrás tu habitación, nosotros la nuestra.
La cocina y el baño seguirán compartidos.
Claro, pero organizaremos los horarios.
Celia mira a su hijo; sus ojos reflejan súplica. Él realmente ama a Violeta.
Está bien dice en voz baja que se mude. Lo intentaremos.
Andrés la abraza.
Gracias, mamá. No te arrepentirás.
Una semana después, Violeta llega con dos maletas y una caja de maquillaje. Celia la recibe con amabilidad y le ayuda a subir las cosas.
Gracias, Celia sonríe Violeta. Intentaré no causar problemas.
No hay de qué, instaláos.
Los primeros días transcurren con calma; Violeta es educada y trata de pasar desapercibida, cocina separada y limpia tras sí misma. Pero pronto aparecen pequeños inconvenientes. Celia nota que en el baño se acumulan frascos de perfume que ocupan todo el estante que ella utilizaba.
Andrés, ¿puedo pedir a Violeta que guarde parte de su maquillaje? pregunta al atardecer. No hay espacio para girarme.
Mamá, ella necesita guardarlo en alguna parte.
Que lo guarde en su habitación.
No hay hueco.
¿Y en el baño?
Andrés hace una mueca y responde:
Lo diré.
Pero el maquillaje no desaparece; al contrario, aparecen más frascos y tubos.
Luego Celia descubre que en la cocina los vasos y las sartenes están reorganizados.
¿Has movido eso? pregunta, intentando mantenerse serena.
Sí, ordené todo responde Violeta con una sonrisa. Así es más cómodo, ¿no?
Yo prefería como estaba.
Pero es más práctico, las sartenes pesadas arriba y las ligeras abajo.
Celia se queda callada, vuelve a colocar todo a su modo. Violeta lo ve y lo rehace nuevamente esa noche. Empieza una guerra silenciosa por la disposición de los menajes.
Andrés, habla con ella ruega Celia.
Mamá, ¿qué importa dónde está cada cosa?
¡Me importa! Estoy acostumbrada.
Violeta también quiere comodidad.
¡Esta es mi cocina!
Ahora es compartida contesta Andrés y se marcha.
Así comienza la conquista del espacio. Violeta va dejando sus revistas en el salón, sus zapatos en el pasillo y sus cosas en el balcón. Celia siente que la van desplazando de su propio piso, pero no quiere romper la relación con su hijo.
Una tarde, al volver del trabajo, Celia encuentra en la cocina a dos chicas desconocidas sentadas, tomando café y riendo a voz en cuello.
¿Quiénes son? pregunta a Violeta.
Mis amigas. Estamos ensayando una coreografía y necesitábamos espacio.
Podríais haber avisado.
¿Para qué? levanta Violeta una ceja. Este es nuestro piso también, yo también soy dueña.
Esa frase golpea a Celia como una bofetada. Se queda allí, sin palabras, mientras la chica se muestra segura de sí misma.
Celia, pasa, entra le dice una de las amigas.
Gracias, iré a mi habitación responde Celia, cerrando la puerta. Se sienta en su cama, temblando de indignación.
¡Soy la dueña! piensa, mientras la niña que vive allí una semana se cree soberana.
Esa noche, Andrés llega y Celia le dice:
Necesito hablar contigo. Es urgente.
¿Qué pasa?
Vamos a la cocina.
Se sientan; Violeta está en su habitación con la puerta cerrada.
Andrés, tu novia ha traído a sus amigas sin avisar.
¿Y qué?
¿Cómo? ¡Este es mi piso!
Mamá, vuelves a ponerte como
No estoy empezando! Ella dice que es una casa compartida y que ella es también dueña.
Andrés frunce el ceño.
No quiso ofenderte, solo se expresó mal.
¿Mal? ¡Dice que es dueña en mi casa!
Mamá, ella vive aquí, por eso se siente como en casa.
Pero no es su casa.
¿De quién? ¿Solo tuya? Yo también vivo aquí, ¿no?
Eres mi hijo, y ella
Ella es mi novia. Quiero que se sienta cómoda.
¿Y a mí?
Andrés se levanta.
Mamá, basta. No quieres que una mujer esté cerca de ti. ¿Estás celosa?
¿Qué? se levanta de golpe ¡No estoy celosa! Solo exijo respeto en mi propio hogar.
Entonces respeta también a los demás.
Andrés se va, dejándola sola con las lágrimas.
Al día siguiente llama de nuevo a Lucía.
Lucía, ya te dije que será complicado.
Lo sé, y me dijeron que el espacio será suficiente.
Lo dije en sentido físico, pero psicológicamente siempre es duro cuando una persona extra aparece en casa.
¿Qué hago?
Háblale a Violeta. Explícale qué te molesta.
No me escucha.
Entonces hazlo a través de Andrés.
Pero Andrés está del lado de Violeta; Celia se siente traicionada.
Una semana después, Violeta se vuelve más desenfadada: lleva pantalones cortos y camisetas, pone música alta y ocupa el baño durante horas. Celia lo soporta, pero la tensión crece.
El sábado, Celia prepara un bizcocho y extiende la masa sobre la mesa de la cocina. Violeta entra.
Celia, necesito la mesa para poner mi portátil.
Estoy ocupada, como ves.
¿Y qué? Necesito trabajar urgentemente.
Usa tu habitación.
Allí duerme Andrés, no lo quiero despertar.
Yo también estoy horneando. Necesito la mesa.
Yo también la necesito.
Celia siente que algo se rompe dentro de ella.
No, no esperará. Esta es mi cocina, mi mesa y yo decido quién hace qué.
Violeta cruza los brazos.
Ya hemos dicho que es piso compartido, así que la mesa también es compartida.
¡No es compartida! ¡Soy la dueña! ¡Solo!
Como quieras responde Violeta con una sonrisa burlona. Pero recuerda que vivo con Andrés, y él es tu hijo. Tarde o temprano este piso será nuestro.
¡¿Qué?! se queda pálida Celia.
Vete. grita. ¡Lárgate de mi casa!
¿A mí? responde Violeta sin parpadear. ¡Andrés me dejó vivir aquí, no tú!
Andrés entra al oír el alboroto.
¿Qué pasa? pregunta.
Tu madre me echa.
¡Yo la echo! exclama Celia, jadeando. ¡Dice que el piso será suyo pronto!
Andrés mira a Violeta.
¿Lo has dicho?
Simplemente he constatado el hecho encoge de hombros Violeta. El piso algún día te tocará a ti por herencia, ¿no?
Violeta, eso no está bien.
¿Por qué? Somos adultos.
Porque es la casa de mi madre, y mientras ella viva nadie habla de herencia.
Violeta se encoge.
Lo siento, Celia. No quise ofenderte.
Ya me has ofendido seca Celia, secándose las lágrimas. Andrés, o ella se va, o yo.
Andrés se queda pensativo.
Celia se encierra en su habitación, cierra la puerta con golpe, se sienta en la cama y abraza la cabeza con las manos. Llora. Ha dedicado su vida a su hijo, lo ha criado sola, le ha dado educación y ahora él elige entre ella y una chica que lleva medio año con él.
Desde el pasillo se oyen voces apagadas. Andrés y Violeta discuten. Luego el silencio.
Celia yace mirando al techo, preguntándose qué será de ella. De pronto, golpean la puerta.
Mamá, soy yo. ¿Puedo entrar?
Entra.
Andrés entra y se sienta al borde de la cama.
Violeta está recogiendo sus cosas. Se va hoy.
Celia alza la vista.
¿En serio?
Sí. Hablé con ella y le expliqué que su comportamiento no era aceptable.
¿Aceptó?
No al principio, pero insistí. Lo siento, mamá. No pensé que todo acabaría así.
No quería pelear dice Celia, secándose. De veras no quería.
Lo sé. Yo también soy culpable. Actué demasiado rápido.
¿La amas?
Andrés guarda silencio.
No lo sé. Creía que la amaba, pero ahora veo lo egoísta y descarada que es.
Tal vez sólo es juventud.
La juventud no excusa la grosería.
Se levanta.
Te ayudaré a llevar sus maletas al coche. Después hablaremos.
Celia se queda en la habitación, escuchando el crujido de bolsas y el cierre de la puerta de entrada. Media hora después, la puerta se abre de nuevo.
Mamá, se ha ido.
Se dirigen a la cocina; el bizcocho está a medio hornear, la masa seCelia, ahora sola, se sienta en la mesa, sabiendo que, aunque el silencio haya vuelto, su corazón sigue abierto a esperar nuevas oportunidades.
