**Diario Personal**
Me llamo Lucía. La historia de mi familia es un ovillo de dolor y pérdidas. Cuando tenía cinco años, mis padres se divorciaron. Mi madre pidió el divorcio porque se enamoró de otro hombre. Poco después, se casó de nuevo. Mi padre, sin embargo, nunca se olvidó de mí: pagó la pensión, me recogía los fines de semana para llevarme a su casa en las afueras de Valencia. Su amor fue mi salvación en aquellos años oscuros.
Después, mi padre se casó con una mujer llamada Carmen, viuda con dos hijos de un matrimonio anterior, Javier y Marta. Me hice amiga de ellos enseguida. Los fines de semana en casa de mi padre eran una fiesta para mí: me sentía querida, parte de su mundo cálido. No quería volver a casa de mi madre. Allí todo era diferente.
Mi madre tuvo otros dos hijos con su nuevo marido, un niño y una niña. Con su esposo, montaron un negocio, pero fracasó. Las deudas crecieron como la espuma. Tuvieron que vender el piso amplio en el centro de Valencia y mudarse a uno pequeño en las afueras. Cinco personas en dos habitaciones era insoportable.
El padrastro empezó a beber. Mi madre se puso a trabajar, y yo, aún adolescente, me quedé cuidando de mis hermanos pequeños. Aquello me destrozó. Un día, hice las maletas y me fui a vivir con mi padre. Desde entonces, no volví a ver a mi madre. Solo supe que mis hermanos menores acabaron en un hogar de acogida, y a ella le quitaron la custodia. El padrastro desapareció de sus vidas.
En casa de mi padre, volví a vivir. Carmen y su madre, la abuela Pilar, me acogieron como una más. Los años pasaron volando, y ahora tengo 34. Estoy casada, tengo dos hijos. Javier y Marta también formaron sus familias. Somos una verdadera familia, unidos no solo por sangre, sino por el cariño.
Cuando murió la abuela Rosa, la madre de mi madre, me dejó en herencia su casa en un pueblo tranquilo cerca de Valencia. Un año después, falleció mi padre. Él dejó su piso en la ciudad a Javier y Marta, y a mí, el coche. También había una casa de campo sin terminar. Decidimos no venderla, sino reformarla para reunirnos todos allí.
Y entonces, cuando menos lo esperaba, apareció ella: mi madre. Veinte años sin vernos. Consiguió mi dirección y se presentó en mi puerta como si nada hubiera pasado.
—Me enteré de que la abuela te dejó la casa —dijo sin preámbulos—. ¿Y qué te dejó tu padre? ¡Tienes un hermano y una hermana! ¿Dónde está la justicia? Eso no es solo tu herencia, es de todos. Véndelo y repartimos el dinero entre los tres.
Me quedé paralizada, sin creer lo que oía. ¿Esta mujer, que me abandonó, ahora exige repartir lo que es mío?
—No voy a repartir nada —le dije tajante—. Vete.
Quizá sea cruel, pero no me siento culpable. Ella es una mujer a la que no conozco. Sus hijos del segundo matrimonio tampoco son mi familia. Mi verdadera familia son Javier, Marta, Carmen. Ellos estuvieron ahí todos estos años, compartiendo alegrías y penas.
Terminamos de reformar la casa de campo. Ahora es nuestro rincón feliz, donde nos reunimos con los niños, con Javier, Marta y Carmen. Allí reímos, recordamos a mi padre, a la abuela, hacemos planes. ¿Y mi madre? Se quedó en el pasado, con sus exigencias y resentimientos. No le debo nada, y mi corazón está en paz.
