Me llamo Carmen. La historia de mi familia es un ovillo de dolor y pérdidas. Cuando tenía cinco años, mis padres se divorciaron. Mamá pidió el divorcio tras enamorarse de otro hombre. Poco después, se casó de nuevo. Mi padre, en cambio, nunca se olvidó de mí: pagaba la pensión, me llevaba los fines de semana a su casa en las afueras de Sevilla. Su cariño fue mi salvación en aquellos años oscuros.
Más tarde, mi padre se casó con una mujer llamada Lucía, viuda con dos hijos de su primer matrimonio: Javier y Marta. Rapidamente me hice amiga de ellos. Los fines de semana en casa de mi padre eran una fiesta: me sentía querida, parte de su pequeño mundo cálido. Volver a casa de mi madre no me apetecía nada; allí todo era distinto.
Mamá tuvo dos hijos con su nuevo marido: un niño y una niña. Juntos montaron un negocio, pero la cosa fue un desastre. Las deudas se acumularon como bolas de nieve. Tuvieron que vender su amplio piso en el centro de Sevilla y mudarse a un diminuto dúplex en las afueras. Cinco personas en dos habitaciones: la vida se volvió insoportable.
El padrastro empezó a beber. Mamá se puso a trabajar, y yo, aún adolescente, me quedaba al cuidado de mis hermanos pequeños. Aquello me rompió. Un día, hice la maleta y me fui a casa de mi padre. Desde entonces, no volví a ver a mi madre. Solo supe que mis hermanos acabaron en un centro de acogida y que a ella le retiraron la custodia. El padrastro desapareció de sus vidas.
Con mi padre, renací. Lucía y su madre, la abuela Pilar, me acogieron como una más. Los años pasaron volando, y ahora tengo 34. Estoy casada, tengo dos hijos. Javier y Marta también formaron sus propias familias. Somos una verdadera familia, unida no solo por la sangre, sino por el cariño.
Cuando falleció la abuela Rosa, la madre de mi mamá, me dejó en herencia su casa en un pueblecito cerca de Sevilla. Un año después, murió mi padre. Dejó su piso en la ciudad a Javier y Marta, y a mí, su coche. También había una casita de campo a medio construir. Decidimos no venderla, sino reformarla para reunirnos allí todos juntos.
Y entonces, cuando menos lo esperaba, apareció ella: mi madre. Veinte años sin vernos. Consiguió mi dirección y se presentó en mi puerta como si nada hubiera pasado.
—He oído que la abuela te dejó su casa —dijo sin preámbulos—. ¿Y qué heredaste de tu padre? ¡Tienes un hermano y una hermana! ¿Dónde está la justicia? Esa herencia no es solo tuya, es de todos. Véndelo y repartimos el dinero entre los tres.
Me quedé helada, sin creer lo que oía. ¿Esta mujer, que me abandonó, ahora venía a reclamar lo que era mío?
—No voy a repartir nada —corté de golpe—. Lárgate.
Quizá sea cruel, pero no me siento culpable. Para mí, ella es una extraña. Sus hijos del segundo matrimonio también. Mi familia de verdad son Javier, Marta y Lucía. Ellos estuvieron a mi lado todos estos años, compartiendo risas y penas.
Terminamos de reformar la casita. Ahora es nuestro rincón feliz, donde nos juntamos con los niños, Javier, Marta y Lucía. Allí reímos, recordamos a mi padre y a la abuela, hacemos planes. ¿Y mi madre? Se quedó en el pasado, con sus exigencias y rencores. No le debo nada, y mi conciencia está tranquila.
