Aquella noche eché a mi hijo y a mi nuera de casa y les quité las llaves: llegó el momento en que entendí que ya era suficiente.
Ha pasado una semana y aún no me repongo. Expulsé a mi propio hijo y a su esposa. ¿Y saben qué? No siento ni pizca de culpa. Porque aquello fue la gota que colmó el vaso. Ellos mismos me obligaron a tomar esa decisión.
Todo comenzó hace medio año. Yo, como siempre, regresaba del trabajo, agotada, anhelando una taza de té y algo de silencio. ¿Y qué encuentro? En la cocina, mi hijo Javier y su esposa Lucía. Ella corta chorizo, él está sentado leyendo el periódico y, como si nada, me sonríe:
—¡Hola, mamá! ¡Vinimos a verte!
Al principio, parecía inofensivo. Siempre me alegraba cuando Javier venía a visitarme. Pero pronto comprendí: aquello no era una visita. Era una mudanza. Sin avisar, sin pedir permiso. Simplemente entraron en mi piso y se instalaron.
Resultó que los habían echado del piso que alquilaban porque llevaban seis meses sin pagar. ¡Ya les había advertido! “No vivan por encima de sus posibilidades, busquen algo más humilde”. Pero no. Ellos querían el centro, reformas de lujo, balcón con vistas. Y cuando todo se vino abajo, corrieron a casa de mamá.
—Mamá, será solo una semana. Te lo prometo, estoy buscando piso —me aseguró Javier.
Yo, como una crédula, le creí. Pensé: bueno, una semana no es el fin del mundo. Somos familia. Hay que ayudar. Si hubiera sabido en lo que acabaría todo…
Pasó la semana. Luego otra. Y así hasta tres meses. Nadie buscó piso. Pero, eso sí, se acomodaron rápido. Vivían como en su casa: sin consultar, sin colaborar, sin preguntar. Y Lucía… Dios mío, qué equivocada estaba con ella.
No cocinaba, no limpiaba. Todo el día paseándose con sus amigas o tumbada en el sofá con el móvil. Yo llegaba del trabajo, preparaba la cena, fregaba los platos, y ella, como si estuviera en un balneario. Ni siquiera lavaba su taza.
Una vez le sugerí con cuidado: “¿Por qué no buscan algún trabajo extra? Les vendría bien”. Y su respuesta fue inmediata:
—Nosotros sabemos lo que hacemos. Gracias por preocuparte.
Yo les daba de comer, pagaba el agua, la luz, el gas. Ellos no soltaban ni un céntimo. Y, aún así, armaban escándalos si algo no salía como querían. Cada reproche mío se convertía en un drama.
Hasta que, hace una semana, ya tarde, yo en la cama, sin poder dormir. En la habitación de al lado, la televisión a todo volumen, Javier y Lucía riéndose y charlando. Y yo tenía que madrugar. Salí y les dije:
—Chicos, ¿es que no vais a dormir? ¡Mañana me levanto a las seis!
—Mamá, no empieces —contestó Javier.
—Doña Carmen, no haga escenas —añadió Lucía, sin volverse siquiera.
Sentí que algo dentro de mí se rompía.
—Haced las maletas. Mañana no estaréis aquí.
—¿Qué?
—Me habéis oído. Recoged. O lo haré yo.
Cuando me di la vuelta, Lucía soltó un bufido. Ese fue su error. Agarré tres bolsas grandes y empecé a meter sus cosas dentro. Intentaron detenerme, suplicaron, pero era tarde.
—O salís ahora, o llamo a la policía.
Media hora después, sus pertenencias estaban en el pasillo. Les quité las llaves. Ni lágrimas ni arrepentimiento. Solo reproches y mal humor. Pero a mí ya nada me importaba. Cerré la puerta. Giré la llave. Y me senté. Por primera vez en medio año, en silencio.
No sé a dónde fueron. Lucía tiene padres, amigas, seguro que encontró un sofá. Estoy segura de que no les faltará techo.
No me arrepiento. Hice lo correcto. Porque esta es mi casa. Mi refugio. Y no permitiré que nadie la pisotee con botas sucias. Ni siquiera mi propio hijo.
