Pues mira, aquella noche eché a mi hijo y a mi nuera de casa y les quité las llaves. Llegó un momento en que dije: basta.
Una semana después y todavía no me lo creo. Eché a mi propio hijo y a su mujer. ¿Y sabes qué? No me siento culpable. Ni un poco. Porque fue el colmo. Ellos mismos me obligaron a tomar esa decisión.
Todo empezó hace medio año. Llegué a casa después del trabajo, agotada, soñando con un té y un poco de paz. ¿Y qué me encuentro? En la cocina están mi hijo Javier y su mujer Carla. Ella cortando chorizo, él sentado leyendo el periódico, como si tal cosa, y me suelta con una sonrisa:
—¡Hola, mamá! ¡Vinimos a visitarte!
Al principio, parecía inofensivo. Siempre me alegra ver a Javier. Pero luego entendí: esto no era una visita, era una mudanza. Sin avisar, sin pedir permiso. Se plantaron en mi piso y se quedaron.
Resulta que les habían echado del piso de alquiler —llevaban seis meses sin pagar. Ya les había advertido: no vivan por encima de sus posibilidades. Busquen algo más humilde, ajusten gastos. Pero no. Ellos querían el centro, un piso con reforma, balcón con vistas. Y cuando todo se hundió, corriendo a casa de mamá.
—Mamá, será solo una semana. Te lo prometo, ya estoy buscando piso —decía Javier.
Yo, como una tonta, le creí. Pensé: bueno, una semana no es el fin del mundo. Somos familia, hay que ayudar. Si hubiera sabido cómo acabaría esto…
Pasó una semana. Luego otra. Y de repente, tres meses. No buscaban piso, ni se molestaban. Pero eso sí, se instalaron como en su casa: sin preguntar, sin colaborar. Y Carla… Dios, qué error cometí con ella.
No cocinaba, no limpiaba. Todo el día de paseo con amigas, y si se quedaba en casa, tirada en el sofá con el móvil. Yo llegaba del trabajo, hacía la cena, fregaba los platos, y ella como si estuviera de vacaciones. Ni siquiera lavaba su taza.
Un día le sugerí con cuidado: ¿quizá podrían buscar algún trabajo extra? Les iría mejor. Y la respuesta fue inmediata:
—No nos des lecciones. Gracias por el consejo.
Yo los mantuve, pagué agua, luz, gas. No pusieron un euro. Encima, armaban escándalo si algo no era como ellos querían. Cada queja mía se convertía en un drama.
Hasta que hace una semana. Noche tarde. Yo en la cama, intentando dormir. En la habitación de al lado, la tele a todo volumen, Javier y Carla riéndose y hablando fuerte. Y yo al día siguiente, a las seis de la mañana. Salí y les dije:
—¿Vais a dormir en algún momento? ¡Mañana me toca madrugar!
—Mamá, no empieces —dijo Javier.
—Doña Carmen, no exagere —añadió Carla, ni siquiera mirándome.
Y algo en mí estalló.
—Haced las maletas. Mañana no estáis aquí.
—¿Qué?
—Lo habéis oído. Recoged. O lo hago yo.
Cuando me giré para irme, Carla soltó un bufido. Eso fue el error. En silencio, cogí tres bolsas grandes y empecé a meter sus cosas. Intentaron detenerme, suplicaron, pero ya era tarde.
—O os vais ahora, o llamo a la policía.
Media hora después, sus cosas estaban en el pasillo. Les quité las llaves. Ni lágrimas, ni arrepentimiento. Solo reproches y mal humor. Pero ya nada me importaba. Cerré la puerta. Le di al cerrojo. Y me senté. Por primera vez en medio año, hubo silencio.
No sé adónde se fueron. Carla tiene padres, mil amigas, siempre habrá un sofá. Seguro que no les faltará nada.
No me arrepiento. Hice lo correcto. Porque esta es mi casa. Mi castillo. Y no permitiré que nadie la pisotee con botas sucias. Ni siquiera mi hijo.
