—Te va a gustar, mamá. ¡Es un encanto! —dijo Iker con entusiasmo.
—¿Y no te cansarás de vivir con un encanto? —repuso Alejandra con ironía, mientras removía la paella.
Alejandra escuchaba el sonido de la calle, como solía hacer cuando su marido vivía. Esperaba que llegara a casa justo cuando la cena estuviera lista. Él había muerto hacía ocho años. Ahora, con la misma puntualidad, aguardaba a su hijo.
La cerradura chirrió y la voz de Iker resonó desde el recibidor:
—Mamá, ya estoy aquí.
—Ya lo veo —respondió Alejandra, esbozando una sonrisa.
—¿Qué hay hoy? ¿Paella? —Iker la abrazó por detrás y olfateó el aire—. Huele a gloria.
Alejandra apagó el fuego y tapó la sartén.
—Vienes contento. ¿Qué ha pasado? —Sabía descifrar su estado de ánimo por el tono de voz.
Iker se apartó.
—Mamá, me voy a casar.
—Bien hecho. ¿Y por qué no viene Clara a vernos? —preguntó Alejandra, girándose para mirarlo a los ojos, notando cómo su expresión se nublaba.
—Me caso con Sofía.
Un escalofrío le recorrió la espalda. Su hijo ya era un hombre. Solo la abrazaba en momentos de confesión o alegría.
—Bonito nombre. ¿Y Clara?
—Clara se casa el sábado. No quiero hablar de eso, mamá. Vamos a cenar.
—Me alegra que el matrimonio de Clara no te quite el apetito. Lávate las manos.
Alejandra le sirvió un plato de arroz y se sentó frente a él, observándolo mientras comía.
—¿Y esa Sofía? ¿Quién es?
—Es una chica maravillosa. Lo verás por ti misma. Quiero que la conozcas. ¿El sábado, tal vez? —Iker dejó el tenedor—. Te va a encantar, te lo aseguro. ¡Es un encanto!
Algo parecido había dicho de Clara. Que esta había elegido a alguien con más dinero, lo supo por su madre, amiga de la infancia con quien soñaban unir a sus hijos. Se encontraron en el mercado por casualidad, y la otra mujer se disculpó por la decisión de su hija.
—Los encantos son como los milagros: escasean. ¿No te cansarás de vivir con uno? —bromeó Alejandra.
—Mamá, no es gracioso.
—No era mi intención. Cuéntame de ella. ¿Qué tiene de especial?
—¿Por qué te obsesionas con la palabra? —Iker se removió incómodo—. Es profesora, da clases de lengua y literatura, aunque solo lleva un año. Seria, culta… Me hace feliz.
—¿Y sus padres?
—Su padre es ingeniero, su madre se quedaba en casa.
—¿Y viene de…? —Alejandra dejó la frase en el aire.
—¿Qué más da de dónde sea? —se defendió Iker.
—Tienes razón. Entonces no es de aquí. ¿Vivirán aquí?
—Si te molesta, podemos alquilar un piso —dijo Iker, clavándole la mirada.
—No, para nada. Me alegrará tener compañía. No sé qué haría sola. Espero nietos, eso sí. Si no nos llevamos bien, ya buscaréis algo.
—Sofía no quiere hijos todavía. Quiere centrarse en su trabajo.
—Sofía no quiere, Sofía decide… —repitió Alejandra—. Bueno, invita a tu encanto a comer. —Se levantó y recogió el plato vacío.
—Eres la mejor madre del mundo —dijo Iker, incorporándose.
—Espero que no lo olvides cuando te cases.
Mientras fregaba, Alejandra reflexionaba. «Profesora. Las tardes corrigiendo exámenes, los fines de semana de excursión con los alumnos…» Suspiró. «Qué rápido creció. Lástima que su padre no lo vea.»
El sábado, Alejandra madrugó para cocinar. Iker tardó en elegir camisa y corbata. Salió a recoger a Sofía.
Alejandra intentaba imaginarse a esa maestra, pero solo venía a su mente Ana Belén interpretando a Sofía en alguna película antigua.
Sofía era menuda, de pelo lacio y ojos grandes. No era especialmente guapa, del tipo que pasaría desapercibida en la calle. Comió poco, elogió cada plato con moderación. El vino apenas lo probó. Ikel, siguiendo su ejemplo, tampoco bebió.
—No te cortes, Sofía —la animó Alejandra.
«Nerviosa, me tiene miedo. Primera vez que conoce a la suegra», pensó. «¿Qué ve él en ella? ¿O es solo por despecho hacia Clara? Ay, Clara…»
Dos meses después, celebraron una boda sencilla. Vinieron los padres de Sofía. La madre, tímida y callada; el padre, dicharachero. Contó que de joven se enamoró del personaje de Sofía en una película, y por eso puso ese nombre a su hija.
—El papel lo interpretó Ana Belén. Mejor hubiera sido llamarla como la actriz —comentó Alejandra.
—Se lo dije, pero no me hizo caso —musitó la madre de Sofía, bajando la mirada.
—¿Y a ti te pusieron Alejandra por alguna reina? —replicó el padre.
—Ojalá. Mis padres querían un niño. Ya tenían el nombre preparado. Así terminé siendo Alejandra.
Eran una pareja extraña. Él bebía y alababa a su hija; ella, rígida, apenas hablaba.
Ikel les enseñó la ciudad. De regalo, trajeron sábanas, manteles… Una dote generosa, al estilo clásico. El padre mandaba. La madre no se movía sin su permiso. Algo raro hoy en día. Alejandra correspondió con obsequios.
Tras la boda, al volver del trabajo, Sofía se encerraba en su cuarto. Nunca ayudaba. Si Alejandra le pedía algo, lo hacía de mala gana.
Los días pasaban y la irritación crecía. Sofía estaba acostumbrada a que su madre lo hiciera todo. Pero Alejandra no era su sirvienta. Una cosa era cuidar a su hijo, otra a su nuera. Decidió hablar con ella.
Una mañana, Ikel equivocó una palabra. Sofía lo corrigió. Él se turbó, pero volvió a equivocarse. Y ella lo reprendió otra vez.
Alejandra no dijo nada, pero le dolió.
Al regresar del colegio, Sofía recibió un consejo: era mejor corregir a Ikel en privado.
—No soporto los errores —respondió fría.
—Tu padre también los comete, pero no lo corriges —replicó Alejandra.
Sofía no supo qué decir y se fue. «Ahora se quejará a Ikel.» Y así fue. Esa noche, anunciaron que se mudarían.
—¿Le molestó mi comentario? Espero que sepas lo que haces —dijo Alejandra.
—¿Y a ti no te molesta? —preguntó Ikel.
—No. Soy la mejor madre del mundo. —Decidió no interferir.
Poco a poco, Ikel dejó de salir con amigos. Las llamadas cesaron.
Un día, Ikel fue a buscar un libro y olió la paella. Alejandra le sirvió un plato. Él comió con avidez. Notó que había adelgazado, que ya no bromeaba. «El amor no alimenta. Seguro que solo come comida rápida.»
Le envió comida. Ikel empezó a visitarla, sobre todo cuando Sofía salía con sus alumnos.
Dos meses después, volvió con sus cosas.
—¿Os habéis peleado? —preguntó Alejandra.
—No. Estoy cansado. Llego del trabajo, cocino, hago la compra, planchoFinalmente, los jóvenes comprendieron que el amor no era solo pasión, sino también paciencia y complicidad, y así, bajo el mismo techo, empezaron a construir una familia verdadera.
