Eres más pudiente que los demás, así que tus regalos deberían reflejarlo, refunfuñó la suegra. Era una noche tranquila en Madrid cuando Reinaldo se dejó caer en el sofá junto a su mujer, Amalia. —¿Qué le regalamos a tu madre? No tengo ni idea —dijo pensativo. Amalia suspiró. Elegir un regalo para su suegra siempre había sido un reto. La relación con Magdalena Muñoz había sido tensa desde el principio. Reinaldo entendió enseguida la actitud distante de su madre, así que la pareja decidió mantener cierta distancia. Nadie le debía nada al otro. Solo intercambiaban llamadas ocasionales y se veían en celebraciones familiares si ambos lo deseaban. Ese año, Magdalena decidió celebrar su cumpleaños redondo por todo lo alto, invitando a casi toda la familia, incluidos los jóvenes esposos. —Por cierto, mamá ha dicho que le hace ilusión cualquier regalo —recordó Reinaldo de repente. —Eso lo dice siempre, y luego hace mala cara —replicó Amalia, frunciendo el ceño—. ¡Tu hermana puede regalarle lo que quiera, pero nosotros no! Amalia recordaba bien cómo Magdalena nunca estaba satisfecha con los regalos que recibía. —Pensemos en el último Día de la Madre. ¿Qué le regalamos? Un set de cosmética de lujo. ¿Y cómo reaccionó? Con lágrimas y reproches, diciendo que la considerábamos vieja y poco atractiva —lamentó Amalia—. ¿Cuándo ha valorado alguno de nuestros regalos? Oro o tecnología, porque su valor es inmediato. —Quizá debería llamar y preguntarle directamente —sugirió Reinaldo, vacilante. —Haz lo que quieras —contestó Amalia, negando con la cabeza. Reinaldo llamó a su madre, esperando que le diera alguna pista sobre un regalo adecuado. —Ay hijo, no me falta de nada. Que vengáis ya es el mejor regalo —respondió Magdalena tímidamente. —Mamá, ¿de verdad? ¿Y no te enfadarás con nosotros? —insistió Reinaldo. —¡Claro que no! Me alegra cualquier pequeño detalle —rió ella, y Reinaldo decidió hacerle caso. —Mamá ha dicho que podemos regalarle lo que queramos —le contó Reinaldo a su esposa. Amalia miró a su marido con escepticismo; no se fiaba de las palabras de su suegra. Aun así, accedió, porque Reinaldo insistía en que eligieran un regalo a su gusto. —Propongo que le regalemos un robot aspirador, así no tendrá que ir arrastrando el tubo de la aspiradora por la casa —dijo Amalia después de revisar el presupuesto. Así lo decidieron: compraron a Magdalena Muñoz un regalo de más de mil euros y fueron a la fiesta de cumpleaños con el corazón ligero. La cumpleañera recibió a su hijo y nuera con alegría, pero su expresión cambió al ver la caja del robot aspirador. —¿Y esto? —murmuró, suspirando—. Déjalo por favor en la habitación, hijo. Amalia se quedó unos minutos desconcertada porque Magdalena no valoró el regalo. Poco después, entraron la cuñada y su marido. Ella abrazó a su madre y exclamó alegremente: —¡Mami, esto es para ti! —¡Gracias, cariño! ¡Sois fantásticos! —gritó Magdalena, abrazando a su hija. Amalia tenía curiosidad por saber qué regalo tan caro había hecho su cuñada para entusiasmar tanto a su suegra. Con asombro vio que se trataba de un simple set de cosmética del supermercado, que no costaría más de diez euros. Al mirar a Reinaldo, vio que él también se había dado cuenta del regalo de su hermana. El ceño fruncido de Reinaldo revelaba su irritación ante la reacción de su madre. Reinaldo aguantó horas, pero al escuchar de nuevo elogios para el regalo de su hermana, no pudo callarse más. —Mamá, ¿podemos hablar? —llamó aparte a su madre. —¿Qué ocurre? —preguntó ella al acercarse—. ¿Pasa algo? —¡Sí, mamá! ¿Recuerdas lo que dijiste sobre el regalo? —preguntó Reinaldo, serio. —Sí, claro. —¿Por qué entonces despreciaste nuestro regalo y en cambio el de mi hermana te entusiasma, siendo tan modesto? No me digas que me lo imagino. —No lo voy a decir. Sois más adinerados que Elena, así que vuestros regalos deben estar a la altura —soltó Magdalena Muñoz. —¿Y qué deberíamos regalarte entonces? ¿Algo barato? ¿Te tengo que adjuntar el ticket de compra para que estés contenta? —Ay, ya estamos otra vez… —respondió ella, dejando claro que no quería seguir—. ¿Qué le voy a hacer si los regalos de Elena me gustan más? —¿Porque no sabes lo que ha costado el nuestro? Para que lo sepas, ¡vale más de mil euros! —soltó Reinaldo. —¿Tan caro? —exclamó Magdalena, fingiendo sorpresa. Pero enseguida supo cómo salir del paso. —¿Sabes por qué valoro más los regalos de Elena? Porque regala dentro de sus posibilidades; lo vuestro parece hecho por cumplir —dijo Magdalena, orgullosa levantando la barbilla. —¿Hablas en serio? —Reinaldo se pasó la mano por el pelo. —¿Parece que bromeo? Con el dinero que ganáis, un viaje de balneario sería más apropiado —contestó la mujer, alzando la cabeza. Reinaldo quedó tan asombrado por las palabras de su madre que la miró sin parpadear durante unos segundos. —¿De verdad crees que a Amalia y a mí nos cae el dinero del cielo? —preguntó al recuperar la voz. La discusión atrajo a Amalia y a la cuñada, que se quedaron en la puerta sorprendidas por el enfrentamiento. Elena entendió, antes que Amalia, cuál era el problema y sin dudarlo apoyó a su madre. —Mamá no necesita un robot aspirador, sino un humidificador; el suyo se rompió hace tres días. Si os interesarais mínimo por su vida, lo sabríais —les reprochó la cuñada. —¡Pregunté expresamente qué quería de regalo! —siseó Reinaldo, apretando los dientes—. ¿Os estáis riendo de mí? ¡A partir de ahora, no habrá más regalos! Nos esforzamos por alegrarte y solo recibimos reproches. ¡El robot aspirador no te vale, tiene que ser un humidificador! ¡Perdona por no cumplir tus expectativas! ¡Nos vamos! —dijo, dirigiéndose a Amalia. Magdalena Muñoz rompió a llorar y, mientras Elena trataba de consolarla, Reinaldo y Amalia salieron del piso con el gesto duro. Reinaldo cumplió su promesa. Para no tener que comprar nada más ni sentirse ridículo, decidió no acudir a más celebraciones familiares y ahorrarse disgustos innecesarios.

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 1

Eres más acomodado que los demás, así que tus regalos deberían estar a la altura, rezongaba la suegra entre dientes.

Era una noche templada en Salamanca, cuando Rodrigo se dejó caer en el sofá, junto a su esposa Inés.

¿Qué le regalamos a tu madre? No tengo ni la menor idea dijo él en voz baja, mientras jugueteaba con un cojín bordado.

Inés, resignada, suspiró profundamente. Elegir un regalo para su suegra siempre acababa trastocando su ánimo, como si fuera un acertijo cuyas piezas nunca terminaban de encajar.

La relación con Pura Vargas había marchado torcida desde el primer día, como un olivo cargado de ramas secas.

Rodrigo, muy pronto, entendió la distancia de su madre y juntos, él e Inés, pactaron mantener el trato en mínimos: llamadas fugaces, apenas un par de reuniones familiares al año, y ningún compromiso más allá de lo estrictamente necesario.

Nadie debía nada al otro. La convivencia era una danza lenta, a veces fantasmal, bajo la luz sombría de las lámparas de la casa de Pura.

Este año, sin embargo, Pura decidió celebrar su setenta cumpleaños con un banquete enorme e invitó a casi toda la parentela, incluidos los recién casados.

Por cierto dijo Rodrigo de repente, como si recordara una botella de vino olvidada en la bodega, mamá ha dicho que le hace ilusión cualquier regalo.

Eso lo dice siempre, pero luego pone cara de haber olido vinagre gruñó Inés, frunciendo el ceño. A tu hermana le acepta cualquier cosa, pero nosotros no tenemos tanta suerte.

Inés no podía olvidar cómo Pura torcía la boca cada vez que abría los regalos hechos con esmero.

Acuérdate del último Día de la Madre añadió Inés. Le regalamos un lote de cremas carísimas y acabó llorando, que si la hacíamos sentir vieja y fea. ¿Algún regalo nuestro ha recibido una sonrisa? Solo lo que es oro o aparatos electrónicos, porque se puede medir lo que valen.

Quizá debería llamarla y preguntarle sin rodeos balbuceó Rodrigo, con cara de querer desvanecerse tras el respaldo.

Haz lo que te parezca soltó Inés, con un leve movimiento de hombros.

Rodrigo buscó el móvil y marcó el número de su madre, imaginando que una palabra suya podría señalar el sendero hacia el regalo adecuado.

Ay, hijo, no necesito nada. Solo con que vengáis ya tengo bastante susurró Pura, casi como si estuviera hablando para un espejo empañado.

¿De verdad, mamá? ¿Y no te enfadarás si no es algo grande? insistió Rodrigo, arrastrando las palabras como una sábana húmeda.

Claro que no, hijo. Me hace ilusión cualquier detallito rio Pura, y Rodrigo decidió, sin más dudas, creerla por esta vez.

Según mamá, podemos regalarle lo que queramos le contó a Inés.

Ella lo miró de reojo, sin mucha fe, como quien escucha que va a llover y ve en el cielo solo nubes de algodón.

A regañadientes, y porque Rodrigo lo imponía como ley sagrada, Inés cedió.

Propongo un robot aspirador. Así no tendrá que recorrer la casa arrastrando el tubo como una condenada sugirió tras calcular el presupuesto.

Así lo hicieron. Compraron un robot por más de mil euros y partieron rumbo a la fiesta, con los corazones ligeros e ingenuas esperanzas.

Pura recibió a Rodrigo y a su nuera con palabras dulces, aunque su rostro se ensombreció como la antesala de una tormenta cuando vio la caja cuadrada y reluciente.

¿Y esto por qué? musitó, dejando escapar un suspiro largo. Déjalo en la habitación, hijo.

Inés se quedó, entre las alfombras y relojes de pared, paralizada, porque Pura no valoró ni por asomo su regalo.

Poco después, llegaron la cuñada y su marido. Saltó sobre su madre y, con voz aguda, le ofreció un paquetito.

¡Mamá, esto es para ti!

¡Gracias, cariño mío! ¡Sois maravillosos! exclamó Pura, abrazando a su hija.

Inés, muerta de curiosidad, se acercó con disimulo, esperando sorprender un regalo brillante y caro.

Para su asombro, no era más que un neceser de cremas baratas, comprado en un supermercado por diez euros.

Muda, Inés miró a Rodrigo, quien también había vislumbrado la simplicidad del presente.

Del ceño fruncido de Rodrigo, Inés leyó la decepción y un temblor de rabia bajo la superficie.

Aguantó Rodrigo durante el banquete, pero cuando oyó a Pura elogiar por cuarta vez las cremas, dio un golpe en la mesa invisible y se levantó.

Mamá, ¿podemos hablar? le dijo, con la voz hecha un ovillo de lana.

¿Pasa algo, hijo? ¿Hay algún problema?

Sí, mamá. ¿Te acuerdas de lo que me dijiste sobre el regalo? inquirió Rodrigo, con el timbre algo quebrado.

Me acuerdo, claro.

¿Por qué entonces despreció nuestro regalo mientras alabas este estuche de cuatro duros? ¿No me digas que son cosas mías?

No te lo diré contestó Pura, con sorna. Pero vosotros tenéis más posibles que Lucía y deberíais regalar algo que esté a la altura gruñó entre dientes.

¿Y cómo debe ser eso, según tú? ¿Barato? ¿Hace falta poner el ticket en cada regalo para que lo valores? preguntó Rodrigo, con la ceja en alto.

Ay, ya estamos otra vez. Si a mí los regalos de Lucía me gustan más, ¿qué quieres que haga? cortó Pura, deseando acabar.

¿Te gustan más porque no sabes lo que cuesta lo nuestro? Pues que lo sepas, el robot vale más de mil euros insistió Rodrigo, al borde del temblor.

¿Tan caro? soltó Pura, fingiendo asombro, aunque sus ojos parecían mirar ya por la ventana.

Pero la mujer encontró la vía de escape en el laberinto de la conversación.

¿Sabes por qué prefiero los regalos de Lucía? Porque regalan lo que pueden, y vosotros cumplís como si fuera un trámite. Falta calidez sentenció, erguiendo la cabeza.

¿De verdad crees eso, mamá? dijo Rodrigo, llevándose la mano al cabello.

¿Te parece que es broma? Con lo que ganáis, mejor me hubierais regalado un viaje a la costa para descansar respondió, con una media sonrisa orgullosa.

Rodrigo se quedó mirándola, boquiabierto, como un turista que descubre que el edificio de enfrente se ha desvanecido.

¿Crees que el dinero crece en olivos, mamá? acertó a decir cuando recuperó el habla.

Los reproches de Rodrigo arrastraron a Inés y a Lucía, que, desde la puerta, intentaron comprender la pesadilla que se desplegaba ante ellas.

Lucía, rápida como un mirlo al vuelo, apoyó a su madre.

Mamá no necesitaba un robot, sino un humidificador. El suyo se rompió hace tres días. Si os interesara la vida de mamá, lo sabríais añadió Lucía, cruzando los brazos.

¡Pero si pregunté qué quería de regalo! protestó Rodrigo, conteniendo la rabia. ¿Os estáis quedando conmigo? Basta de regalos. Se acabó, mamá. Nos quitamos de líos, intentamos hacerlo bien y solo recibimos reproches. El robot no era suficiente, ahora el humidificador… ¡Perdona por no cumplir tus expectativas! ¡Vámonos, Inés! y salió, arrastrando a su esposa.

Pura rompió a llorar sobre un pañuelo de encaje mientras Lucía trataba de consolarla. Rodrigo e Inés echaron a andar por el patio, con el rostro endurecido como estatuas iberas.

Rodrigo había hecho un juramento silencioso. Para evitar más bochornos y no sentirse nunca más un invitado tonto en su propio sueño, decidió no acudir a más reuniones familiares, buscando así dejar atrás tanta maleza de enfados absurdos y olvidados.

El nieto no importa — Mamá piensa que Irka es débil — murmuró por fin mi marido —, que hay que ayudarla más porque no tiene marido. Y que nosotros, en cambio, estamos estables… — ¿Estables? — Vero se giró —. Slava, después del parto he engordado quince kilos. No puedo enderezar la espalda, las rodillas me crujen. El médico me ha dicho: o empiezo a cuidar mi salud ya, o en un año no podré ni coger a Pablo en brazos. Necesito ir al gimnasio. Dos veces por semana, hora y media. Tú siempre estás en el trabajo, tienes turnos locos. ¿A quién le pido que se quede con el niño? ¡A tu madre el nieto ni le importa, si ya tiene a su nieta! Slava guardó silencio. ¿De verdad, a quién? Vero apoyó la frente en el frío cristal de la ventana, observando cómo el viejo Renault de su suegra salía lentamente del barrio. Las luces traseras titilaron en despedida y se apagaron en la curva. El reloj de la cocina marcaba las siete en punto. Nieves, la madre de Slava, había estado con ellos exactamente cuarenta y cinco minutos. En el salón, Slava intentaba entretener a su hijo de un año. El pequeño Pablo giraba fascinado la rueda de un camión de juguete de plástico, de vez en cuando lanzando una mirada a la puerta por la que su abuela acababa de desaparecer. — ¿Se ha ido ya? — Slava asomó la cabeza en la cocina, frotándose el cuello agarrotado. — Volando, — respondió Vero sin girarse —. Dijo que Pablito ya “estaba muy cansado” y que no quería alterarle la rutina. — Bueno, la verdad es que se quejó un poco cuando ella lo cogió — Slava intentó sonreír, pero le salió forzado. — Chilló porque no la reconoce, Slava. Hace tres semanas que no la ve. ¡Tres! Vero se apartó bruscamente de la ventana y empezó a apilar tazas sucias en el fregadero. — Déjalo ya, Vero — Slava se acercó por detrás, intentó abrazarla por la cintura, pero ella se le escurrió hábilmente, cogiendo una esponja —. Mamá, simplemente… está acostumbrada a Lucía. Ya es mayor, tiene cuatro años, es más fácil con ella. — No es que sea fácil, es que le resulta más interesante — dijo Vero —. Lucía es la hija de Irene. Y Irene es la favorita. Y nosotros…, bueno. Simplemente estamos de paso. El viernes pasado la escena fue igual. Nieves apareció “solo un momento”, le trajo a Pablo un sonajero cutre y acto seguido empezó a mirar de reojo la puerta, impaciente. Slava apenas tuvo tiempo de mencionarle que el sábado tenía que ir a una obra y que sería genial si su madre pudiera quedarse con Pablo un par de horas, mientras Vero fuera a la farmacia y al súper. — ¡Ay, hijo, imposible! — exclamó Nieves —. Es que vamos a ir con Lucía al teatro de marionetas y luego Irene me ha pedido que me la quede todo el fin de semana. La pobre está agotada en el trabajo, necesita organizarse la vida. La hermana de Slava criaba sola a su hija, pero ese “sola” era muy relativo. Mientras Irene “buscaba su camino” y cambiaba de novios, Lucía pasaba semanas enteras en casa de la abuela. La abuela la recogía del cole, la llevaba a baile, le compraba ropa cara y conocía de memoria el nombre de cada muñeca en su habitación. — ¿Has visto su estado? — Vero señaló el móvil — Mira lo que ha puesto tu madre. Slava cogió el teléfono a regañadientes. Desfilaron imágenes: Lucía comiendo helado, la abuela empujándola en un columpio, las dos modelando plastilina juntas en sábado por la tarde. La leyenda: “Mi mayor felicidad, mi alegría”. — Se ha pasado TODO el fin de semana con ellas — Vero se mordió el labio, a punto de llorar—. ¡Y aquí, diez minutos! Allí, en cambio, sólo tranquilidad. Slava, Pablo sólo tiene un año. Es su nieto. ¡Tu hijo! ¿Por qué le trata así? Slava calló — No tenía nada que decir. De repente se acordó de cuando su madre llamó de madrugada porque “se le había estropeado el grifo y se estaba inundando todo”, y cruzó media ciudad a arreglárselo. Se acordó de aquel microcrédito que tuvo que tapar con sus ahorros para que su madre pudiera regalarle a Irene un móvil de última generación. Se acordó de tanto arar el huerto del pueblo en mayo, mientras su hermana y su sobrina tomaban el sol en la tumbona. — Vamos a pedírselo otra vez — dudó Slava —. Le hablaré claro; es por salud, no por capricho. Vero no contestó. Sabía de sobra cómo acabaría la escena. *** La conversación fue el martes por la tarde. Slava puso el móvil en altavoz para que Vero escuchara todo. — Mami, ¿qué tal? Mira, es que… Vero tiene que ir al gimnasio por recomendación médica. Le va fatal la espalda… — Pero, hijo mío, ¿qué gimnasio ni qué historias? — contestó Nieves animada, de fondo se escuchaban las risas de Lucía —. Que haga ejercicio en casa. Si comiera menos bollos, no le dolería la espalda. — Mamá, es por prescripción médica. El médico le ha mandado entrenar y masajes. ¿Podrías quedarte con Pablo martes y jueves de seis a ocho? Yo paso a buscarte. En la línea, silencio. — Slava, sabes que a esa hora tengo que recoger a Lucía, luego clases extraescolares y después nos vamos al parque. Irene sale tarde de trabajar, cuenta conmigo. No puedo dejar a la cría para que tu Vero se meta al gimnasio. — Mamá, Pablo también es tu nieto. También necesita atención. ¡Lo ves una vez al mes! — No empieces. Lucía es una niña, me adora, necesita estar conmigo. Pablo es pequeño aún, no se entera de nada. Que crezca y ya hablaremos. Ahora estamos dibujando, adiós. Slava dejó el móvil sobre la mesa, despacio. — ¿Lo has escuchado? ¿Mi hijo tiene que ganarse su atención? ¿Llegar a cierto nivel para que la abuela quiera prestarle atención? — Slava, yo sí lo sabía… — Vero se vino abajo —. Lo supe desde el día en que salimos del hospital y ella llegó dos horas tarde porque tenía que comprarle leotardos nuevos a Lucía. No me da pena por mí. Da igual que piense que soy gordísima o una vaga. Me da pena por Pablo. Un día me preguntará: “Mamá, ¿por qué la abuela siempre está con Lucía y a mí nunca me hace caso?” Y ¿qué le digo? ¿Que su tía es la hija preferida, y su padre solo es la cartera y el manitas de su madre? Slava se puso a pasear por la cocina, volvió a pararse en seco, decidido: — Escucha. ¿Te acuerdas del dinero para arreglar la cocina de mi madre? Vero asintió. Llevaban medio año ahorrando, pensando sorprender a Nieves por su cumpleaños. Ya había elegido muebles, cuadrado fechas, conseguido un descuento. El presupuesto daba justo para el mejor gimnasio con piscina y entrenador personal para Vero durante un año. — No hay reforma — sentenció Slava —. Mañana llamo y cancelo el pedido. — ¿Hablando en serio? — Vero le miró boquiabierta. — Nunca tan en serio. Si mi madre solo tiene fuerzas para una nieta, también tendrá que valerse por sí sola. Que le pida ayuda a Irene. Que sea Irene quien le arregle grifos, le lleve patatas del pueblo y le cubra las deudas. Nosotros contrataremos una niñera en el horario que haga falta, y punto. *** A la mañana siguiente, Nieves llamó por sí misma. — Slava, que decías que esta semana podías venir a ver la campana de la cocina… No tira nada y se me llena la casa de humo. Y Lucía pregunta por su tío todo el tiempo. Slava, desde la oficina, cerró los ojos. Antes ya se habría lanzado a buscar herramientas y piezas. Pero ahora… — Mamá, no voy a ir. — ¿Cómo que no? ¿Y la campana? ¡Me voy a asfixiar! — Que le pidas a Irene. O a su novio. Yo tengo otros planes: ahora dedico mi tiempo libre a la salud de Vero. Voy a cuidar de mi hijo. — ¿Por esa tontería? — la madre bufó. — ¿Tiras a tu madre por los caprichos de tu mujer? — No tiro a nadie. Simplemente, pongo mis prioridades, igual que tú. Tus prioridades son Lucía e Irene. Las mías, Pablo y Vero. Me parece lo más justo. — ¡¿Me hablas así, desagradecido?! — gritó su madre — ¡Yo te he dado todo! ¡Te he hecho un hombre! ¿Y me pagas así? — ¿Todo, mamá? — Slava preguntó tranquilo — ¿Como ayudarle a Irene con mi dinero? ¿Dejarle descansar mientras yo me partía la espalda en el huerto? Y otra cosa… el mueble de cocina que íbamos a regalarte… ya lo he cancelado. Ese dinero es para nuestra familia. Contrataremos una niñera. Si la abuela está demasiado ocupada para su propio nieto… A los tres segundos, el móvil vibró con la voz chillona de su madre: — ¡¿Pero cómo te atreves?! ¡Soy tu madre! ¡He dado mi vida por vosotros! ¡Te ha comido el coco esa Verónica! ¡Lucía es una huérfanita de padre, necesita cariño! ¡Y vuestro Pablo vive como un rey! ¿Y de dónde sacas que tengo que quererlo? ¡Mi corazón es de Lucía, ella es mi tesoro! ¡Ingrato! ¡No me llames, no te quiero volver a ver por casa! Slava colgó en silencio. Le temblaban un poco las manos, pero sentía una íntima y extraña tranquilidad. Sabía que ese escándalo era solo el principio. Su madre llamaría a Irene, ella se desahogaría por WhatsApp, les acusaría de egoísmo y crueldad. Habría lágrimas, reproches, chantajes emocionales. Y así fue. Por la noche, cuando volvió a casa, Vero lo esperaba en la puerta. Ya lo sabía todo: su suegra le había dejado un audio de cinco minutos en el que lo más suave era llamarla “víbora”. — ¿Estás seguro de que lo estamos haciendo bien? — le preguntó bajito cuando acostaron a Pablo y se sentaron a cenar —. Sigue siendo tu madre. — Madre es quien quiere a todos sus hijos y nietos por igual, Vero. No quien tiene favoritos y usa a los demás de comodines. Llevo años mirando para otro lado. Pensando: así es ella. Pero cuando ha dejado claro que le dan igual tu salud y Pablo porque “tiene el horario ocupado con Lucía”… No. Basta. ** El escándalo duró días. Irene y su madre, sin las ayudas de siempre, les llenaron el móvil de insultos, ruegos y hasta amenazas. La pareja aguantó firme, bloqueando mensajes y llamadas. Dos semanas después, Irene apareció en casa de Slava. Entró gritando: que si su hermano era un calzonazos, que si debía pagar las facturas de mamá, que si dinero para la compra y las medicinas. Slava simplemente le cerró la puerta en las narices. Ya tuvo bastante de ser “el buen hijo”.

Voy a demostrar que puedo hacerlo sola. Cuando mi marido, Marcos, me soltó a la cara: “Sofía, yo me las apaño sin ti, pero tú sin mí no puedes”, sentí cómo se me abría el suelo bajo los pies. No solo fue doloroso, fue todo un desafío directo a mi corazón. ¿De verdad cree que soy débil, dependiente de él, que mi vida sin él se haría añicos? Vale, pues ya veremos. Desde ese día tomé una decisión: se acabó ser solo su sombra. Empecé un trabajo a media jornada para construir mi vida propia, sin su “protección”. Quiero que sepa que no solo sobrevivo, sino que voy a ser más fuerte de lo que jamás se imagina. Marcos y yo llevamos ocho años casados. Siempre fue el “hombre de la casa”: ganaba el dinero, tomaba las decisiones, me decía lo que debía hacer. Antes trabajaba de recepcionista en un centro de belleza, pero al casarnos insistió en que lo dejara: “Sofía, para qué te vas a complicar. Yo gano suficiente.” Acepté, pensé que era por cuidarme. Pero con el tiempo vi que no, era control. Él decidía cómo me vestía, con quién podía quedar, hasta cómo preparar la cena. Me convertí en la ama de casa que vivía solo para agradarle. Y luego, tras otra discusión, soltó esa frase: “¡Sin mí no eres nada!” Esas palabras me quemaron por dentro. Todo empezó por una tontería, yo quería pasar un fin de semana en casa de mi amiga, pero él lo prohibió: “Sofía, te quedas aquí, ¿quién si no va a cocinar?” Me reboté: “Marcos, ¡no soy tu sirvienta!” Y ahí soltó esa frase. Me quedé de piedra, mientras él se marchaba como si nada. Pero para mí fue un antes y un después. Estuve toda la noche dándole vueltas. ¿Y si tiene razón? ¿Y si no puedo sola? Pero entonces me dio rabia. No, Marcos, te voy a demostrar que te equivocas. Al día siguiente me puse en marcha. Llamé a mi amiga Ana, que trabaja en una cafetería, y le pregunté si sabía de algún trabajo. Se sorprendió: “Sofía, ¡llevas siglos sin trabajar! ¿Para qué?” Le contesté: “Para demostrar que puedo.” Una semana después tenía un trabajo de camarera. No era lo ideal—bandejas, clientes pesados—pero era dinero mío, mi independencia. Cuando cobré mi primer sueldo, aunque fuese poco, casi lloro de orgullo. ¡Yo, Sofía, la que según Marcos no servía para nada, había ganado mi propio dinero! Marcos se rió: “¿Y ahora te matas por cuatro duros? Ridícula.” ¿Ridícula? Yo sonreí: “Ya veremos quién ríe cuando me valga por mí misma.” Él pensó que aguantaría una semana, pero seguí. Es duro, pero cada día me siento más fuerte. Empecé a ahorrar, aunque sea poco: mi “fondo de libertad”. Quiero hacer cursos, quizás de uñas o de contabilidad, aún no lo tengo claro, pero sé que no voy a volver a esa vida en la que Marcos decide por mí. Mi madre no lo entiende: “Sofía, ¿por qué todo esto? Habla con Marcos, haz las paces.” ¿Hacer las paces? No quiero volver a alguien que me considera una inútil. Ana, en cambio, me anima: “¡Muy bien, Sofía! Demuéstrale que no eres su apéndice.” Me da fuerzas, aunque a veces dudo. Por las noches, llegando cansada y con Marcos en silencio, pienso: ¿y si tiene razón? ¿Y si no puedo? Pero entonces recuerdo sus palabras, y sé que tengo que seguir. No por él: por mí. Han pasado dos meses y estoy cambiando. He adelgazado, ya no como dulces por aburrimiento. He aprendido a decir “no”, no solo a los clientes, también a Marcos. El otro día, cuando llegó a casa cabreado: “Sofía, hazme la cena, que tengo hambre”, le dije: “Marcos, acabo de salir de trabajar, mejor pedimos pizza.” Se quedó mudo. Empieza a darse cuenta de que ya no soy la de antes. Y yo descubro quién soy. A veces sueño que me pide perdón: “Sofía, me equivoqué.” Pero Marcos nunca admite errores. Espera que yo “entre en razón” y vuelva a ser la esposa perfecta. Pero eso no va a pasar. Este trabajo es solo el principio. Quiero mi piso, mi carrera, mi vida. Y si cree que me voy a hundir sin él, que me mire bien, porque ahora, si se va… sé que saldré adelante. Porque yo, Sofía, soy más fuerte de lo que él jamás pensó.

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