**Diario de un hombre**
Mi cumpleaños número treinta y cinco iba a ser algo sencillo, sin demasiado alboroto. Pero la vida, como siempre, sabe convertir hasta la fecha más mundana en todo un drama. Un mes antes de la celebración, recibí una llamada de Lucía, la hermana de mi esposa, con quien siempre he tenido una relación tensa.
—¿Dónde piensas festejar tu cumpleaños? —preguntó, como si ya estuviera haciendo las maletas.
—No lo he pensado aún —respondí, desconcertado. Era pronto para hablar de eso, sobre todo conociendo cómo es Lucía.
—Ah, entonces sí tienes dinero. Préstame quinientos euros a mí y a Pablo. Lo necesitamos urgente, te lo devuelvo en dos semanas —suplicó con esa voz lastimera que siempre me pone los pelos de punta.
No me gusta prestar dinero, menos aún a gente como Lucía. Desde que nos conocimos, siempre ha intentado sacarme algo: para los niños, para arreglar la casa, para supuestos electrodomésticos rotos. Siempre me negué, con educación pero con firmeza. Hasta ahora.
—Los niños están enfermos, necesitan medicinas —dijo, usándolos como excusa sagrada.
Cedí. Le transferí el dinero. Pasaron dos semanas… silencio. Un mes entero… ni una palabra. Así que decidí recordárselo en mi fiesta.
Celebramos en una taberna acogedora. Los invitados reían, brindaban. Pero yo no podía relajarme. Lucía y su marido llegaron puntuales, charlaban, comían, como si nada hubiera pasado.
—Le presté a tu hermana quinientos euros para medicinas. Dijo que los devolvería en quince días —susurré a mi esposa cuando notó mi incomodidad.
—No lo hará —respondió sin inmutarse—. A mí me debe trescientos desde hace años. La conozco, no verás ese dinero.
Aun así, intenté hablar con ella.
—Lucía, gracias por venir. Quería hablar de… —empecé con cuidado, como pisando huevos.
—¡Todo está riquísimo! —me interrumpió, besándome en la mejilla—. ¡El salmorejo está divino! ¿Me pasas la receta?
—Es por otra cosa. Hace un mes me pediste dinero…
Ella soltó una carcajada exagerada:
—¿Quinientos euros? ¡Pero si nunca me los has prestado! Siempre te negabas. ¿Ahora lo inventas?
Me quedé helado.
—Te lo transferí, para las medicinas. Puedo mostrarte el recibo si lo niegas —dije, sintiendo cómo me ardía la cara.
Lucía palideció, pero se recuperó al instante.
—Ah, sí… eso. No suelo recordar cosas sin importancia —respondió, cruzando los brazos.
—Prometiste devolverlo en quince días. Ha pasado un mes, quiero que me lo regreses…
Y entonces estalló.
—¡¿No tienes vergüenza?! —gritó, haciendo que todos miraran—. ¡Mis hijos estaban enfermos, y tú exigiendo dinero! Claro, no lo entiendes, ¡no tienes hijos propios!
Me sentí como si me hubieran golpeado. Lucía siguió atacando.
—¿Y el regalo? ¡Te compramos uno! Solo que lo dejamos en casa. ¡Costó quinientos euros! Así que estamos en paz. ¡No pensé que fueras tan miserable!
—¿Qué regalo? No me han dado nada —murmuré aturdido.
—¡Lo olvidamos! ¡Pero existe! —gritó—. ¡Vámonos, Pablo! ¡Aquí no nos tratan con respeto!
Su marido terminó su croqueta, se limpió la boca con la manga y la siguió en silencio.
Al irse, mi suegra, Carmen, me tomó del brazo y me apartó.
—Tú tienes la culpa por prestarle. Yo nunca le doy dinero a mi hija. Si lo hago, asumo que no lo devolverá. Tus quinientos euros se fueron en el collar que lleva puesto.
Me faltó el aire.
—Y no te compraron ningún regalo. Es mentira. Agradece que no fue peor. Tómalo como lección —dijo con un guiño, como si me diera sabiduría de vida.
Lucía dejó de hablarnos. Pasaron ocho meses. Ni llamadas ni mensajes. Hasta que un día, ofendida porque no la felicité, llamó:
—Pensé que al menos me harías una transferencia —reprochó.
—¿No te llegó nada? —dijo mi esposa con ironía—. Revisa octubre del año pasado. Quinientos euros.
—¡Qué gracioso! —bufó antes de colgar.
No volvimos a hablar. Nos vimos cinco años después, en el funeral de Carmen. Medio año más tarde, vendimos su piso y repartimos el dinero. Desde entonces, ninguno ha dado el primer paso. Y, la verdad, se respira mejor.
**Lección aprendida:** Nunca prestes dinero que no estés dispuesto a perder, especialmente a quienes solo te buscan cuando lo necesitan. La familia puede doler más que un extraño.
