¡Pero si es mi hermana! exclamó el hombre cuando su hermana montó una barbacoa justo encima de mis rosales. Mi respuesta alcanzó los dos metros de altura
Imagínate esta escena: nos dejaron una casa de campo en herencia de mi suegra. Bueno, llamarla casa era generoso. Una casita vieja, una valla de tres tablones y un terreno cubierto de maleza hasta la cintura. Mi marido, como la mayoría de los hombres, echó un vistazo y dijo: «Vamos a vender esto».
Pero yo tengo ese carácter, ¡soy cabezota! Me aferré a ese pedacito de tierra. Ya me imaginaba lo bonito que quedaría. Pasé un año entero volcada en esa casa. Invertí casi todos nuestros ahorros y, por supuesto, mis fuerzas.
Pinté yo misma la casita, contraté obreros para arreglar el tejado. Pero lo más importante: planté un jardín. Y no solo unos arriates, chicas, ¡sino una pequeña Inglaterra en miniatura! Rosales, peonías, hortensias Cuidaba cada flor como si fuera un hijo.
Al principio, mi marido se reía, pero cuando vio el resultado, hasta me respetó. «¡Vaya, Lucía, esto es increíble!», decía mientras contemplaba mis macizos en flor. Y, sinceramente, era feliz. Tenía mi refugio, mi escape.
Pero la música no duró mucho. La hermana de mi marido, mi cuñada Ana, se enteró de nuestra «finca». Una mujer de ciudad, que no sabe ni dónde crecen las patatas, pero eso de disfrutar de la naturaleza ¡oh, eso le encanta! Sobre todo si alguien más ha hecho todo el trabajo.
Un sábado, sin avisar, un coche aparcó en nuestro terreno. Y de él salieron Ana, su marido y sus dos hijos, más revoltosos que una bandada de gorrinos.
¡Lucía, hola! ¡Vinimos a hacer una barbacoa! gritó desde la puerta.
Me quedé de piedra, pero, al fin y al cabo, son familia. Les enseñé la casa, les ofrecí té. Pero ellos, sin quitarse los zapatos, se lanzaron directamente al porche recién limpiado. Y empezó el desastre
Chicas, esto no fue un día de campo, fue una invasión bárbara. Su marido colocó su enorme parrilla justo encima de mis rosales trepadores. Los niños corrían como demonios, pisoteando las peonías y rompiendo las hortensias.
Y Ana, como una reina, iba dando órdenes: «Lucía, tráenos unos pepinillos», «¿Dónde tenéis las toallas limpias?». Cuando se fueron, dejaron montañas de basura, el césped destrozado y mis plantas favoritas hechas trizas.
Me quedé en medio de aquel caos, conteniendo las lágrimas.
Y eso, queridas mías, fue solo el principio. Empezaron a venir todos los fines de semana. ¡Sin vergüenza alguna! No recogían, no fregaban los platos. Una vez llegué y habían usado mis guantes de jardinería nuevos para limpiar la parrilla. ¿Os lo imagináis?
Por la noche, hablé con mi marido. Se lo expliqué como a un niño: que había puesto mi alma en esa casa, que me dolía verlo todo destruido. Pero él, mi blando de siempre, solo suspiró.
Lucía, te entiendo. Pero aguanta, ¡es mi hermana! No podemos decirle que no. Somos familia. Evitemos el drama.
En ese momento, lo entendí: el drama era inevitable. Porque mi «pequeña Inglaterra» se estaba convirtiendo en un merendero público. Y mi «querida familia» me pisoteaba sin compasión. El plan de venganza surgió al instante. Frío. Alto.
La semana siguiente, saqué una gran cantidad de nuestra cuenta conjunta. Cuando mi marido vio el SMS por la noche, se le salieron los ojos.
Lucía, ¿te has vuelto loca? ¿En qué te has gastado ese dinero?
En fortalecer la familia, cariño le sonreí con mi mejor sonrisa enigmática. Pronto lo verás.
Todo el sábado siguiente, en la casa de campo, hubo un ir y venir de obreros. Trabajaron rápido, como si supieran que el tiempo apremiaba. Mi marido vagaba nervioso, sin entender nada. Yo, reclinada en una tumbona con un vaso de té helado, supervisaba todo con calma.
A las seis en punto, cuando clavaron el último tornillo, habría dado cualquier cosa por ver la cara de mi marido. En medio del terreno, ahora había una valla de chapa, de dos metros de altura, dividiendo el espacio en dos mitades claras.
De un lado, quedaban nuestra casita, el porche y mis queridos macizos de flores. Del otro, la zona de «barbacoas», abandonada y llena de maleza, junto al viejo cobertizo. En la valla, pedí una portezuela pequeña, con un candado resistente.
¿Qué qué es esto? murmuró él, desconcertado.
Esto, querido, es nuestro «compromiso familiar» respondí tranquila. Esta mitad es mía. Aquí mando yo. La otra es para tu adorada familia. Que tu hermana se ponga boca abajo y ase carne todo lo que quiera ahora tiene su propio territorio.
Justo entonces, como si lo hubiera planeado, llegó el coche de Ana. Al ver la valla nueva, se quedó petrificada. Su cara chicas, era una mezcla explosiva de shock, incomprensión e indignación pura.
Empezó a gritar, a llamar a mi marido, a pedir explicaciones Yo, en silencio, cogí mi tumbona y la coloqué al otro lado de la valla, donde yo mandaba.
Decidme con sinceridad, queridas: ¿fui demasiado dura? ¿O a veces, para proteger nuestro pequeño paraíso, hay que levantar un muro muy, muy alto? La vida enseña que, si no pones límites, otros los cruzarán por ti.
