Encontró la felicidad tras la infidelidad de su esposa

Author Carmen FernándezReading 5 minViews 530

Me voy, Andrés… Te lo digo claro: me he enamorado. A su lado me he sentido mujer de nuevo: Cómo un hombre encontró la felicidad tras la infidelidad de su mujer

Andrés conducía por una vieja carretera llena de baches, que serpenteaba entre pueblos donde cada árbol recordaba su infancia. No había vuelto en casi diez años. Desde que sus padres fallecieron, nunca más visitó la casa familiar. Siempre había excusas—el negocio, los contratos, las reuniones. Construía, ganaba dinero, ascendía en su carrera. Pero ahora era libre de verdad. Por primera vez en años. Y esa libertad era como respirar aire fresco después de una tormenta.

El coche saltaba en los hoyos, las ruedas resbalaban por el arcén embarrado, cubierto de hierbas silvestres. Un conejo cruzó de pronto la carretera, desapareciendo entre las ortigas. Andrés detuvo el coche, salió y respiró el aire húmedo del atardecer mientras contemplaba un cielo teñido de rojo intenso. Parecía que la naturaleza misma se detenía para darle tiempo de entender: estaba empezando una nueva vida.

Atrás quedaban treinta años de matrimonio con Inés. Ella era doce años más joven—vibrante, hermosa, encantadora. La había amado con locura, la había consentido, levantado una casa, pagado viajes, construido un imperio para ella y sus hijos. Pero cuando los niños crecieron y él pasaba más tiempo en reuniones y obras, Inés sintió que se perdía a sí misma. Hasta que dejó de llegar a casa a tiempo.

Al principio, Andrés ignoró los rumores. Sus amigos le advirtieron con cuidado, pero él no quiso creerlo. Hasta que un día, Inés le dijo sin rodeos:

—Me voy, Andrés… Me he enamorado. Es más joven, libre, y a su lado me siento viva otra vez. Perdóname, pero no quiero seguir viviendo así.

No pidió perdón ni dio explicaciones. Y Andrés no la retuvo. Simplemente le dejó el piso, no discutió por los bienes, no llevó el caso a los tribunales. Quiso conservar su dignidad, sin pisar el pasado.

Siguió al frente de su exitosa empresa de construcción, pero se mudó de Madrid a un pequeño pueblo, a la misma casa que había construido para sus padres. Donde todo era silencio y autenticidad. La casa estaba al borde del bosque, rodeada de pinos, y olía a madera y pan recién hecho. Allí no había lujos ni fingimientos. Solo tierra, cielo y recuerdos.

Al principio, la soledad era densa. Sus antiguos colegas llamaban cada vez menos, Madrid parecía otro planeta. Pero poco a poco, empezó a encontrarse a sí mismo. Paseos mañaneros por campos de trigo, pesca en un estanque abandonado, setas en el bosque otoñal, el crepitar de la chimenea—todo curaba su alma. Inés se convirtió en un sueño lejano que ya no dolía.

Hasta que, en el cementerio del pueblo, donde fue a visitar las tumbas familiares, vio a un perro. Flaco, triste, con mirada apagada.

—Es Canelo —le explicó un vecino—. Vivía con Patricia, pero ella murió. Desde entonces, no se aleja de su tumba. Espera… sigue esperando.

Andrés se agachó a su lado.

—Hola, Canelo. ¿Vienes conmigo?

El perro dudó, pero al final se levantó. Y lo siguió. Desde entonces, fueron inseparables. Los vecinos murmuraban:

—Andrés debe de tener buen corazón. Si el perro lo eligió, es por algo.

En invierno, quitaban la nieve juntos—él con la pala, Canelo revolcándose entre los copos. Pronto llegaría su nieto—su hija había prometido visitarlo con la familia. Andrés decoró la casa con luces y preparó un trineo. Canelo jugaría con los niños, y la casa volvería a llenarse de risas.

Miró al horizonte, donde el sol se abría paso entre las nubes, y por primera vez en años no sintió dolor ni angustia, sino una calidez auténtica: la felicidad. No anhelaba nuevas mujeres, no buscaba venganza, no hacía planes. Simplemente vivía. En su casa. Con su perro. En su pueblo. Y sabía que todo estaba bien.

— ¿Cómo que no piensas ocuparte del hijo de mi hijo? — no pudo evitar soltar mi suegra — Para empezar, no le hago ascos a Igor. Y quiero recordarte que en esta casa, después de mi jornada laboral, como buena esposa y madre, echo otra jornada cocinando, lavando y limpiando. Puedo ayudar y dar consejos, pero no tengo intención de asumir por completo las obligaciones de madre. — ¿Y eso qué significa? ¿Que no piensas hacerte cargo? ¿Así que eres una hipócrita? — ¡Anda que tú, Rita! A ver quién quiere trabajar gratis… — Como era de esperar, en la reunión de antiguos alumnos, Svetlana no dejó pasar la oportunidad de criticar y juzgar a todo el mundo. Pero hacía tiempo que Rita ya no se quedaba sin respuesta. Ahora no se cortaba ni un pelo y no desaprovechó la ocasión para poner en su sitio a la mordaz Svetlana. — Que tú estés preocupada por cómo llegar a fin de mes no quiere decir que todos tengan tus problemas — respondió con naturalidad encogiéndose de hombros —. Yo, por ejemplo, heredé dos pisos en Madrid de mi padre. Uno es donde vivíamos antes del divorcio de mis padres, y el otro pasó a mí después de mis abuelos. Y ya sabes que los alquileres en Madrid no son como aquí: me da para vivir bien y darme algún capricho, así que puedo permitirme elegir trabajo sin mirar solo el sueldo. ¿No será por eso que tú cambiaste de médico a dependienta? Eso era un secreto. Rita había prometido no decir nada. Pero si Svetlana de verdad hubiera querido mantenerlo en secreto, tal vez no debía ir llamando “idiota” a Rita en público. ¿En serio pensaba que se lo iban a perdonar? Si alguien era tonta ahí, desde luego no era Rita. — ¿Dependienta, en serio? — ¡Me lo prometiste! — chilló Svetlana, dolida. Y, cogiendo su bolso, salió corriendo del restaurante tratando de contener las lágrimas. — ¡Que le den! — comentó Andreu tras un breve silencio. — Desde luego. ¿Quién la invitó? — preguntó Tania. — Fui yo… — se disculpó Anna, la que organizaba la quedada y antigua delegada de clase —. Sí, sé que Svetlana en el cole no era simpática, pero la gente cambia. A veces. — Aunque no siempre — se encogió de hombros Rita. Todos rieron. Y luego empezaron a preguntar a Rita sobre su trabajo. Era simple curiosidad (de la buena, sin desprecios ni segundas), porque pocos conocían ese sector y, la verdad, no se lo recomendarías ni a tu peor enemigo. Rita, entre charla y charla con sus ex compañeros, fue desmontando mitos y prejuicios sobre su profesión. — ¿Pero para qué tratar a esos críos si no sirve de nada? — preguntó uno. — ¿Quién ha dicho eso? — respondió Rita —. Mira, tengo a un niño de cinco años, durante el parto las cosas salieron mal, hubo hipoxia, y el resultado es un retraso en el desarrollo. El pronóstico, sin embargo, es bueno: empezó a hablar algo más tarde y sus padres van de logopedas y neurólogos, pero el crío podrá ir al colegio normal y probablemente llevar una vida como los demás. Si no le hubieran atendido, la cosa sería bien distinta. — En resumen: tú trabajas en algo útil para la sociedad, pero no tienes que preocuparte tanto por el dinero — resumió Valerio. Y así, la conversación derivó hacia las familias y vidas de los demás. De repente, Rita tuvo la sensación de que alguien la observaba. Pensó que eran paranoias, pero volvió a notarlo más tarde. Miró con disimulo y vio que nadie le prestaba atención. Tranquila, volvió a la conversación y enseguida olvidó aquella vaga inquietud. Pasó una semana desde el reencuentro. Una mañana, al salir para el trabajo, vio que otro coche bloqueaba el suyo en la plaza de aparcamiento. Llamando al número escrito en el parabrisas, un joven se disculpó un montón y prometió bajar en seguida a apartar el coche. — Perdona, de verdad — sonrió el chico —. No había sitio, venía de recados. Por cierto, me llamo Máximo. — Yo soy Rita — contestó. Había algo en Máximo, en su forma de vestir, hablar e incluso en el perfume, que inspiraba simpatía. Tanta, que aceptó salir con él. Y luego otra cita. Y a los tres meses ya no imaginaba su vida sin Max. Además, su madre y el hijo de su primer matrimonio la aceptaron como a una más. El niño tenía necesidades especiales, pero Rita, por sus conocimientos, conectó enseguida con Igor y ayudó a Máximo con nuevas estrategias para mejorar la relación padre-hijo y su integración. Al cabo de un año se mudaron juntos. Rita alquiló su piso de soltera a través de la agencia que llevaba sus pisos de Madrid, y se trasladó con Max y su hijo. Ahí comenzaron los primeros avisos. Al principio, detalles: “Ayuda a Igor a prepararse”, o “¿puedes quedarte con él media hora mientras voy a la compra?”. Al principio, bien: se llevaba bien con Igor y podía ayudar si no había otros planes. Pero las peticiones fueron aumentando. Rita tuvo que hablar con Máximo: su hijo era, ante todo, su responsabilidad. Ella podía ayudar, pero no pensaba asumir ni la quinta parte de los cuidados, porque ya pasaba bastante tiempo con niños con necesidades en el trabajo. Max pareció entender. Pero, antes de casarse, él y su madre empezaron a hablar con Rita sobre el programa de rehabilitación… como si dieran por hecho que sería ella la encargada. — A ver, un momento — los paró Rita al instante —. Máximo, tú y yo acordamos que el cuidado de tu hijo corre por tu cuenta. Yo tampoco te pido que ayudes a mi madre con sus cosas. — No compares — protestó la suegra. — Una madre es un adulto independiente, aquí hablamos de un niño. ¿O piensas después de casarte seguir desentendiéndote de Igor y esperar que lo veamos normal? — Perdona, pero no me desentiendo de Igor. Recuerdo que aquí, quien lleva la segunda jornada de casa después del trabajo, soy yo. Pero ocuparme de la rehabilitación no me corresponde: es tu hijo, así que te toca a ti a la cabeza. Ayudo y aconsejo, pero no voy a asumir todo de madre. — ¿Y eso qué es? ¿Qué no piensas hacerlo? ¿Qué eres una hipócrita? Das lecciones en las reuniones, pero cuando toca cuidar al niño, no quieres saber nada. — ¿De qué habláis? — preguntó Rita, dudosa. Lo comprendió en seguida. Madre de Máximo trabaja de limpiadora en el restaurante de la reunión de ex compañeros. Ya estaba todo claro… — O sea, ¿todo esto era para endosarme la carga de vuestro hijo? — ¿Y tú qué te creías? ¿Que estoy contigo por gusto? Si no fuera por Igor y tu trabajo, ni te miraba — saltó Máximo. — Ah, ¿de verdad? Pues no mires más — se quitó el anillo y se lo tiró a su ya exnovio. — Ya te arrepentirás — amenazó Max con su madre —. Un hombre de verdad no quiere una mujer gris, sin futuro y sin dinero. — Tengo dos pisos en Madrid, así que dinero me sobra — soltó Rita. Y, disfrutando al ver sus caras, se fue a hacer la maleta. Intentaron reconciliarse: promesas de ayudar, de no repetirlo, mil “perdona”, pero Rita no era idiota. Le deseó suerte y bromeó con que el que perdió el tren fue Máximo, y que a ella poco le importaba. De la historia se rieron luego con los antiguos compañeros. Rita sigue buscando a alguien que la quiera por quien es, no por dinero o conveniencia. Mientras, le basta su trabajo y amigos. Y hasta puede comprarse un gato: se le da mejor educarlos que a algunos hombres.

En mi cumpleaños me regalaron una tarta… y yo les regalé la verdad, de forma que nadie pudiera culparme. Mi cumpleaños siempre ha sido especial para mí. No porque sea de esas mujeres que buscan ser el centro de atención, sino porque ese día me recuerda que he sobrevivido un año más — con todos sus dolores, decisiones, compromisos y victorias. Esta vez, decidí celebrarlo de forma elegante. Sin excesos. Sin cursilerías. Solo elegancia y clase. Un salón pequeño, velas sobre las mesas, luz cálida de lámparas, música envolvente, gente cercana. Unas amigas, algunos familiares. Y él — mi marido — con esa mirada que solía hacer que otras me envidiasen. “Qué hombre tienes,” decían. Yo solo sonreía. Porque nadie sabía lo que cuesta mantener esa sonrisa cuando en tu hogar se instala el frío. Últimos meses, algo en él cambiaba. No era brusco, jamás me gritó ni me humilló directamente. Simplemente… se iba apagando. Desaparecía con el móvil, con la mirada, con la atención. A su lado, sentía que pensaba en otra mujer. Y lo peor era no poder pillarle en ninguna mentira. Eran mentiras perfectas — el hombre sin errores es el más peligroso, porque no deja pruebas, solo sensaciones que te carcomen. No quería ser paranoica, ni ingenua. Soy de las que no persiguen; yo observo. Y al observar, vi un detalle nuevo: cada miércoles, “tenía una cita”. Llegaba tarde, olía a otro perfume, traía una sonrisa que no era para mí. No preguntaba. Primero, porque preguntar a menudo te pone en el papel de suplicante. Segundo, porque ya decidí que la verdad vendría sola. Y así fue. Una semana antes de mi cumpleaños, su móvil, un mensaje: “Miércoles, en el sitio de siempre. Quiero que seas solo mío.” Solo mío. Esas dos palabras me ordenaron el alma. Ya no tenía marido, solo alguien que vivía conmigo. Hice lo que hacen las verdaderamente fuertes: no monté escena, no esperé con reproches, no llamé a nadie. Tomé mi decisión. El día de mi cumpleaños fue insólitamente atento. Flores, besos, gestos de devoción. A veces los más crueles son quienes mejor disimulan mientras traicionan. El salón se llenaba. Fotos, risas, mi vestido azul noche, mi dignidad intacta. Quería ser recordada así: no como mujer que ruega, sino como quien sale de la mentira con la cabeza alta. Me susurró que tenía una sorpresa. —Yo también —le avisé. Llegó la tarta, las velas, el aplauso. En lugar de besarle, me aparté apenas lo justo. Cogí el micrófono. —Gracias por estar aquí. No necesito muchas palabras. Solo quiero decir algo sobre el amor. El amor no es compartir techo, sino ser fiel incluso cuando nadie mira. Y, ya que es mi día, quiero hacerme un regalo: la verdad. Saqué una pequeña caja negra. La dejé ante él. —¿Ahora? —Sí, ahora, delante de todos. Dentro había un USB y una nota. Al leer la primera línea, cambió su cara; no pánico, sino caída de máscara. —No os inquietéis —avisé a los invitados—. No es un escándalo, es mi final. Le miré: —Miércoles. Sitio de siempre. “Solo mío”. Intentó justificarse. —No —detuve con calma—. No estamos solos, y este es justo el lugar donde elegiste fingir perfección. Hoy la verdad se ve. Ya no tenías control —eso era tuyo, y hoy lo pierdes. —No voy a gritar ni a llorar. Hoy es mi cumpleaños y mi regalo es dignidad. Gracias por ser mis testigos. Hay quien necesita público para saber que no se puede vivir en dos verdades. Dejé el micrófono, tomé el bolso y salí. El aire fuera era frío, limpio, real. No estaba rota… Estaba libre. ¿Y tú? —¿Guardarías el secreto y sufrirías en silencio, o sacarías la verdad a la luz, pero con dignidad?