Encontré un bebé bajo un olivo y lo crié como si fuera mío. Pero quién iba a imaginarse lo que pasaría después…

Encontré un bebé bajo un olivo y lo crié como si fuera mío. Pero, ¿quién lo hubiera imaginado?
¿Qué haces aquí? Antonio Jiménez se quedó petrificado, sin dar crédito a lo que veía.
Bajo un viejo olivo, envuelto en una manta raída, había un niño. Un crío flaco de unos cuatro años, con una chaqueta demasiado fina, tiritaba mientras se abrazaba las rodillas. Sus ojos asustados clavaban la mirada en el guardabosques.
Antonio miró alrededor con cautela. No había nadie: solo el viento mecía las ramas y, de vez en cuando, crujía una rama seca. Se agachó lentamente, intentando no asustar más al pequeño.
¿Cómo te llamas, chiquillo? ¿Dónde están tus padres?
El niño se apretó contra el tronco del olivo. Le temblaban los labios, pero en lugar de palabras, solo salió un sollozo.
Se Se Sergio musitó al fin.
¿Sergio? Antonio extendió la mano, pero el niño retrocedió. Tranquilo, no te haré nada.
El atardecer teñía el bosque de tonos dorados, pero el frío no daba tregua. ¿Quién diablos habría abandonado a un niño ahí? El pueblo más cercano estaba a treinta kilómetros, y la caminata no era cosa fácil.
Ven conmigo dijo el guarda con suavidad. En casa tengo lumbre y algo de comer.
Al oír “comer”, los ojos de Sergio brillaron levemente.
Antonio se quitó el chaquetón y, con cuidado, lo envolvió sobre los hombros del niño. Sergio no se resistió.
Vamos susurró Antonio, levantándolo en brazos.
Pesaba menos que un saco de paja. Los huesos se le marcaban bajo la piel. Era evidente que llevaba días sin probar bocado.
Caminaron entre los árboles, y poco a poco, el temblor de Sergio fue amainando. Al final del sendero, asomó una casita de piedra con el tejado de tejas y una columna de humo saliendo de la chimenea.
Aquí estamos anunció Antonio, empujando la puerta con el hombro.
El olor a leña quemada y tomillo llenó la estancia. El fuego agonizaba, pintando de rojo la mesa rústica y los bancos de madera. Sentó a Sergio junto al hogar, avivó las llamas y pronto el calor iluminó el rostro del niño.
Estarás mejor así dijo Antonio, colgando una olla al fuego. Luego hablamos.
Sergio devoró el cocido, atragantándose un par de veces. Antonio lo observaba, y algo se removió en su interior. ¿Cuánto hacía que no cuidaba a un niño? ¿Quince años? ¿Veinte? Desde
No. Mejor no pensar en eso.
¿De dónde eres, Sergio? preguntó cuando el plato quedó limpio.
El niño negó con la cabeza.
Mamá Papá ¿dónde están?
Volvió a negar, y las lágrimas rodaron por sus mejillas.
No lo sé susurró.
Antonio suspiró.
Mañana iremos al pueblo a hablar con el alcalde. Un niño no aparece de la nada; alguien te estará buscando.
Esta noche te quedas aquí concluyó. Mañana veremos qué hacemos.
Acomodó a Sergio en el banco, arropado con una manta gruesa. El niño se hizo un ovillo, mirando con recelo.
En mitad de la noche, Antonio despertó al oír unos sollozos ahogados. Sergio estaba sentado en el banco, abrazándose las rodillas, llorando en silencio.
Oye llamó Antonio. Ven acá.
Golpeó suavemente el colchón a su lado. Sergio dudó, dividido entre el miedo y la necesidad de consuelo.
Venga, no muerdo dijo Antonio con una sonrisa cansada.
Sergio se deslizó del banco y, tras unos pasos inseguros, se acurrucó bajo la manta.
Duerme murmuró Antonio. Aquí no te pasará nada.
A la mañana siguiente, Antonio se preparó para bajar al pueblo. Miró a Sergio, que dormía plácido. ¿Llevarlo? ¿Dejarlo? ¿Y si el niño despertaba solo?
Al final, optó por despertarlo.
Vamos al pueblo dijo. A ver si encontramos a los tuyos.
Sergio abrió los ojos de golpe.
¡No! gritó, con una voz clara por primera vez. ¡No me dejes! agarró la mano de Antonio con fuerza.
¿Por qué? Antonio se arrodilló frente a él. Tus padres deben estar preocupados.
Sergio negó, el miedo pintado en la mirada.
No tengo padres susurró.
Una punzada atravesó el pecho de Antonio. Esa expresión le resultaba familiar: la de quien ya no espera nada.
Vale dijo tras un momento. Hoy te quedas. Pero mañana iremos igual. ¿Entendido?
El niño asintió, sin soltarle la mano.
Tres semanas después, Antonio Jiménez llegó por fin al pueblo.
Prepararon puchero al fuego, con patatas, garbanzos y un ramillete de hierbas del monte.
Las llamas dibujaban sus rostros: uno curtido por los años, el otro infantil y pecoso. Pero sus ojos eran iguales: vivos, serios y llenos de curiosidad.
La semana que viene empiezas el cole murmuró Antonio, removiendo el puchero. ¿Miedo?
Sergio se encogió de hombros.
Un poco. ¿Y si se ríen de mí?
¿Por qué? Antonio frunció el ceño.
Porque no he ido nunca. Porque soy raro.
Antonio dejó el cucharón, acercó a Sergio y dijo en voz baja:
Escucha: sí, eres distinto. Pero eres más listo. Le dio un golpecito en la frente. Sabes orientarte en el monte. Encender fuego con dos palos. Distinguir el canto de los pájaros.
Y vas a primero, como todos. Nadie nace sabiendo.
Sergio alzó la vista.
¿En serio?
Claro Antonio le despeinó el pelo castaño. Y otra cosa: aquí estaré siempre. Pase lo que pase.
Llegó el día, soleado y fresco. Sergio, con su camisa planchada y la mochila nueva, esperaba en la puerta. Antonio se ajustó la chaqueta.
¿Listo?
Sergio asintió. Juntos, caminaron por la calle empedrada hasta la escuela: un edificio blanco con una bandera ondeando. Los niños entraban en tropel, cargados de cuadernos, mientras los padres se hacían fotos.
En la entrada, Sergio frenó en seco.
Papá dijo por fin, y Antonio contuvo el aliento. ¿Me esperas aquí?
Claro respondió, con la voz un poco ronca. Justo aquí. Adelante.
Sergio respiró hondo y cruzó la puerta, mezclándose con los demás. Antonio se quedó inmóvil, mirando la fachada blanca con una sonrisa. El viento le revolvió el pelo canoso.
Su hijo empezaba el cole, como debía ser. El círculo se cerraba: la soledad había dado paso a una vida nueva, caliente como el hogar y dulce como la miel.