Recuerdo aquel día, cuando descubrí entre los papeles del viejo escritorio un sobre con mi padres testamento, y en él dejaba toda su fortuna a una mujer que jamás habíamos visto.
¿Otra vez te has olvidado de tomar la pastilla? exclamó Marina, al sonar el vaso contra la mesilla.
Hija, no grites, que me duele la cabeza respondió mi padre, dando una leve mano al aire. La tomo ahora mismo.
¡Ahora! insistía Marina, irritada. Cada día lo dices y yo las encuentro intactas en el cajón.
Andrés Miguel Vázquez, con el gesto culpable, buscó el blister de pastillas. El hombre de setenta años lucía mucho mayor de lo que su edad indicaba. Aún se recuperaba de un ictus sufrido seis meses atrás.
Marina, no le reproches al padre irrumpió mi hermano Íñigo, entrando con la compra bajo el brazo. Está intentando.
¡Intentando! Si realmente lo intentara, ya estaría curado.
Andrés tomó la medicina y se recostó sobre la almohada. Marina ajustó la manta, todavía con el ceño fruncido.
Papá, mañana me prometiste enseñarme dónde están los documentos del piso. Los necesito para la solicitud del subsidio de la luz.
¿Cuál subsidio?
El de la tarifa social, ya sabes.
Ah, sí asintió él, señalando el cajón izquierdo del escritorio. Allí hay una carpeta azul.
Marina salió al corredor y abrió el cajón. Entre escrituras, el pasaporte del inmueble y facturas antiguas, halló un sobre blanco titulado «Testamento». El corazón le dio un vuelco. Nunca nos había hablado de ello.
Con manos temblorosas, rompió el sello notarial y empezó a leer:
«Yo, Andrés Miguel Vázquez, en pleno uso de mis facultades, lego todo mi patrimonio, incluyendo el piso ubicado en la calle Mayor de Salamanca»
Continuó la lectura y se detuvo al encontrar el nombre:
« a Luz Hernández, con domicilio en la calle San Ildefonso».
Una mujer que no conocíamos.
Íñigo llamó Marina, intentando que su voz no temblara ven aquí.
Íñigo, con una taza de té, se acercó.
¿Qué sucede?
Marina le entregó el testamento. Él lo hojeó, pálido.
¿Qué es esto?
No entiendo. ¿Quién es Luz Hernández?
No tengo idea.
El padre, desde su habitación, escuchó:
Marina, ¿has encontrado los papeles?
Marina entró con el testamento en la mano, seguida de Íñigo.
Papá, ¿qué es esto? mostró los papeles.
Andrés miró los documentos, su rostro pasó de la sorpresa a la confusión.
¿De dónde lo sacas?
Del cajón, junto a los papeles del piso.
Eso es un asunto personal.
Marina, al borde del llanto, gritó:
¡Papá, le has dejado el piso a una desconocida! ¿Somos ya niños?
Calma, hija
¡No puedo calmarme! ¡¿Quién es Luz Hernández y por qué nos ocultas todo?!
Andrés cerró los ojos, indeciso.
Es complicado
Entonces explícalo insistió Íñigo, sentándose al borde de la cama. Tenemos derecho a saber.
Tras un largo silencio, suspiró:
Luz Luz Hernández era mi hija.
El silencio se espesó.
¿Tu hija? repitió Marina, incrédula.
Tuve una relación antes de que conociera a su madre, cuando yo apenas tenía veinte años. Luz nació entonces y yo no supe de ella durante mucho tiempo.
Entonces, ¿tenemos una hermana? preguntó Íñigo, frotándose la cara.
Sí.
¿Y le has dejado el piso?
Sí.
¿Y nosotros?
Andrés abrió los ojos, cansado.
Sois adultos, tenéis vuestros pisos y trabajo. Luz, en cambio, ha vivido en la calle, su madre murió cuando tenía quince y quedó sola.
¿Le ayudabas? indagó Marina.
Lo intenté. Le enviaba dinero y comida cuando podía. No fue suficiente.
¿Tu madre lo sabía?
No, no quería herirla.
Marina se sentó, la cabeza llena de preguntas.
¿Hablas con ella? preguntó Íñigo.
Sí, viene los jueves cuando no estáis.
Conveniente, replicó Marina con sarcasmo. Una hija secreta, visitas clandestinas.
Andrés intentó disculparse, pero Marina lo interrumpió:
Lo peor no es que tengas otra hija, sino que nos lo hayas ocultado. ¡Somos familia!
Tenía miedo
¿Miedo a qué? ¿A que no lo comprendierais?
A que mi esposa lo descubriera y se fuera.
Ya se fue, hace un año. Fue el cáncer, rápido y cruel.
Marina, con la voz temblorosa, dijo:
Entonces podrías habernos contado antes.
Lo intenté, pero el accidente me dejó sin fuerzas
Necesitamos hablar con ella.
Andrés se mostró reacio, pero Marina insistió y, tras mucho protestar, le anotó el número de teléfono de Luz.
Esa noche, después de que Íñigo se marchara y el padre se durmiera, Marina llamó:
¿Hola? ¿Es Luz Hernández?
Sí, ¿quién habla?
Soy Marina, hija de Andrés Vázquez. Encontramos su testamento. ¿Podemos vernos?
Hubo una larga pausa.
No sé mi padre quería que no supiéramos
Ahora lo sé. ¿Mañana a las tres en el café «El Rincón» de la Gran Vía?
Está bien.
Marina colgó, mirando por la ventana, sintiendo que el mañana le presentaría a la hermana que nunca supo que tenía.
A la mañana siguiente, contó a Íñigo la cita.
Yo también iré.
¿Temes que sea?
Que no sea quien dice ser.
Llegaron al café quince minutos antes, tomaron asiento junto a la ventana. Marina jugueteaba con la servilleta, temblorosa.
A las tres, la puerta se abrió y entró una mujer de unos cuarenta y cinco años, bajita, con un abrigo gris y el cabello recogido en un moño sencillo. Sus ojos delataban nerviosismo.
Buenos días dijo con voz tenue.
Por favor, sentaos invitó Íñigo, empujando la silla.
Luz tomó asiento, las manos temblorosas.
Parecéis mucho a mi padre comentó, mirando a Marina. Los ojos, la nariz.
También a mi padre respondió Marina. El mismo gesto.
Luz asintió, y empezó a narrar:
Mi madre, Olga, estuvo con Andrés cuando teníamos veinte años. Quedé embarazada, él se asustó y se marchó. Mi madre crió sola, y a los quince años murió de cáncer. Antes de fallecer buscó a mi padre, le pidió que me ayudara.
¿Te ayudó?
Sí, venía con dinero y comida. Después de su muerte me ayudó a entrar al instituto y a pagar la matrícula.
¿Estaba casado?
Sí, con vuestra madre. Tenía ya dos hijos. Me pidió que guardara el secreto, que no lo dijera a nadie.
¿Y visitas?
Cada jueves, cuando no estáis.
Marina sintió una mezcla de compasión y rabia.
No sabía nada de todo esto.
Yo tampoco replicó Luz, con los ojos llenos de lágrimas. No quería nada con la herencia. Solo quería a mi padre vivo.
Íñigo preguntó directamente:
¿Conoces el testamento?
No. No sé nada de él.
Marina, con voz firme, le dijo:
Entonces, debemos encontrar la verdad.
Luz, desconcertada, respondió:
No quiero el piso, solo que mi padre esté bien.
Marina, con ternura, le tomó la mano:
Entonces, ¿qué necesitas?
Que mi padre no sufra. Que podamos vernos sin escondites.
Al despedirse, Marina la invitó:
Ven el domingo a casa, que podamos presentarte oficialmente.
Luz aceptó, entre sollozos.
Esa noche, Marina volvió al cuarto de su padre.
Papá, ¿por qué le dejaste el piso a ella?
Él, mirando al techo, respondió:
Porque le debo la vida. No reconocí nunca a mi hija, y este gesto era mi forma de reparar.
¿Y nosotros?
Tenéis vuestros hogares. Luz apenas tiene una habitación de alquiler.
Podrías haberla ayudado con dinero.
Lo hice, pero después de mi muerte
Marina, sentada al borde de la cama, preguntó:
¿Si hubiéramos sabido antes, qué habría pasado?
Tenía miedo a que mi esposa me repudiara, a que vosotros me abandonaran.
No lo haríamos.
Andrés tomó la mano de Marina y, con voz quebrada, dijo:
Ahora lo entiendo.
Al día siguiente, Luz llegó puntual, trayendo un pastel casero. Marina abrió la puerta y la recibió con una sonrisa.
En la mesa se reunió la familia: Marina y su marido Sergio, Íñigo y su esposa Tatiana, sus hijos, y Luz. Andrés, ya más animado, se sentó en la cabecera.
Querida Luz, os presento a mi hija anunció con orgullo.
Luz se sonrojó, y todos la miraron con curiosidad.
¿Puedo preguntar? intervino Tatiana. ¿Eres mayor que Marina?
Sí respondió Luz, mirando a Marina.
Entonces, soy la hermana mayor bromeó Marina, aliviando la tensión.
Las risas rompieron el hielo. Durante la comida, Luz habló de su trabajo como educadora en un jardín de infancia, de sus pocos recursos, y de su deseo de pertenecer a una familia.
Al final, Marina propuso:
Levantemos la copa por la nueva familia.
Todos brindaron, y Andrés, con lágrimas en los ojos, se sintió feliz.
Cuando los invitados se marcharon, Marina se acercó a Luz:
Sobre el testamento, hemos pensado tú necesitas el piso más que nosotros.
No, no quiero el piso sollozó Luz. Solo quiero a mi padre.
Marina, firme, respondió:
Lo aceptamos. No es cuestión de dinero, es de reparación.
Luz, abrazando a Marina, susurró:
Gracias.
Pasaron los meses. Andrés se recuperó, los médicos dijeron que su ánimo mejoró al sentirse aceptado. Luz dejó de venir solo los jueves y empezó a asistir los fines de semana, como invitada oficial.
Un día, Marina le preguntó:
Luz, ¿has perdonado al padre?
Sí. Al principio me dolió mucho, pero comprendí que era joven, temeroso, y que al final quiso ayudarme.
Marina asintió, comprendiendo que el perdón es la base de cualquier familia.
Andrés, antes de fallecer, llamó a un notario y redactó un nuevo testamento, dividiendo el piso en tres partes iguales: para Marina, para Íñigo y para Luz.
Papá, ¿por qué? preguntó Marina.
Porque todos somos hijos, y la justicia es compartir.
Marina abrazó a su padre, y él, con voz débil, respondió:
Nunca más dejaré que el orgullo nos separe.
Luz, al mudarse al piso que antes le correspondía, aceptó la ayuda de sus hermanas, y la familia quedó más unida que nunca.
Al mirar atrás, entiendo que la vida, aunque a veces nos golpee con verdades inesperadas, también nos brinda la oportunidad de reconstruir lazos. El verdadero tesoro no son los ladrillos de un apartamento, sino el calor de las personas que nos rodean y el perdón que aprendemos a ofrecer.
