Mamá, ¿en qué estabas pensando cuando regalaste la casa?
Mi corazón se partía de rabia e impotencia mientras hablaba con mi madre por teléfono. Sentada en la cocina, miraba por la ventana el patio cubierto de nieve y luchaba por contener las lágrimas. «Mamá, ¿cómo pudiste? ¿Qué se te pasó por la cabeza cuando le diste la mitad de la casa a tía Lola? ¡Y ahora encima quiere mudarse a nuestra parte! Estoy tan destrozada que no puedo más», solté, con la voz temblorosa. Al otro lado del auricular, mi madre guardó silencio, mientras yo sentía cómo me hervía la sangre por la injusticia. Su bondad, de la que siempre se enorgullecía, antes me parecía algo natural. Ahora veo adónde la llevaron sus decisiones, y no sé cómo lidiar con este dolor.
Todo empezó hace años, cuando mi madre, Carmen Martínez, decidió ayudar a su hermana menor, Dolores. Tía Lola había pasado por un mal momento: divorciada, sin trabajo y sin hogar. Mamá, siempre dispuesta a tender la mano, no lo dudó y le ofreció quedarse en nuestra casa. Era una vieja casa de dos pisos, heredada de la abuela. Mis padres vivían abajo, y la planta de arriba estaba vacía. En aquel entonces, parecía una solución temporal, hasta que Lola saliera adelante. Pero en lugar de buscarse un lugar propio, se quedó para siempre. Y luego, mamá hizo lo incomprensible: le regaló la mitad de la casa, diciendo que era lo justo. «Es mi hermana, ¿cómo la voy a abandonar?», repetía cada vez que yo intentaba protestar.
Yo era joven entonces, apenas empezaba a vivir, y no me metí en el asunto. Pero recuerdo cómo mi padre, José Antonio, se opuso a esa decisión. Rezongaba diciendo que la casa era nuestro patrimonio, y que dársela a otra persona, aunque fuera familia, no estaba bien. Mamá, sin embargo, se salió con la suya, escudándose en su generosidad y sentido del deber. Papá terminó cediendo, pero sé que le dolía. Y ahora, años después, soy yo quien carga con las consecuencias de esa «bondad».
Hoy vivo en esa misma casa con mi marido, Javier, y nuestros dos hijos. Tras la muerte de papá, mamá se mudó a un piso en la ciudad, y la casa quedó en mis manos. Pero la otra mitad, a nombre de tía Lola, se convirtió en una pesadilla. Dolores nunca tuvo su propio hogar. Vive arriba, siempre quejándose de la vida y pidiéndonos dinero o favores. Intenté ser paciente, al fin y al cabo es la hermana de mamá. Pero hace poco cruzó el límite: dijo que quería mudarse abajo, a nuestra parte, porque su habitación «está muy fría» en invierno. Cuando me negué, me acusó de desagradecida, recordándome todo lo que había hecho por la familia. Me quedé helada—¿qué favores, si lo único que veo es su incapacidad para valerse por sí misma?
Llamé a mamá para contarle, pero en lugar de apoyo, solo recibí excusas. «Hija, Lola es familia, hay que ayudarla», me dijo. No pude más y estallé: «¡Mamá, tú la malcriaste! ¿Por qué le diste mitad de la casa? ¡Ahora cree que tiene derecho a todo!». Ella balbuceó que no esperaba esto, que solo quiso ayudar, pero sentí que eludía la responsabilidad de sus actos. Su bondad, que antes admiraba, ahora pesa como una losa sobre mí.
No sé qué hacer. Por un lado, no quiero pelearme con tía Lola—al fin y al cabo es familia, y hasta me da pena. Pero estoy harta de sus exigencias y de sentir que mi casa ya no es del todo mía. Javier también está enfadado, y lo entiendo: trabaja para mantenernos, y ahí está ella, actuando como si le debiéramos algo. Hasta hemos hablado de vender y mudarnos, pero es difícil—aquí crecí, aquí están los recuerdos de papá y la abuela. Y mamá, sé que se opondría, aunque ya no viva aquí.
A veces pienso: ¿y si mamá no hubiera regalado esa mitad? ¿Habría Lola tenido que espabilarse? ¿O soy yo demasiado dura? Pero luego recuerdo cómo sin pudor reclama vivir en nuestro espacio, y la rabia vuelve a subir. No quiero que mis hijos crezcan entre peleas. Quiero que esta casa sea un refugio, no un campo de batalla.
Ayer hablé otra vez con mamá, intentando explicarle mi angustia. Prometió hablar con Lola, pero dudo que sirva de algo. Su bondad, que antes era su cualidad más bonita, ahora solo trae problemas. Amo a mi familia, pero debo proteger mi hogar y mi paz. Quizá tenga que poner límites claros, aunque duela. O tal vez encuentre la forma de perdonar y aceptar lo que hay. Pero una cosa sé: ya no quiero ser prisionera de las decisiones de otros.
