El vaso de champán se me escapó de la mano, estrellándose contra el suelo de mármol, los fragmentos reflejando la verdad que había ignorado durante tres años. Me quedé paralizada en el umbral, observando a mi marido de siete años arrodillarse junto al niño lloroso de mi mejor amiga. Las próximas palabras del pequeño destrozarían todo lo que creía sobre mi matrimonio, mi vida y quienes más confiaba.
“Papá, ¿nos vamos a casa?” susurró la pequeña Lucía, abrazando el cuello de mi esposo con la familiaridad de mil cuentos antes de dormir que yo nunca había presenciado. El salón quedó en silencio. Veinte invitados volvieron la mirada hacia nosotros.
Elena, mi mejor amiga, palideció. Y Samuel—mi marido, mi supuesto pilar—parecía angustiado. Pero fue mi corazón el que dejó de latir.
Solo tres horas antes, había sido feliz.
Nuestra fiesta de séptimo aniversario había sido impecable. Rosas blancas adornaban cada mesa, jazz suave flotaba en el aire y nuestros seres queridos llenaban nuestra elegante casa en Madrid para celebrar lo que yo creía un amor inquebrantable. Llevaba el vestido verde esmeralda que brillaba con mis ojos—el que Samuel siempre decía que era su favorito.
El cabello recogido con elegancia, me sentía radiante. Incluso después de siete años, el corazón aún me latía fuerte cuando Samuel me miraba desde el otro lado de la habitación. “Estás espectacular esta noche”, susurró mi hermana Beatriz mientras ayudaba a colocar los postres. “Tú y Samuel parecéis recién casados.” Sonriendo, desbordante de felicidad, respondí: “Soy la mujer más afortunada del mundo.”
Cuán equivocada estaba. Samuel atendía a los invitados con el encanto de un anfitrión perfecto—amable, atento, asegurándose de que nadie tuviese la copa vacía. Un arquitecto de éxito, de ojos cálidos y carisma fácil, querido por todos, especialmente por mí. “¡Un discurso!”, pidió su socio, alzando la copa. Samuel rio y me atrajo hacia él, su brazo cálido alrededor de mi cintura.
“Muy bien”, dijo, aclarándose la garganta mientras el salón enmudecía. “Hace siete años, me casé con mi mejor amiga, mi alma gemela, mi todo. Teresa, cada día brillas solo por ser tú.” Los aplausos resonaron mientras besaba mi mejilla, y las lágrimas de felicidad nublaron mi vista.
“Por siete años más—y setenta después”, brindó. Las copas chocaron, las risas llenaron el aire. Me acerqué a él, inhalando su colonia, sintiéndome segura, amada y completa.
Elena se acercó entonces, cargando a Lucía. Lucía, su hija de tres años, fruto de una relación fallida con un hombre que desapareció antes de que naciera. Yo siempre estuve ahí para ella—cuidando a Lucía, llevándole la compra, disponible en todo momento. “La fiesta es maravillosa”, murmuró, meciendo suavemente a la niña. “Te has superado.”
“Quería que fuese perfecto”, dije, acariciando la barbilla de Lucía, quien se rio y se acurrucó en el hombro de su madre. “Mamá, tengo sueño”, murmuró.
“Lo sé, cariño. Nos iremos pronto.” Sugerí que descansase en la habitación de invitados. Elena dudó, pero acabó aceptando.
La noche siguió perfecta. Hasta que los llantos de Lucía resonaron desde arriba. Samuel subió rápidamente. Yo seguí en la cocina, feliz, hasta que sus pasos bajaron las escaleras… y entonces, mi mundo se derrumbó.
Lucía, llorando, se aferraba a Samuel. “Papá, ¿nos vamos ya?”, suplicó. Papá. No tío Samuel. No el amigo de mamá. Papá.
El salón se heló. Las miradas se clavaron en nosotros. Mi copa se estrelló contra el suelo. No sentí los cortes en los tobillos—solo el agudo dolor de la traición.
“Fuera”, susurré.
Samuel se acercó, pero solo escuché el rugido ensordecedor en mis oídos. Lucía tenía tres años. Nosotros llevábamos intentando tener un hijo durante dos. Samuel había estado “pasando por una etapa” hace cuatro años—trabajando hasta tarde. SalLuego, mientras recogía los pedazos rotos de mi vida, entendí que ninguna venganza llenaría el vacío que dejó su engaño, pero al menos me devolvió el control sobre mi propio destino.
