¡Los pendientes! espetó la suegra. Los que te regalé en la boda. Quítatelos ya.
Doña Lidia Borja, yo no entiendo comenzó Crisanta. ¿Por qué?
Qítatelos interrumpió ella sin más. Son mis pendientes. Cambié de opinión y ahora los quiero de vuelta.
Crisanta estaba en medio de la tienda con dos vestidos bajo el brazo: uno discreto color crema y otro de un verde esmeralda, con hombros al descubierto y la cintura ceñida. Los espejos a ambos lados reflejaban su cara desconcertada, la mirada cansada y una leve sombra de irritación que se asomaba en la comisura de los labios.
Se acercaba el aniversario de la suegra: cincuenta años exactos. Lidia Borja había planeado celebrarlo a lo grande: restaurante en el centro de Madrid, música en vivo, fotógrafo y maestro de ceremonias, todo lo que corresponde a una mujer influyente.
Directora de escuela, esposa de un respetable empresario, madre de un hijo con futuro. Y, por supuesto, una suegra capaz de convertir un simple ¿Cómo estás, Crisanta? en una interrogación digna de un interrogatorio policial.
Crisanta ya había aprendido a descifrar el tono, la mirada y la valoración de Lidia. Todo estaba bajo su lupa: aspecto, modales, peinado e incluso la elección del plato en la mesa del banquete.
Su marido, Santiago, nunca le dijo directamente debes lucir perfecta, pero su silencio cuando la madre soltaba sus punzones hablaba por sí mismo.
¿Le ayudo a decidir? la dependienta, con voz dulce, la sacó de sus pensamientos.
Gracias, solo estoy mirando respondió Crisanta y volvió a fijarse en los vestidos.
El verde parecía lujoso. Con él se sentiría como una reina, pero costaba casi la mitad de su salario mensual. El crema era más modesto y su precio mucho menor. Si elegía el crema, Lidia la acusaría de avergonzar a la familia; si optaba por el verde, la suegra diría que Crisanta quería robarle el protagonismo.
Recordó la pasada fiesta familiar, la Nochevieja. Entonces se había atrevido a ir con un vestido rojo ajustado, no provocativo, solo llamativo. Lidia la miró con desaprobación y soltó, medio en broma:
Crisanta, el rojo no es para cualquiera. Además, la figura debe ser impecable.
Esa noche se sintió bajo los reflectores de una audiencia que puntuaba cada gesto con diez puntos. Hasta la comida le daba vergüenza.
Respiró hondo y volvió a mirarse en el espejo. Anhelaba, al menos una vez, no adaptarse a los caprichos de su suegra. Elegir por sí misma, sin pensar en el juicio ajeno.
Me quedo con este dijo, sorprendiéndose, mientras entregaba el vestido esmeralda a la dependienta.
El día de la celebración fue un alboroto. El restaurante brillaba con luces, los camareros zumbaban con bandejas, los invitados reían y felicitaban a la cumpleañera. Lidia, vestida con lentejuelas doradas, recibía regalos y elogios como una actriz en primera fila.
Cuando Crisanta entró, los murmullos se apagaron un instante. Llevaba el vestido sencillo pero elegante que realzaba sus ojos y su piel bronceada. Sonreía, aunque por dentro el nerviosismo la apretaba.
¡Crisanta, querida! giró Lidia, escaneándola de pies a cabeza. Vaya, qué atuendo tan llamativo. ¿Quieres eclipsarme? añadió con una sonrisa irónica que los demás tomaron por broma.
Crisanta replicó con elegancia:
No, Doña Lidia. Solo quería hacerla feliz. Es su día, después de todo.
Lidia arqueó una ceja, sorprendida por la confianza. Santiago, al lado de su madre, asintió:
Te queda muy bien. Muy bonito.
Ese muy bonito supuso para Crisanta una pequeña victoria. El resto de la noche la pasó digna: bailó, sonrió, charló con los invitados, intentando ahogar la idea de que debía complacer a todo el mundo, incluida su suegra. Simplemente se mostró tal cual era.
Todo transcurría con una calma casi sospechosa. Crisanta empezaba a creer que la velada acabaría sin más sobresaltos de Lidia, que esa noche soltaba sus punzones sin mala intención. Los invitados comían y bailaban, los camareros corrían de mesa en mesa.
Sentada junto a Santiago, susurrando con la prima de él, Ana, cuando se acercó Lidia. En su rostro se dibujaba una sonrisa tensa, pero sus ojos destellaban algo siniestro.
Crisanta murmuró en voz baja, lo suficiente para que los que estaban cerca se giraran quítate los pendientes.
Crisanta parpadeó, pensando que había escuchado mal.
¿Perdón? ¿Qué dice?
Los pendientes repitió Lidia, alzando la voz ligeramente los que te di en la boda. Quítatelos ahora mismo.
Un silencio se apoderó de la mesa. Algunos rieron, pensando que era una broma, pero Lidia no estaba de juego. Sus labios estaban apretados y su barbilla temblaba.
Doña Lidia, yo no entiendo empezó Crisanta, sintiendo un frío subir por su pecho ¿por qué?
Simplemente quítatelos la interrumpió sin mirarla son míos. Cambié de idea y los quiero de vuelta.
Santiago, que había estado bebiendo vino en silencio, dejó su copa de golpe sobre la mesa.
Mamá, ¿qué haces? su tono era de irritación esto es demasiado.
Demasiado es cuando la nuera llega al jubileo de la suegra con un vestido caro y llamativo, robándose la atención como si fuera su propia fiesta explotó Lidia. Te miro y tengo la sensación de que te has propuesto eclipsarme. ¡Qué descaro!
El restaurante quedó inmóvil. La música seguía a lo lejos, pero el aire se había vuelto denso. Crisanta se quedó pálida, sin saber qué decir.
Mamá, basta dijo Santiago, levantándose, acercándose a su esposa y susurrando: Déjame hacerlo yo.
Con delicadeza se quitó los pendientes de los oídos de Crisanta y los entregó a su madre.
¿Ahora estás satisfecha? preguntó.
Lidia, sin notar la sorpresa de los demás, se enderezó y sonrió fríamente.
Satisfecha respondió así debe ser, Crisanta. Que se apague la alegría en tus ojos.
Crisanta sintió que todo se derrumbaba dentro de ella. Quiso desaparecer, fuera del restaurante, fuera de esa familia, fuera de esa escena absurda.
Santiago se quedó mirando a su madre con incomprensión, y luego, con voz baja, dijo:
Nos vamos.
Cuando ya estaban a punto de salir, el maestro de ceremonias tomó el micrófono y anunció:
¡Momento emotivo! ¡Baile de madre e hijo!
Los aplausos estallaron. Lidia, como si nada hubiera pasado, se lanzó a agarrar al hijo de la mano:
¡Vamos, Santi! No te hagas el remolón delante de la gente.
Él intentó protestar, pero la mano de su madre era como de hierro. La arrastró al centro de la pista mientras la música retumbaba. Crisanta se quedó en la puerta, bajo la mirada de decenas de ojos curiosos. Giró con serenidad y salió.
El aire nocturno era gélido, casi sobrio. Ni siquiera su abrigo podía calentarla. Sin esperar a su marido, llamó a un taxi y se internó en la ciudad.
El taxi recorría las calles iluminadas de Madrid; los escaparates destellaban, los semáforos titilaban, todo se fundía en una larga franja de luz. Crisanta miraba por la ventanilla sin parpadear, como si el tiempo se hubiera detenido.
No podía creer que un hombre respetable pudiera actuar así, arrebatándole los pendientes en pleno jubileo. El móvil en su bolso vibró: era Santiago.
Lo miró, pero no contestó. El teléfono volvió a sonar. Lo rechazó, acercó la bolsa al pecho y susurró:
Déjame calmarme…
Santiago, mientras estaba allí fuera, contemplaba las luces que se alejaban y se enfurecía consigo mismo. Sabía que había perdido la oportunidad de marcharse junto a su esposa; había quedado atrapado entre la mano férrea de su madre y el deseo de proteger a Crisanta.
Idiota murmuró, abriendo la app del taxi.
El coche avanzaba y él siguió llamando.
Cris, por favor, contesta
Cuando finalmente respondió, su voz era tenue y serena:
Ya estoy en casa. No te preocupes, todo bien. Solo quiero estar sola.
No dijo Santiago, firme vengo. Y no cierres la puerta.
En el camino se detuvo frente a una floristería que nunca cierra. La dependienta, viendo su aspecto despeinado, le entregó sin preguntar un ramo de rosas rojas.
Parece que alguien se ha portado mal sonrió.
Santiago asintió.
Sí, así es.
Al entrar en su piso, el pasillo estaba en silencio. La luz tenue de una lámpara de pie se filtraba desde la sala. Crisanta estaba en el sofá, envuelta en una bata de felpa, el móvil en la mano.
Al verla, levantó la mirada, serena pero algo triste.
No quería eclipsar a nadie dijo sin esperar respuesta solo quería verme bonita en un día especial. Tengo veintiséis años, ¿qué tiene de malo?
Santiago le entregó el ramo y se sentó a su lado.
No, nada. Te veías preciosa. Tu madre simplemente se pasó de la raya. Yo también estoy sorprendido. Normalmente se controla, pero hoy se desbordó.
Me da pena por ella, Cris continuó no sé qué le pasa.
Crisanta asintió.
Yo tampoco respondió pero ahora entiendo por qué me ha rechazado: porque soy joven y atractiva.
Santiago tomó su mano con delicadeza.
Lo arreglaré. Lo prometo. No volverá a pasar.
Eso sería genial replicó ella porque hoy me sentí como una intrusa en la fiesta de la vida.
De repente notó en sus orejas los pequeños pendientes de oro con una minúscula piedra que él le había regalado en su cumpleaños pasado.
¿Te los pusiste? preguntó, sonriendo.
Sí. No cambié los de tu madre. Si lo hubiera hecho, tal vez todo habría sido distinto. Pensé que a Lidia le gustarían más, pero
Santiago la abrazó y murmuró:
Eres el mejor regalo que tengo.
Después del jubileo, Lidia Borja no dejó de dar la talla. Se quitó el vestido de lentejuelas, lo colgó en el armario y, sin cambiarse del todo, se dirigió al dormitorio. Sobre la cómoda reposaban los pendientes: pequeños, caros, con diamantes que ahora le irritaban más que cualquier otra cosa.
¡Mira qué audacia! murmuró, tomando los pendientes entre los dedos como si fueran una molestia. Los llevé a mi jubileo y brillé como actriz. ¡Qué desfachatez!
Con gesto brusco los lanzó a una caja llena de cosas viejas.
Aquí es su sitio.
Su marido, Pedro León, salió del baño con bata y gafas, la cara cansada.
¿No te calmas, Lidia? Ya es de noche, la fiesta terminó. Todos se fueron contentos, menos tú.
¿Y no viste cómo llegó la nuera? ¡Con un vestido de portada! ¡Peinada, maquillada! Vi a los hombres mirarla. Yo, al lado, como fondo.
Pedro suspiró.
Que le pasen lo que quieran, son jóvenes. Tú sigues siendo la más guapa. Y la verdad, Crisanta no ha hecho nada malo. Solo ha venido a festejar.
¿Solo ha venido? bufó Lidia. ¡Planeó todo! Los pendientes, la sonrisa, la mirada ¡Quería robarme el protagonismo!
¡Lidia! espetó Pedro, serio basta de buscar enemigos donde no los hay. Es buena, amable, y adora a nuestro hijo. ¿No lo has visto?
¡Lo adora! imitou ella. Pero también lo va a arruinar, le va a quitar todo el dinero. Yo, como madre, solo quiero que no se pierda con una… se interrumpió.
¿Con una qué? preguntó Pedro, entrecerrando los ojos. ¿Con una mujer independiente? Tal vez simplemente sientes celos.
Lidia se quedó inmóvil, apretó los labios.
¡Qué tonterías! dijo fríamente ya no quiero verla. Ni en fiestas, ni en la mesa. Nunca más la invitaré.
Pasaron unas semanas. El invierno se afianzó, cubriendo Madrid de nieve; las ventanas se iluminaban con luces de Navidad. Se acercaba el año nuevo y, como de costumbre, Lidia comenzó a organizar la cena familiar. Llamaba a todos en diciembre y hacía la lista de platos.
Hijo, ¿qué tal el año nuevo? empezó con energía Yo ya tengo todo pensado: pato con manzanas, ensaladas, cava.
Perfecto, mamá. Crisanta y yo iremos respondió Santiago.
Santi, bajó la voz, pero con firmeza solo te espero a ti, sin ella. No queremos que arruines el ambiente.
Santiago se quedó helado.
¿En serio?
Sí, no quiero pasar el año nuevo solo con gente que… se interrumpió.
Crisanta notó la tensión de su marido y preguntó:
¿Qué ocurre?
La madre me ha invitado solo a mí explicó Santiago sin ti.
Crisanta sonrió con ironía.
Ya lo veía venir. Yo tampoco planeaba ir.
Santiago asintió:
Es una pena.
Sí, pero quizás sea mejor. Al menos estaremos los dos.
Dos semanas después, Crisanta se hizo una prueba de embarazo y vio dos líneas. Lloró de alegría y temor a la vez. Esa noche, cuando se lo contó a Santiago, él la abrazó y dijo:
Es lo mejor que nos ha pasado.
Días después, la madre llamó otra vez:
¿Y el año nuevo? preguntó.
Nos quedaremos en casa. Está embarazada, necesita descansar.
¿Embarazada? la voz de Lidia se tornó una mezcla de sorpresa y satisfacción Pues genial. Que se quede en casa, que no se agite.
Gracias respondió Santiago, sin saber qué pensar de la extraña alegría de su madre.
Pasaron nueve meses. Crisanta dio a luz a un niño robusto, de mejillas rosadas y cabellos de trigo.
El día del alta en el hospital se reunieron todos: Santiago, su madre Ana, la amiga Lola con un ramo de rosas blancas y, por supuesto, los suegros. Lidia Borja, con su traje impecable, no quiso perderse el evento.
Crisanta lo vio desde la ventana del hospital. Lidia estaba a cierta distancia, con traje serio y un ramo de rosas, mirando la puerta con una mezcla de curiosidad y desdén.
Cuando salió, radiante, con el bebé en brazos, los presentes se quedaron boquiabiertos: brillaba como si la luz del sol la acompañara. El médico la felicitó, su esposo la besó y susurró:
Eres mi milagro.
Lidia se acercó, con una sonrisa forzada:
Felicidades es un niñoY mientras Lidia se alejaba, Crisanta, abrazando a su hijo, sintió por fin que la verdadera celebración era la paz que habían encontrado entre ellos.
