**Diario de Lucía**
Todo comenzó antes de la boda. Solo lo engañé una vez, pero fue suficiente. Él me llamó gorda, dijo que no cabría en el vestido de novia. Herida, salí con mis amigas a una discoteca en Madrid, bebí de más y desperté en un piso desconocido junto a un guapo chico de ojos azules. ¡La vergüenza me quemaba! No le conté nada a Javier, perdoné sus insultos e incluso empecé una dieta. Dejé el alcohol, lo cual fue fácil al descubrir el embarazo.
Nuestra hija nació en la fecha prevista, una preciosa niña de ojos azules, y Javier estaba perdidamente enamorado de ella. Durante cinco años, me repetía que todo estaba bien, que los ojos de Sofía eran del abuelo paterno. ¿Y si tenía rizos? ¿Qué importaba? Intentaba olvidar al desconocido de pelo rizado cuyo nombre ni recordaba. Pero en el fondo, mi instinto maternal susurraba que Javier no era su padre. Quizá por eso toleraba sus salidas nocturnas, sus viajes de trabajo, sus críticas sobre mi aspecto y cocina. Sofía merecía una familia: adoraba a su padre, y ¿qué hombre no engaña?
Aguanta, ¿adónde irías? decía mi madre. No tenemos espacio: la abuela está enferma, tu hermano trajo a su novia ¡Te lo advertí! No debiste poner la casa a nombre de tu suegra.
Aguanté. Pero no sirvió de nada. Un día, Javier me dejó. Dijo que había conocido a otra, lloró, juró que siempre sería padre de Sofía, pero que no podía negar sus sentimientos. Mi madre, que parecía adorar a su nieta, soltó tras el divorcio:
Haz una prueba de paternidad. ¡Quizá pagas la pensión por nada!
Me quedé helada: creía ser la única con dudas.
¡Estás loca! Javier se enfureció. Sofía es mi hija, hasta un ciego lo vería.
Tal vez mi madre tenía razón, porque un año después, durante una apendicitis, reconocí aquellos ojos azules tras una mascarilla.
Disculpe, ¿nos conocemos? preguntó el cirujano.
Negué con desesperación. Él lo recordó. Al día siguiente, bromeó:
Espero que esta vez no huyas tan rápido.
Me ruboricé y quise escapar, pero en esos días, Daniel así se llamaba me hizo querer quedarme. No mencioné a Sofía, solo dije que tenía una niña. Él lo entendió al verla: nervioso, compró una muñeca y me preguntó cómo actuar.
Mi madre se enamoró de otro confesó, pero mi hermana nunca lo aceptó. No quiero que pase lo mismo. Quiero ser su segundo padre.
Me destrozó. Y cuando vio a Sofía, su mirada lo delató: lo sabía.
«¿Qué más da? pensé. Tarde o temprano lo descubrirá».
Esperé gritos, pero Daniel me abrazó y susurró: «¡Qué milagro tan hermoso!».
Sofía pareció aceptarlo, pero al sugerir que viviera con nosotros, lloró:
¡Creí que papá volvería! Que Daniel se quede en otra casa.
Lo convencí, pero él se dolió.
¡Es mi hija! ¡Diles la verdad!
Javier no lo soportaría. Para Sofía, él es su padre, y para él, ella es su única hija. Su nueva pareja no puede tenerlos le expliqué.
Daniel se resentía, Sofía hacía rabietas, y yo mediaba. Establecimos reglas: visitas a Javier sin que se cruzaran, evitar que Sofía se quedara sola con Daniel, incluso en el Día del Padre preparaba tarjetas para ambos.
Luego, quedé embarazada otra vez. El miedo me consumía: ¿y si el bebé se parecía a Sofía? ¿Si Javier lo notaba? ¿Si Sofía se rebelaba?
El parto se complicó. Con mi madre hospitalizada por cálculos, Javier de viaje, dejé a Sofía con Daniel.
¿No puedo cuidar de mi hija? protestó él.
Tras la cesárea, la ictericia del bebé me retuvo en el hospital. En casa, reinaba la tensión. Sofía me evitaba. «Se lo ha contado», temí.
Mis vecinas me animaron a confesar: «La verdad siempre sale». Llamé a Javier.
Debo confesarte algo sobre Sofía.
¿El qué?
Silencio.
Ella es hija de tu «amigo». Lo sé desde hace años.
¿Él te lo dijo?
Hice una prueba cuando tenía un año. En la mili me dijeron que no podía tener hijos. Lo oculté, esperando un milagro. Al final, confirmé la verdad.
¿Y por qué?
¿Qué iba a hacer? ¡La niña no tiene culpa! No se lo digas. La acepté para no perderla.
Era día de fiesta.
Al volver a casa, Sofía y Daniel actuaban raro.
¿Cómo os fue sin mí? pregunté.
Genial sonrió él. Nos entendimos rápido.
¿Se lo contaste?
No, como pediste. Pregúntale a ella.
Encontré a Sofía dibujando: tres adultos y dos niños.
¿Quiénes son?
Tú, papá, Daniel, y nosotros con Lucas. Mamá, ¿una persona puede tener dos papás?
«Lo sabe».
A veces, sí respondí con cuidado.
¿Puedo llamar a Daniel «papá»? Es majo. Hicimos un castillo de LEGO y vimos peces. Un señor preguntó qué hacía mi papá. ¡Es guay tener un papá médico!
Un nudo en mi garganta. Comprendí la trampa: Javier me perdonó, Daniel también. ¿Y si Sofía lo descubría? Debía elegir: la verdad o vivir con miedo. La abracé.
Claro, cariño. Creo que le hará feliz. Pero no se lo digas a papá todavía.
