**18 de octubre, Madrid**
—¡Elena, aparta a tu niño! ¡Está volviendo loco a mi pobre Benito! —bufó irritada Rosario Martínez, señalando al perro despeinado que yacía en el sillón—. ¡Te lo he dicho mil veces, llévate a ese diablillo de una vez!
Elena, pálida, apartó al pequeño Pablo y murmuró: «Perdón, cariño».
De la habitación salió Pablo, el padre, frotándose las sienes, exhausto:
—¿Qué pasa ahora? ¡Con tanto grito no me dejáis trabajar!
—¡Ah, claro, te molestamos! —replicó su madre con sarcasmo—. ¡Benito está en sus últimos días, y vosotros aquí con berridos y pañales! ¡Basta ya! ¡Os vais de casa! ¿O pensáis vivir de mi pensión eternamente?
—Mamá, ¿por qué exageras? No vivimos a tu costa. Hacemos la compra, Elena limpia…
—¡Me da igual! Yo ya he vivido lo mío. ¡Arreglad vuestra vida! Tenéis tres días. ¡Fuera!
Pablo clavó una mirada furiosa en el perro y se encerró en la habitación. Elena se acercó a la cuna donde dormían los gemelos de seis meses y, al sentarse, rompió a llorar.
—Nos vamos hoy —dijo su marido, abrazándola por los hombros.
—¿Adónde, Pablo? No tenemos dinero ni casa…
—Jorge me prestó su piso. Estará fuera un mes. Buscaré trabajos extras. Lo superaremos, Elena. Te lo prometo.
Asintió en silencio y empezó a empacar. Al despedirse, Rosario ni siquiera salió. Solo gritó desde la cocina:
—¿Os vais? ¡Pues buena suerte!
Pero el destino tenía otros planes. Un taxi los llevaba al piso de Jorge cuando, de repente, un coche los embistió. Pablo y los bebés murieron al instante. Elena sobrevivió, pero quedó gravemente herida.
Pasó dos meses en coma. Cuando despertó, en un día gris y húmedo, la primera persona que vio fue a Rosario.
—Elenita, mi niña… ¡Gracias a Dios! —besó sus manos temblorosa.
—¿Quién… es usted? —susurró Elena, confundida.
—Soy tu madre —mintió la suegra, conteniendo el llanto.
Rosario ocultó la tragedia. Le dijo al médico que su nuera había perdido la memoria y le rogó que no le revelara nada. «No es el momento», pensó. Tiró las cosas de Pablo y los gemelos, escondiendo las fotos en una caja en el armario. Quería borrar el pasado, aunque fuera a medias.
Al volver a casa, Elena se recuperaba lentamente. Solo con el fisiotedapeuta Alejandro se sentía segura. A él le sonreía de verdad. A Rosario, en cambio, la evitaba. Sus caricias le resultaban frías, falsas.
Un día, Rosario subió a una silla vieja para limpiar el polvo. La madera cedió, y se lastimó la pierna. Elena la llevó al médico, pero olvidaron los documentos.
Al regresar por ellos, vio la caja polvorienta en el armario. La abrió. Fotos de Pablo, los gemelos, ella… Y entonces, como un relámpago, todo volvió. Un dolor agudo le atravesó la cabeza. Gritó.
Corrió al centro médico, las fotos apretadas en el puño.
—¡Dígame la verdad! ¿Dónde están mis hijos? ¿Dónde está Pablo?
Rosario lloró. De verdad, por primera vez. Lágrimas de culpa y duelo. Pero el silencio fue su única respuesta. Elena se desplomó en la puerta.
Al despertar, huyó del hospital. Bajo la lluvia, corrió sin rumbo hasta llegar al puente. Miraba el río como una salida. «Si salto, todo terminará. Silencio. Olvido…».
De pronto, unos brazos firmes la sujetaron. Era Alejandro.
—Elena… No te dejaré caer. Llora. Grita. Pero no te rindas. Estoy aquí.
Ella se hundió en su pecho, sollozando como nunca. Él acarició su pelo en silencio.
Quedaba mucho por hacer: perdonar, sanar, aprender a vivir de nuevo. Pero en ese instante, entre el viento frío y el cielo plomizo, empezó una nueva página. Sin la felicidad de antes, pero con algo de luz al final.
**Lección aprendida:** El dolor compartido pesa menos. Mentir para proteger solo aleja a quienes amamos. A veces, la verdad duele, pero es el único camino para sanar.
